Бесплатный фрагмент - Аватарка, доброе утро!

Стать зрелым мужем —

это значит снова обрести

ту серьёзность,

которой обладал в детстве,

во время игр.

⠀
Фридрих Ницше

«По ту сторону добра и зла».

Отдел 4.

Афоризм 94.

Аватарка, доброе утро!

Вот тебе моя сотня лайков!

Мы знакомы с тобой, как будто.

И друг другу слагаем байки.

Может быть, нас сведут дороги,

может быть, мы узнаем даже,

что совсем и не одиноки —

души лишь одиноки наши…

⠀

ВС

Предисловие

В мир пришёл я, но не было небо встревожено…

⠀

Омар Хайям

Писать о Сергее Вострецове — легко и сложно… Как о человеке — легко. Кажется, что легко… Умный, тактичный, внимательный, воспитанный, скромный, трудолюбивый, семейный. Да только о нём — как об айсберге, у которого над водой, на общее обозрение, всего 10%, всё остальное — под водой. Но есть всё же возможность заглянуть в душу его, спрятанную глубоко от обывателя.

Эта возможность — посмотреть на него как на поэта. Есть у ВС стихотворение «Нагой»:

Как я тебе без сорванной одежды?

Не скроешься за ткани полосу.

Заужен лоб зануды и невежды,

И в кадре знак, что отроду несу.

Конечно, буду прятаться стыдливо

за руки, так привыкшие к труду,

смотреть в глаза — глаза ведь тоже сила.

А дальше?.. Дальше к Божьему суду.

Вот так, иногда безжалостно обнажаясь в своих мыслях и чувствах, но честно и искренне, отдаёт поэт свои сочинения на суд читателей.

---

«Стихи мои — свидетели живые,» — когда-то сказал А. С. Пушкин, родившийся 6 июня. Наш поэт Сергей Германович «символически» тоже родился 6 июня. Может, это, а может, гены талантливых творческих родителей, а может, проблемы сердечные (в прямом смысле- от сердца, органа, качающего кровь для жизни) уже в юношеском возрасте заставили его обратить внимание на стихотворцев и самому попробовать писать не прозой, а стихами, выражая в них свои мысли и чувства. Можно и прозой, конечно, писать, это будет читателю даже понятнее… Но строчки, сжатые до метафоричности, над которыми надо думать, чтобы понять, что хотел сказать автор, что в самом сокровенно-рифмованном он одновременно скрыл и открыл умному читателю — это ему интереснее…

И он пишет. Сначала робко, ученически, подчиняя стихи правильным размерам, ритмам, подражая классикам… Но уже через несколько лет, примерно с 2018 года, стихи СВ начинают вырываться из привычной колеи: рифмы подчиняются мыслям, выражая чувства, иногда непонятные и самому автору. Порой в стихах больше вопросов самому себе, желание понять то, что больше идёт не от разума, а от сердца… И всё чаще появляется в стихах слово «душа» и понимание, что это антоним слову «тело»… Как выразить связь между ними? И звучат в стихах слова «любовь», «женщина» как что-то прекрасно манящее, зовущее, часто недоступное, недосягаемое… И рядом с привычными (стандартными): «обязанность», «долг», «честь», «данное» появляются противоречащие им понятия: «влечение», «страсть», «порыв», «обман», «грех», говорящие, наверное, о драме, но вместе с тем и о жизненном, истинном, настоящем…

---

Из наброска автобиографии Сергея Вострецова:

«Семь нянек нянчили меня…» Это моё и обо мне…

Родился я на полустанке, который с внешним миром тогда связывала лишь железная дорога. Поэтому со стороны отца все мои родные гордо несли знак принадлежности к ней. Даже сам отец какое-то время ездил кочегаром паровоза. А вот с маминой всё несколько иначе. Её дипломная работа в художественном училище — футляр для тома «История ВКПб» в подарок Сталину из камня до сих пор хранится в одном из музеев Екатеринбурга. Поэтому я сочувствую школьному учителю, решившему определить тип ведущего полушария каждого ученика из моего класса — со мной ему явно не повезло: от родителей получил" таланты» на равных… Так и прожил жизнь — от микропроцессорной техники на работе до творческого хобби: фотография, музыка, литература…

Первые поэтические опыты мои в 5-м классе были ужасны. Левое полушарие тогда высказалось правому очень конкретно: «Забудь». Правое замолчало на 15 лет, но не забыло, а затаилось. И однажды робко левому: «Оцени…». В результате меня назвали бардом. С музыкой я был связан, но не настолько уж. А вот книги, перо и бумага — это совсем иначе… Уже и не спорю с самим собой.

В 2021 г. мне помогли выпустить первый сборник стихов «Южнее Екатеринбурга». Перед вами второй — «Аватарка, доброе утро!» И тоже спасибо добрым людям! Надеюсь, что вы найдёте в нём то, что так люблю — многослойность смыслов в стихах.»

Почему сборник называется «Аватарка, доброе утро!»? Всё очень просто. Большинство современных поэтов делятся своим творчеством в социальных сетях Интернета. Наш поэт не исключение. У него около тысячи подписчиков, большинство которых люди, имеющие отношение к его увлечениям: фотографии, музыке, бардовскому творчеству и, конечно, стихам! Со многими из них он дружит уже более десяти лет. Друзья трепетно следят за его творчеством, приветствуя все сочинения, выходящие из-под пера любимого автора, сопереживая ему и в радости, и в каких-то проблемах. Думаю, что выходу этого сборника стихов рады будут не только родные, друзья, собратья по поэзии, но и все, кто в Интернете называет Сергея Вострецова своим другом.

⠀

Чернышева О. А.,

литературный редактор

Тема 1

«Язык мой русский!..»

Сергей родился в красивом, «историческом» селе Мраморском Полевского округа, провёл здесь свои детство и юность: «Милая сторонушка с ледяным ведром снится мне, качается, что огонь в печи!» После переехал в город: " Я уже не привечен деревней — город крепко вцепился в судьбу. Только шпилем церковенки древней я, как прежде, держусь за луну.»

Душой он навсегда здесь и всякий раз переживает, когда видит, что зарастают пруды с чистой водой, пустеют улицы и дома, разрушаются здания, болеют родные и старые знакомые, уходят дорогие сердцу люди… «Мне родиться бы в городе, а я сердце кладу на строку о покинутой родине и берёзе, у пруда стоящей…»

Вместе с тем он гордится своими земляками, когда они в тяжелые времена не сидят, сложа руки, а вяжут для бойцов на фронте сети, носки и варежки, посылают гуманитарную помощь… И такая горечь у автора в строчках о войне: " Не улетайте, мальчики, красивые, пригожие. Не покидайте девочек с отчизной на руках…»

А ещё печально, когда видишь, что молодое поколение не очень-то интересуется историей своей родины, своей родословной… В одном из последних стихотворений «КРАСНАЯ ТЕТРАДЬ (родовая книга)» Сергей Вострецов грустно констатирует:

Читая Красную тетрадь,

в которой годы, вехи, судьбы,

я удивлялся века сути,

но одного не мог понять —

как мы божественно глухи

к своим корням, своим истокам!

Не потому ли одиноки

к исходу лет, когда стихи

уж не звучат в ручьях проталых,

когда довольствуешься малым,

считая чувства за грехи?

Так жизнь за жизнью, прах за прахом,

Христом хранимы ли, Аллахом,

мы входим в Красную тетрадь…

Нужны кому? Уж не узнать…

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

Лес

Этот лес распускается тысячу лет.

Только лета нет, только идут холода.

Греет куцее пламя пожухлых газет

да деревья, в чьих жилах живая вода.

Этот лес не годится заморским авто.

Но в бревенчатых стенах тепло и покой.

Горько-северный ветер уж слишком давно,

чтобы лето взошло над лесною страной.

Но всё тянутся листья к святым небесам —

пусть под корень стволы лесорубы кладут.

А один из стволов в том лесу — это я.

Леса светлого, что все Россией зовут.

⠀

июнь 2018

Язык мой русский!

Язык мой русский! Где ж твой дух?

Куда с позором отступаешь?

Бесстыдно матом режешь слух,

в словах заморских утопаешь.

Мне красоту земных полей,

высоких гор, озёр в дубравах

тобою звать! На склоне дней,

бесспорно, я имею право

сказать: «Люблю!» — когда люблю.

И душу ласково Душою

уж величать. И я молю,

чтоб дух мужал твой над землёю!

⠀

август 2020

Политика

Рябая, грязная, с кошёлкой

ко мне политика пришла.

Я укрывался драпом, шёлком,

стихами, коим нет числа.

Ну, а она спросила прямо:

— Ты с Родиной? Ответь живей!..

Я ж вдруг услышал голос мамы

и песнь про стаю журавлей.

Ворота вспомнил со звездою.

За ними май, салют, весну…

Рябой ответил по-простому:

— Я с мамой. Значит, за страну!

⠀

апрель 2022

Чужой

Тридцать сребреников за Родину —

за тебя, за меня, за нас.

Скажет: «Что ещё взять — уродина!..».

И пойдёт, проклиная грязь…

Будет слепо плевать на зорюшку,

на берёзок смущённый ряд,

где в тумане погост и горюшко,

где средь ягоды «спит» солдат.

Но потом сниться будет «мелкое»:

чистый снег и язык родной.

А фасады своими мерками

обозначат: чужой… чужой…

⠀

апрель 2025

А мужикам бы с фронта

А мужикам бы с фронта…

А мужиков-то нету.

Один лишь — да не троньте —

с одной ногой, с Победы.

С одной рукой, с махоркой.

Да гимнастёрка рвана.

А бабы на пригорке

по-бабьи горем пьяны.

Одна из них к Петровне:

— Вот твой пришёл да в баньку.

А ты лишь снюхать ровно

дай от его портянки.

Чтобы прижать грудями

мужицкий дух. До воя…

Коль соколы не с нами,

коль горе — божья воля.

…А мужикам бы с фронта…

А мужиков-то нету.

Один лишь — да не троньте —

с одной ногой, с Победы.

⠀

июль 2019

Сыны полков

От фотографий тех детей

мне больно. Больно и неловко.

Пусть ордена для них так ловко

ковали боги ратных дней.

Граната. Автомат. Кирза.

Не по плечу для них винтовка.

Да перешитая обновка

из гимнастёрки… Но глаза!

Глаза кричат, пронзая всё:

года мои, века и страны!

Мне больно. И не перестанет.

И долог-долог детский стон…

«Дела давно минувших дней», —

вы скажете. Но оглянитесь!

На улице в «коляске» витязь —

и нет мальчишечки седей…

⠀

март 2020

Где же Вы были, Бенджамин Спок?

Где же Вы были, Бенджамин Спок,

когда бомбили Луну?..

Лунные дети похожи на нас необычайно.

Что-то, конечно, им предрекал

печальный лунный пророк.

Но что-то случилось ещё, покрытое лунной тайной.

Лунные дети писали стихи,

на праздниках пели.

И улыбались, Землю качали

на лунной вахте.

Но кто-то из нас вдруг оказался

капризным и смелым.

И этот кто-то кнопку нашёл

и радостно «жахнул».

И падали, падали в этот огонь

велосипеды.

Лунные дети сберечь не смогли

камеры сердца.

Но, погибая, они умудрялись слать нам приветы,

когда уходили Вы, Бенджамин Спок,

брякнувши дверцей…

⠀

март 2020

Вой собаки

Нынче где-то завыла собака

в голубом, слегка перистом небе.

Что-то булькнуло с дождиком, в баке,

и гаражная скрипнула мебель…

Я смотрел на слепившее солнце —

как последний раз, чтобы запомнить.

Шёл сентябрь. Лист качался на донце —

жёлтый лист… И готовились бомбы.

И ракеты азартно смотрели

на мозаику хрупкого света…

Я был в теле ещё. В своём теле.

И собакой выл на небе где-то…

⠀

сентябрь 2024

Присягаем

Присягаем с тобой отечеству:

Бабе Мане, Ивану Санычу —

не дворянам и не купечеству,

но родным нам от слова «самые».

Над рекою черёмух облако,

над лугами туманы прядками.

Молоком млечным небо соткано

и рифмованными тетрадками…

Дальше… полночь в уставших брониках.

Где-то Бабы Яги жужжание.

Но всё держат планету слоники

черепахе той в наказание…

⠀

октябрь 2024

Медсестрички

Их звали: одну Сестрёнкой,

другую по-детски — Бякушкой.

Они не могли в сторонке —

их к детям тянуло за уши.

Глазастые медсестрички,

лет, видимо, двадцати.

Грузили реснички спичками,

И дети тянулись к ним.

Меж слов ненормально длинных,

средь коек стерильно-белых,

без пап и без мам, безвинно

назначенные на дело.

А дело — поверьте — дело.

Сердечное дело, милые.

Медсёстры, шепча несмело,

оплакивали фамилии.

Потом несли заявления…

И рвали. И снова в ночь.

Готовые, без сомнения,

всем-всем малышам помочь.

⠀

май 2019

Вязали…

Вязали бабы «сети» на войну.

Вязали от души, без гонорара

зимою в помещеньи клуба старом,

по-женски беспокоясь за страну.

Народ упорный. Закалён в трудах.

И пенсии обычны, без излишеств.

Вязали, чтоб спасти своих мальчишек —

родных, не очень, юных и в годах.

А где-то VIP, бомонд и «чумный» бал.

А где-то пляжи, доллары и мода.

Но здесь — не там! Народная порода

плетёт!.. И разговоров полон зал…

Вот только грузы «двести» руки жгут.

И плачут опустевшие деревни,

где без напоминаний, ежедневно

святые души жизням шанс дают…

⠀

февраль 2025

Концерт

Сидели. Не на нарах. В креслах, рядом.

Концерт, как поезд, шёл себе и шёл.

Танцор на сцене с красным автоматом

стрелял. И делал это хорошо…

— Вы так прекрасно пели!

— Что ж, спасибо…

— А что с лицом? Вы, часом, не больны?

— Больна…, — и слёзы, — извините, ибо

погиб мой сын… июльским днём войны.

Единственный… и не родить мне боле.

Не нянчить внуков… Мама лишь жива…

Стрелял танцор до боли, боли, боли.

А я молчал, не находя слова…

⠀

апрель 2025

В смуте

(бывший славянский брат)

Ты хотел быть песней,

ты хотел быть братом.

А тебя в траншею,

в шею, с автоматом!

И пропало имя,

и кружится дым.

Ты уходишь в небо

вечно молодым…

Как же вам, девчонки!

Кто споёт сейчас!..

На бинты пелёнки

и слеза из глаз.

Безымянный вечер,

безымянна ночь…

Господи, попробуй

в смуте нам помочь!

⠀

декабрь 2025

Парашютики

У «денежного дерева» завяли одуванчики.

У «денежного дерева» листвы не перечесть.

Воздушные и светлые, росли на радость мальчики.

Но пали за «зелёные» подонков, что не счесть.

А «денежному дереву» всё мало и всё хочется.

Уносит парашютики ветрами в облака.

Не улетайте, мальчики, красивые, пригожие.

Не покидайте девочек с отчизной на руках.

И трудно с дровосеками — они листвой опутаны,

корнями крепко схвачены, напоены корой.

Устало машут ангелы, и наблюдают спутники.

А белым парашютикам так хочется домой…

⠀

февраль 2024

Мне родиться бы в городе

Мне родиться бы в городе, чтоб память опять не гнала

в край берёзовых рощ и бревенчатых светлых избушек,

где кружила мне голову скромно-сельская юность моя,

где шептал тёплый дождь нам с тобою о чём-то на ушко.

Мне родиться бы в городе, возвращаться к нему без стыда

за покинутый дом, за забытую в плаче берёзу.

Одиноко и холодно, знаю, осенью ей у пруда.

Я в тепле городском, а она в ожидании морозов.

Мне родиться бы в городе,

                                  чтобы чувства все только ему —

незнакомым прохожим, асфальтовым рекам дымящим.

Мне родиться бы в городе, а я сердце кладу на строку

о покинутой родине и берёзе, у пруда стоящей.

⠀

весна 2011

Старенькая мама

Мой Ангел нежный, старенькая мама…

От лет прожитых бьётся в пальцах дрожь.

Меня ты называешь: «Самый-самый…» —

И детскую рубашку бережешь.

Давай с тобой присядем так, как раньше,

и помечтаем о грядущем дне

без спешки, оправдания и фальши

до поздних звёздно-сводчатых огней.

Я обниму твои худые плечи

и поделюсь с тобой своей мечтой.

…Как жаль, что в этой жизни человечьей

так мало нам отпущено с тобой!

Но, мама, мы богаты тем, что было,

а завтра вместе встретим новый день.

Прости, что за меня сердечко ныло,

прости порой мою к дороге лень…

Мой Ангел нежный, старенькая мама…

⠀

2011 — 2012

Здесь вокруг небоскрёбы…

Здесь вокруг небоскрёбы и пыльные свечи дворцов.

Между ними мой дом, он, поверьте, нисколько не хуже.

Но глядят на него сверху вниз из высоток-юнцов

и из окон дворцов — с высоты исторических кружев.

Я ловлю эти взгляды и крикнуть высоткам хочу:

«Мне ведь тоже досталось быть юным строителем света!

Только свет с той поры в целом не изменился ничуть.

Изменился лишь я — но едва ли жалею об этом».

Ну, а вам во дворцах я напомню про солнечный твист.

И меня за «Пинк Флойд» и т. п. попрошу — не судите.

Мы на сцене веков, где любой из нас — лишь пародист.

Ну, а время, на первом ряду, — автор, критик и зритель.

Здесь вокруг небоскрёбы и пыльные свечи дворцов,

Между ними мой дом, он, поверьте, нисколько не хуже.

Пусть глядят на него сверху вниз из высоток-юнцов

и из окон дворцов — с высоты исторических кружев…

⠀

2014 — август 2015

По историческим местам

По историческим местам,

в пределах Н-ского уезда,

я с ветхим томиком Христа

и личной ношей за полста

прошёл с охотою известной.

Вот старый тополь у воды

и новый выводок гусиный.

И чей-то пёс ко мне на «ты»,

почуяв запах доброты

в сухих ладонях и сединах.

И всё знакомые дома.

Из встречных — больше незнакомых.

Их жизнь для путника нема

и недоступна, как сума

средневекового барона.

А вот и сам отцовский крест

и материнский крест подальше.

А в вышине сосновый лес,

и почему-то нету мест

ни для притворства, ни для фальши.

По историческим местам…

⠀

ноябрь 2018

Вкус серебра…

Вкус серебра новогодних плиток,

ёлкой уколотый пальчик…

Помнишь ту давнюю зиму, Лида?

Помнишь, смеялся мальчик?

В белой рубашке за детским пиано.

Бабочка — знак маэстро…

Как умилялась слезою няня,

как был тот миг божествен!..

Минуло… минуло уж полвека

с той новогодней ёлки.

Снова за окнами много снега,

в бабочке я, ты в шёлке…

⠀

декабрь 2018

Родины пастораль

Кошка просится утром на улицу.

Где-то бродит со «свадьбою» пёс.

Что-то капает. Не «раскукуется».

И звенит на пруду тихий плёс.

Натяну сапоги, выйду из дому.

Утро серое, в ноздри печаль.

Добреду до игрушечной пристани.

Здравствуй, милая мне пастораль…

⠀

май 2020

Зарастают пруды

Зарастают пруды.

Наша юность быльём зарастает,

где когда-то девчонку

за мокрые косы ловил.

И до третьей звезды

костровые летящие стаи.

И гитара о чём-то.

И что-то такое в груди.

Зарастают пруды —

полдня жаркого слуги и стражи.

Зацветает вода —

только тина в былых берегах.

Лишь в ладонях весны

чистота возвращается наша.

И когда холода

отражают судьбу в зеркалах…

⠀

октябрь 2020

Зимняя лампа

Деревня. Дует и несёт

снега в ограду.

А в доме пёс у печки ждёт.

Ему что надо?

Напротив дом, а света нет.

И справа нету.

Вся улица — печальный след

от лета к лету.

Когда приедут, заживут

здесь городские.

И будет жизнь, и будет зуд,

дела мирские!..

Ну, а пока средь ночи снег

без дифирамбов.

Горит всей улице в окне

одна лишь лампа.

⠀

январь 2022

Май

Зеркалом ботиночки мальчишки —

чёрный крем и тряпка-полироль.

Мы с отцом на майский праздник вышли.

Мне конфеты — папе алкоголь.

Позже были грохот мотоциклов,

свист резины, шуточки друзей.

А вокруг земля в зелёных иглах,

юная поэзия аллей.

Пруд, уже вздыхающий о лете,

песни, разговоры у костра.

И такая сласть на белом свете!

И такая меж двоих искра!..

⠀

февраль 2022

Перетоплено…

Печка старенькая перетоплена.

Напитался берёзою дом.

И хозяйка в шубейке расстёгнутой

у завалины. С псом и котом.

Морда «дворни» чутка — что-то слушает.

Рядом кот. Все себе на уме.

А хозяйка — само добродушие

в этой богом оставленной тьме.

Дачи тёмны — хозяева в городе.

Ни машин, ни людей не видать.

Над проулком, дорожкой распоротым,

звездный дождь — для души благодать.

Для «светил» бизнес-класс самолётиков,

а внизу никого-никого…

Лишь дрожит в доме маятник ходиков.

Как свеча. И светло от того.

⠀

ноябрь 2022

Побег

Я вчера убежал в своё детство.

На автобусе номер… Не буду…

Вот сосед, что со мной по соседству

жил, другие достойные люди.

Не подумайте — я не кошмарил.

Все приветливо мне улыбались.

Подошёл, поздоровался парень.

Кем-то вспомнился… Иль показалось?

На окраине виделось поле.

Так же зыбко, как в снимке альбомном.

И бескрайное море историй…

Где с тобою росли, друг мой, помнишь?

⠀

март 2023

Сусанна

Мне часто с утра вспоминается

далёкого детства восход,

где няня, совсем не красавица,

пуховые нити прядёт.

Глядит на меня, улыбается.

Что грохот игрушек? Пустяк.

И что-то во мне совершается,

и не отпускает никак.

Сусанну из нежного возраста

счастливым подарком несу.

Жаль — дом её падает, косится,

стропила гниют на весу…

В гостях у сестры, что случается,

светило пальнёт, восходя.

Как сон — будто вновь улыбается

с завалины няня моя.

⠀

октябрь 2023

Кино

Ты из каких времён опять идёшь со мною?..

Пусть тусклы фонари. Но каждому так рад!

В болоневом плаще. С плетёною косою.

Безлюден вечер. Мы с тобой сестра и брат.

Ты старшая. Но у меня гармонь губная.

Идём — поёшь, а я — весь аккомпанемент!

И пусть в оградах псы так истерично лают —

нас улица ведёт, и песнь, и инструмент…

Полсотни позади. Твой длинный волос в прошлом.

В Болонье уж не ты, а я… проездом… Но

шагает музыкант с игрушечной гармошкой.

Ему всего лет шесть… Такое вот кино…

⠀

август 2024

Старшей сестре

Вот так случилось всё, сестра, —

я родился», успев к тебе.

И пусть не спали доктора,

и пусть в пути хватало бед…

Но утра солнечный восход

опять нам разгоняет тьму.

Мы из родительских пород,

и мир сей любим потому.

Меня ты ждёшь поговорить,

а я не еду — лишь звонки.

И вот уж тусклы фонари,

и опадают яблоки.

Но я приеду! Будет пёс

подбитым глазом в рот смотреть,

и в доме, где с тобою рос,

опять огонь в печи гореть…

⠀

октябрь 2025

Деревенский сок

А деревня дышала своей тишиной,

нестеснённою камнем травою.

И рыбак у реки — загорелый, хмельной —

снасть кидал над спокойной водою.

Потемневшие срубы на два-три окна

в аккуратных передничках окон…

Я не зря издалёка приехал сюда

вновь испить деревенского сока.

И, здороваясь, каждый смотрел на меня,

как на бывшего пленного. Впрочем,

полный ковш расходился по жилам, бодря,

обещая забытое очень…

⠀

июль 2025

***

Ныне батареи всё,

а тогда дрова.

Я горел идеями

и сгорал дотла.

Ныне поспокойнее,

нынче лишь вода,

хоть и заоконные

злобны холода…

Заходи, Алёнушка, —

зябко под кустом!

Милая сторонушка

с ледяным ведром

снится мне, качается,

что огонь в печи!

Сказка не кончается —

чайничек ворчит…

⠀

ВС январь 2026

Города

Городов на планете много.

Я «фотограф». И только лишь!

Ракурс мой, попрошу вас, строго

не судите средь тьмы «афиш»…

Вот с укладкою идеальной

улыбается голова.

То престижная «готовальня» —

модно-стильная, брат, Москва…

Бледнокожего взгляд печальный,

в длинном сером пальто. Глаза.

Петербург у Невы туманной.

Томик Бродского в образах.

Телогрейка и сигарета,

да бывалый лица прищур,

ключ в руках и мобильник Applе —

это град Екатеринбург.

Под ушанкой очки сверкают.

Термос с чаем — зиме сюрприз.

Интеллекта не занимая,

на работе Новосибирск.

---

В шляпе бежевой, с чашкой кофе

симпатичный открытый взгляд —

то хранящий кварталы готик

заповедный Калининград.

В «адидасе» спотивен, крепок,

взгляд суровый: «Откуда? Кто?»

Лущит семечки, держит лето

и «Приору» сей граф Ростов.

Сочи — это в льняной рубашке

смуглый парень, что не спешит.

Держит в правой шашлык на шпажке,

пьёт мохито — так славно жить!

На другой стороне России

тоже чайки, ветров «цветок».

Там над морем мятежно-синим

видим город Владивосток.

Нижний Новгород с бородою.

Рыба, пиво, весёлый взгляд.

Над неспешной реки волною

анекдоты под тост летят.

Словно девушка молодая,

в модном худи, поверх хиджаб.

То Казань, предками живая,

но готова принять стендап.

---

Ах, Тюмень! Красная девица!

Ты в восторге от тёплых вод.

И махровый халат искрится

от снежинок — летящих нот.

Пермь — реальный пацан. И честный.

Взгляд с прищуром: «Попутал чё?»

Пусть корабликам в Каме тесно.

Но она всё течёт, течёт…

…Здесь двенадцать. Да, это мало.

Всей Руси не охватит взор.

Я пытался не как попало.

Эти строки — лишь разговор.

⠀

январь 2026

Тема 2

«На крышу старого сарая
полночный ветер звёзд надул…»

Писать о природе: бесконечных временах года, деревьях и цветах, туманах и дождях — кажется, чего уж проще! И сколько прекрасного перечитано и даже выучено наизусть с детского сада! Пожалуй, только о любви поэты больше написали… Каждый непременно коснётся этой темы, потому что… природа — это неотъемлемая часть нашей жизни. И растения: от вековой ели до василька или одуванчика… И животные, "братья наши меньшие», которые всегда находят место не только в прозе, но и в стихах… «Милоты» побольше, когда о кошечках… уважения, изображая собак… и жалости на них всех — домашних и диких. Непросто выживать в нашем мире, полном природных катаклизмов, политических войн, где в жертву приносится всё живое. Но что нового может сказать поэт? Выглянул в окно и — как художник: тот красками, а поэт рифмами — изображай, рисуй, описывай, что увидел! "И я с мольбертом и тетрадкой рисую этот дивный сон. Июль… До слёз светло и сладко. И каждый, кажется, влюблён…» Это Сергей Вострецов — он часто мастерство поэта сравнивает с мастерством художника: " На речке костерок. И манит живописца вся эта акварель. И гордость за Творца…» Поэзия и музыка для него — тоже родственные понятия… Недаром ещё Леонардо да Винчи подметил: «Поэзия — это живопись, которую слышат». А Бродский говорил о музыкальной составляющей стихов: «Информация стихотворения заключена в его мелодии». Некоторые строчки стихов В.С. «просятся», чтобы их музыкально-песенно завершили: весна придёт, и «проснётся природа, напьются почки вдрызг желанного тепла. И неба глубина, и носа конопушки — как долгожданный приз за долгое вчера…» Или вот это: " Но всего на мгновенье припомни, мой друг, холода и метель, в коме ветви берёзы»…

Как всегда, стихи его многослойны, сравнения необычны, образы видимы и слышимы… «Когда уставшие снега зиме ещё честны, чисты»… «…где жмётся голая ветла, стыдясь отсутствия листочков…» " Ещё полынь дорог дурманит, а стрёкот знойный всё сильней…» " На крышу старого сарая полночный ветер звёзд надул…» Прекрасно!

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

⠀

«Когда уставшие снега…»

Когда уставшие снега

зиме ещё честны, чисты,

когда, как будто б на века,

брега в тисках трескучих льдин,

весёлый солнечный зверёк

спешит, смеясь, на календарь.

И объявляет зим итог

день, закрывающий февраль.

⠀

февраль 2018

Кошачий орден

А кошки идут забором.

Боятся немного кошки —

хозяйка пока немножко

хромает. И здесь не город.

А значит, что псов немало.

А значит, забор — дорога.

Хозяйка слегка устала

средь вешнего водотока.

И кошки глядят с заботой

о той, что их кормит, гладит,

о той, кто их жизни ради

батрачит порой до пота.

И кажется этим кошкам,

что, выслужив в карауле,

им после кошачья плошка —

как орден к кошачьей шкуре.

⠀

апрель 2019

Сорока трещала

Сорока вечером трещала.

Трещала что-то по-сорочьи.

На то уставшие мещане

не отвечали — дело к ночи.

Им было и неинтересно.

Им было не необходимо.

Сорока поменяла место,

опять трещать. Но снова мимо.

Расстроена своей судьбою,

она — молчок. Но живы звуки —

на крыше, хвост подняв трубою,

кот благодарственно мяукал!

⠀

май 2019

Щенки

Щенки выходят на тропу.

Остры клыки и когти.

Щенкам написано на лбу —

вперёд идти. Хоть лопни.

И мчат они, рычат они,

планету открывая.

В свободу страстно влюблены —

до одури, до лая.

А старый пёс глядит им вслед.

И скалит пасть в ухмылке.

Он вспоминает свой забег

и теребит подстилку…

⠀

ноябрь 2019

В бору уж папоротник в силе

В бору уж папоротник в силе

и красна ягода в соку.

Я еду на разбитом ЗИЛе,

лес озирая «на скаку».

Пылит разбитая дорога,

за поворотом гладь воды…

И, первой буковкой пролога,

на покрывале лета ты.

Жару люблю. И жду с надеждой,

когда купаньем старый пруд,

сняв с отдыхающих одежды,

вершит эллинский честный суд.

Загара прибавляет солнце,

водою свежею туша.

А на соломинке эмоций

в соку влюблённая душа!

⠀

июнь 2020

За долгое вчера…

Как будто снег вокруг

жизнь примирил со смертью.

Как будто на цепи

злачёная звезда.

Но распрямится лук.

И зажурчит — поверьте —

ледышки растопив,

весенняя вода!

Проснутся ото сна

поляны и опушки.

Напьются почки вдрызг

желанного тепла.

И неба глубина,

и носа конопушки —

как долгожданный приз

за долгое вчера…

⠀

декабрь 2020

Весна на реке

Отпустят реку холода.

Она свои поднимет груди,

и, разрывая мрамор льда,

разрядом тысячей орудий

вздохнёт! И весть сия помчит,

звеня, ручьёв весёлых бегом,

страша сугробы скорым веком.

И вот уже кричат грачи:

— Весна! Весна!.. Опять свершилось!..

Река в подъёме вод, идей,

сминая ханжество и лживость

зимой протоптанных путей,

затопит старицы, долины.

И только горы-исполины

останутся покой беречь

грядущих жарких летних встреч…

⠀

декабрь 2020

Редко в небе птицей…

Иди ко мне, бездомная собака —

хозяином забытая душа.

Мне тоже очень хочется поплакать

и памятью о счастье подышать.

Ты помнишь, как ласкали и любили!

В ответ, прости, ты мячики таскал…

Потом прогнали… И не объяснили.

Другого возведя на пьедестал.

Я тоже… Но не будем. Это больно.

И до сих пор никто не разберёт…

Пойдёшь? Ведь в моём домике просторно.

Лишь редко в небе птицей самолёт…

⠀

июнь 2021

Из памяти

Кричит кукушка вдалеке.

И травы выше пояса.

А мы шагаем налегке

с примчавшего нас поезда.

Чуть слышен мраморный завод,

мотоциклисты носятся.

Знакомый дом и поворот,

комар на переносице.

Мухтар залает на цепи —

не злобно, а от радости.

И нет картине той цены.

И далеко до старости!

⠀

август 2021

Пить

Нынче «с лёгким паром» было лето.

Жарким — точно. А воды — нема.

Кто-то наложил на это вето.

В час, когда черёмуха цвела.

Высохли все лужи и речушки.

Прудик деревенский обмелел.

И колодец странной почеркушкой

на листе художника чернел…

— Эй, мужик, где улица Попова?

Дом 12. Скважину бурить…

Бур вращался, шевеля основы.

Прудик сох. А мне хотелось пить.

⠀

сентябрь 2022

Любовник-дождь

Ты так ждала его, хотела.

И он дождём к тебе пришёл.

Вы целовались неумело,

но как же было хорошо!

Промокла верхняя одежда,

а струи мчались дальше вниз.

Он был ребёнком и невеждой,

не понимал, что ты всю жизнь

ему вручила б без вопросов,

и утекла б листом в ручье.

Но он не видел дальше носа.

Ушёл. Холодный и ничей…

⠀

декабрь 2022

Февральскою тропой

Пройдём февральскою тропой,

в лазури неба утопая!

Ещё, о Ангел мой, не тает.

Но всё уж схвачено весной:

сосны янтарная кора

на жизнерадостных опушках,

зайчонок — божия игрушка,

что вяжет петельки с утра,

где жмётся голая ветла,

стыдясь отсутствия листочков,

к моей руке. И жёлтой точкой

синичка к сердцу на ура!

⠀

январь 2023

Как и облака

Дождь случился. Плачут травы.

Сэр синоптик пьян.

Он почти утратил навык,

«чуйку», опыт, сан.

Мы пройдём по свежим лужам,

в них добавим ром.

Запоём, кадриль закружим.

А барометр — в лом!

Лейте, тучи, поднимайтесь,

реки, в берега!

Свиньи, лебеди, купайтесь!

Как и облака…

⠀

июнь 2023

Уходящему лету

Ещё полынь дорог дурманит,

а стрёкот знойный всё сильней.

Но бессердечьем цифры ранят

перекидных календарей.

Где дни короче, вечер тёмен.

Где не смеются, а грустят.

И чьи-то горестные стоны

в ловушку лет увесть хотят…

Уходит лето, что с мечтами,

С купаньем в сказочной воде.

Стою, обманутый ветрами,

на ускользающей земле…

⠀

июль 2023

Барство

Не купался и не целовался,

по грибы средь лесов не бродил.

Я такого нахального барства

летом, бог мой, ещё не творил!

Каюсь, что-то под нос напеваю,

и с небесным шатром говорю.

Ветром листья с тоской обрываю

и душою тем горем горю.

⠀

август 2023

Вечерняя заря

Уже темнеет на востоке.

И лишь на западе заря

блестит на трубах водостока,

пурпурной тайною маня.

Где каравеллы, капитаны,

горнисты, барабанный бой.

Где ждут диковинные страны

под прирастающей луной…

Но время… Пламя догорает.

Уж мишка плюшевый уснул.

На крышу старого сарая

полночный ветер звёзд надул…

⠀

ноябрь 2023

Безвременье августа

Безвременье августа. Мысли с «расчёской».

И, кажется, — в небе скрижали судьбы!

Я плачу — до слёз современник берёзкам —

и миру дивлюсь с пьедестала тропы.

Далёкая школа в Крапивинской власти.

А в перистых травах горнисты звучат…

Вот только бы в стержне не кончилась паста.

Вот только б меня не зазвали на чат.

Белёсое солнце молчит, узнавая

короткие сводки из календарей,

всё позже в тумане по утру вставая,

всё раньше включая огни фонарей…

⠀

август 2024

Ель и кедр

Год уходил, стращая ветром

и припаркованным авто,

что всем мешало… Ёлка с кедром

прощалась слёзно и светло.

Вся при огнях, в сребре и злате,

судьбу предвидя наперёд,

она махала другу лапой.

Он провожал её в народ…

Где праздник, песни и подарки,

Снегурка с Дедом, пьянка, ночь…

Был кедр растроган, и цигарку

скрутил. Ведь ель ему, как дочь —

с иголочки, красива, статна.

Таким сиять, пленять в кино!

Но ненадолго… То понятно…

И дымом вверх несло смольё…

⠀

декабрь 2024

Зимняя кома

Замерзали машины. Замерзали тела.

И ровесник-трамвай не спешил к остановке.

Лишь по рельсам метель непрерывно мела.

Да мигали огни на небесной циновке.

Где была ты? Где я?.. Мышцы медленно в дрожь…

Почему только снег, темнота и морозы?

В этой страшной стране леденистых угроз

перемёрзли цветы: георгины и розы…

Будет лето, тепло. Будет солнце на круг.

Будешь ты на шезлонгах менять свои позы.

Но всего на мгновенье припомни, мой друг,

холода и метель, в коме ветви берёзы…

⠀

январь 2024

***

Какая светлая пора.

Какая редкая свобода.

Подует ветер, и подвода

по шагу в прошлое. Пора.

Там будут гнуться васильки,

там всё, о чём кричать хотелось:

и буйство жизни, и несмелость,

и тихий домик у реки…

Какая светлая пора!

⠀

апрель 2025

Июль 2025

О лето! Ты невероятно!

Как кипарисы — тополя.

И женщины в легчайших платьях

над тротуарами парят…

И я с мольбертом и тетрадкой

рисую этот чудный сон.

Июль. До слёз светло и сладко.

И каждый, кажется, влюблён…

⠀

июль 2025

Подарки

С утра обычного апреля

до сентября в увядшем парке

я получал тепла подарки

через распахнутые двери:

цветы черёмухи душистой,

стаканы сладкой земляники,

волны смеющиеся блики

и бой гитар под небом мглистым…

Чтоб отдавать тебе всё это,

мой нежный Ангел и горячий.

А ты мне силы, и удачу,

и красоту ночи и света!

⠀

июль 2025

Летние эмоции

Вот первая пчела. Пред ней цветок душистый.

Неведома печаль, дорогам нет конца.

На речке костерок. И манит живописца

вся эта акварель. И гордость за Творца…

Уставший хоровод берёзовых красавиц.

Жара, жара, жара и редкие дожди.

Сгорели все цвета, не пригласят на танец.

Но дышит огород. И ягоды пошли…

А есть ещё пора, когда к закату лето,

когда всем наплевать и никого не трожь.

Я чувствую парад эмоций без ответа.

И знаю — будет ночь, за коей снова дрожь…

⠀

август 2025

Поворчу…

Окольцовано с августом лето,

ты уходишь вечерней порой.

Пусть ещё всё в округе согрето,

только солнце, как есть, стороной.

Только тучи рыдают всё чаще,

только раньше и раньше звезда.

А в лесистой с тропинкою чаще

всё желтее зелёным листам.

Ты поплачь, моё детское горе.

Станет легче. А я помолчу.

Осень ступит в туманное поле.

Вот тогда поворчу, поворчу…

⠀

август 2025

За умотавшим летом

Ловили птиц на «бабье лето» —

быть может сядут, клюнут?

И понавесили «конфеты»,

и тёплый ветер дунул.

Слетелись ласточки: «Эй, брысь,

стрижи и жаворо’нки!»

Но журавли не повелись,

осталися в сторонке.

Взглянули на свои часы,