Бесплатный фрагмент - Мемуары Отшельницы

© Хелко

Что делать, если ты встретил человека, который совпадает с тобой по всем параметрам, но живёт в Пекине и не хочет отношений?

Писать книгу.

«Мемуары Отшельницы» — это фрагментарная проза о связи, которая не вписывается в категории. О пальцах, от которых перехватывает дыхание. О голосе, после которого вырастают крылья. О точке Б, которая оказалась не в деньгах, а в переписке с китайцем.

Глава 1. Пальцы

Ты прислал мне милое видео.

Сидишь в своей пекинской квартире на диване, передаешь привет на китайском, обнимаешь подушку в форме сердечка. У тебя дома идеальный порядок. Я замечаю это краем глаза, потому что смотрю не на порядок, а на твои пальцы.

Они длинные с аккуратным маникюром. Пальцы человека, который «мой» по всем выдуманным мной пунктам.

Я ничего не говорю. Сохраняю видео. Закрываю чат.

Через несколько дней ты скидываешь фото. Полка с книгами, очки с небесно-голубыми линзами и ключ от Мерседеса. Показываешь обложку книги, которую рекомендуешь прочитать.

Но на самом деле я уже залипла на твои пальцы.

Пишу тебе правду.

Я: «Я пойду найду эту книгу и почитаю. А ещё хочу тебе сказать: у тебя такие длинные и красивые пальцы».

Ты: «Ха-ха-ха! Спасибо. Я даже не обращал внимания. Может, это просто угол съёмки. На самом деле они не длинные. Обычные руки)»

Я: «Нет. Я заметила их ещё на том видео, где ты с подушкой-сердечком передавал мне привет. Не знаю… Может, это мой фетиш. Может, я немного извращенка. Ты уж поосторожнее со мной».

Ты:»))) Ну что ты, не надо так. Это просто диван с отдельной секцией и подушка-сердце. Утро, я здороваюсь. Ничего такого. Мы же друзья, всё в порядке».

Я перечитала его сообщение три раза.

«Мы же друзья, всё в порядке».

Он не флиртовал. Не намекал. Он просто… успокаивал меня. Как будто я призналась в чём-то постыдном, а он взял и накрыл это признание одеялом. «Ты не извращенка. Ты мой друг».

Но я не стеснялась. Мне не нужно было успокоение.

В девятнадцать лет подружки просили меня вести их эротические чаты с парнями. У меня ноль стеснения. Особенно в онлайне.

Так, что я была готова развить эту тему…

А потом ты добавил:

Ты: «Ты меня прямо убедила. Я теперь сам начал верить, что они особенные. Раньше не замечал)))».

И вот тут — всё. Я поплыла.

Чувствую, как тепло разливается где-то внизу живота. Смотрю на твоё сообщение и вижу не иероглифы. Я вижу твои пальцы.

Как они могли бы оказаться у меня во рту. Один. Два. Я бы не кусала. Я бы просто чувствовала их длину языком.

Есть одно местечко, которое хочет, чтобы эти пальцы прикоснулись к нему.

Не сразу. Сначала — через ткань бесшовных трусиков, прелесть которых я прочувствовала в последние годы. Чтобы я почувствовала их давление, но не получила тепла. Чтобы я хотела больше. Чтобы я попросила. Люблю когда меня мучают и дразнят.

И я закрываю переписку.

Не потому что стеснялась.

Я закрыла переписку, потому что он был не готов.

Он спрятался в «дружбу», как в домик. А я не ломаю домики.

Я могла бы написать то, что нельзя отправить. То, что нельзя объяснить эмодзи. То, что живёт во мне с девятнадцати лет и до сих пор не нашло слов.

Но теперь у меня есть слово.

Пальцы.

И я жду. Не пассивно, а активно. Как вулкан, который знает, что извержение будет, но позволяет городу внизу ещё немного пожить.

Глава 2. Голос

Я люблю глубокие мужские голоса. Такой тембр, чтобы до мурашек, чтобы аж пробирало.

Но с тобой всё не так.

Твой голос высоковат. Но в сочетании с китайской речью это просто отвал башки. Когда ты присылаешь мне видео или аудио, я не могу остановиться. Я не могу перестать их слушать.

Какая услада для ушей. Какая мелодия.

Я даже подружкам пересылаю твои видео и пишу им: «Как перестать это слушать? Боже, какое приятное сочетание».

А твоя реакция на мой комплимент? Сногсшибательная.

Ты сказал: «Ва! Спасибо большое».

Это было настолько искренне. Настолько эмоционально. Никакой наигранной скромности. Чистый восторг.

Господи, а как мне нравится слушать, как ты смеёшься. Смеёшься от моих каких-то фраз. Я слышу этот смех — и всё внутри переворачивается.

А когда я слышу тон твоего голоса, у меня как будто вырастают крылья. В теле появляется какая-то полнота, вдохновение, воздушность. Грудь распирает от счастья. И непонятно от чего ещё.

Как же мне хочется свободно общаться с тобой голосовыми. Не только печатать текст.

Хочется больше тебя. Живого. Настоящего.

Хотя и через текст мы постоянно смеёмся, чувствуем друг друга, понимаем.

Но голос…

Голос — это совсем другое.

глава 3. Юлины Масла

У Юли куча масел. И карты к этим маслам.

Она говорит: «Представь точку Б. Не картинки — машины, дома, пачки денег. А именно ощущение. Как ты хочешь себя чувствовать, когда придёшь в эту точку Б. И достань две карты».

Одна карта — что мешает.

Вторая — что поможет.

На картах были капельки масел. Юля собрала с них микс. Мою личную формулу.

Я наносила на ладошки, растирала, вдыхала.

И ощущение приходило само. Даже без усилий. Просто от запаха.

Мысли про деньги, конечно, проскальзывали. Потому что я знаю это ощущение. Я его уже проживала.

Когда у меня были деньги.

Когда я могла позволить себе всё, что хочу.

Когда путешествовала.

Когда была финансовая свобода.

Вот это состояние. Я его помню телом.

И я думала: да, это оно. Точка Б — это когда я снова там. С деньгами. Свободная. Лёгкая. Летящая.

А потом я поняла.

Это ощущение. То самое. Из точки Б.

Я испытываю его с ним.

С Майклом.

Когда мы переписываемся. Когда он присылает видео. Когда смеётся. Когда говорит «Ва! Спасибо большое».

Я уже в точке Б.

И нашла её там, где не искала.

глава 4. Образ

У каждого, наверное, есть свои идеалы. Свой образ. Картинка в голове.

А я фантазёрка. Люблю жить в других мирах. Фэнтези, научная фантастика, дорамы. Влюбляться в актёров, в героев.

Это моё топливо.

Мне нравится жить в выдуманном мире. Да и этот мир не настоящий. Что греха таить.

Образ мужчины в моей голове тоже был выстроен. Я знала, что мне нравится.

И когда я познакомилась с ним и потихоньку начала узнавать его физические параметры — смотреть фото, видео, которые он присылал, — я просто смеялась. Как сумасшедшая.

И в голове была только одна мысль.

Да ладно?

Всё началось с фото.

Большой пучок. Мужчина с длинными волосами.

Господи. Мне это нравится с детства. Плюс мои дорамки в историческом формате. Это вообще такая красота.

Потом я увидела его тело. Татуированное.

Я не тащусь по татуировкам просто так. Мой бывший сделал себе — и она не резонировала с ним. Было видно: это не его.

Но с Майклом всё по-другому.

В нём есть такая же глубина, как во мне.

Его татуировки чем-то напомнили мне Якудза.

Не знаю, почему. Может, из-за плотности рисунка. Из-за того, как они покрывают тело — будто вторая кожа. Будто он родился в них.

Криминальный мир меня всегда привлекал. Не романтизирую. Просто так сложилось.

Это не про «честь» и «кодекс». Это про что-то другое.