Бесплатный фрагмент - #жизньудалась

Рабыня Инстаграмма

Мой день начинается со звонка будильника. Точно так же, как у миллионов работающих людей на всей планете. Только поспешно собираться в офис мне не надо. Моя работа уже со мной. Рука лениво тянется за айфоном и я, едва разлепив веки, делаю первую селфи. Иногда такие снимки выходят совсем неплохими, и собирают десятки тысяч лайков. Сегодня не тот случай. С экрана на меня взирает одноглазый опухший хомяк нечеткого пола. Кажется, Алина вчера переборщила с уколами мезотерапии. Настроение мгновенно портится, и я вылезаю из под одеяла помятая и недовольная. На кухне галдят дети. От их воплей в моей черепной коробке пробуждается мигрень. Я кричу няне, чтобы прекратила этот гам, и тащусь в ванну. Зеркало констатирует печальную картину неинстаграммабельной подушки лица. Надо как-то соорудить из этой подушки презентабельный анфас. Сегодня у меня съемка для известного бренда люксовой бижутерии. Накладываю тонну крема с черной икрой, параллельно публикую на своей страничке старую фотку в шелковой пижаме (там у меня с физиономией все в порядке). Подписываю «с добрым утром всем, в пижаме babybear выспалась как младенец». Текс не мой, мне его прислали в комплекте с пижамой, видимо не надеясь на мой литературный креатив. Пока кожа пожирает черную икру, просматриваю статистику блога. Новых подписчиков кот наплакал. Пока я спала, промоутер моей страницы поставил пару невнятных публикаций, не вызвавших у населения особого ажиотажа. Наверно пора его поменять. Непонятно, за что я плачу каждый месяц этому лентяю. Под картинками всего три хэштега, и те какие-то расплывчатые. Особенно меня выводит из себя примитивный «fashionblog».

— Привет, Грег, что ты за фигню мне поставил?

— То, что вы просили, Виктория.

Я ругаюсь с этим недотепой минут пятнадцать, потом, растеряв последние обрывки настроения, плетусь а кухню. Дети уже готовы к отправке в школу, чистенькие, причёсанные, в аккуратных костюмчиках. Именно такие, каких любят мои инстаграмм-подписчики. Я обнимаю их и изображаю блаженную улыбку счастливой «яжематери». Няня делает партию снимков. Не смотря на стопку дипломов у этой выпускницы школы Монтессори руки растут явно не оттуда, откуда надо. Все кадры кривые и нечеткие, как будто снимал больной паркинсоном. Я требую переделать, но дочка с сыном больше не желают позировать.

— Ненавижу твои фотки, — кричит Макс.

У него тяжелый переходный возраст. 8 лет. Впрочем, и тяжелым, и переходным он был с рождения.

— Мама, мы опоздаем из-за тебя! — канючит младшая Линда.

Я отмечаю, что она бледная, и под глазами у нее пролегли тени. Наверно опять плохо спала, мучимая кошмарами. Плохо выйдет на фото. Придется корректировать.