Бесплатный фрагмент - Живи, душа!

ОСЕНЬЮ У МНОГИХ ЧУВСТВА СХОЖИЕ…

Осенью у многих чувства схожие,

Будто бы одна на свете грусть,

Разные такие и — похожие,

Мы грустим про осень наизусть.

Не напрасно нам дана, наверное,

Эта очень грустная пора,

Чтобы отдохнуть могли мы нервами,

Суету спровадив со двора.

Может быть, весною светло-звонкою

Мы забудем осени печаль,

А пока — желтеющей поземкою,

Пусть уносит ветром листья вдаль…

КУДА Я ВНОВЬ ИДУ?

Куда я вновь иду? И за какой звездой?

И что я там найду — беду или покой?

Свершенье всех надежд иль все утрачу я?

А может, словно нить, прервется жизнь моя?

Я б не хотел покой обманчивый найти,

Довольным быть собой, и к цели не идти;

Стремиться и желать хочу я, чтобы жить,

Ночами чтоб не спать и, мучаясь, любить…

ПРАВДА

Не ради почести и славы,

Не ради злата в кошеле,

Босая, в рубищах кровавых

Шагает правда по земле.

Не раз побитая камнями,

Гонимая со всех сторон,

Приюта ищет между нами,

Стыдливо стоя у окон.

С глазами нищенки убогой,

Не зная, как ей быть теперь,

Стоит и плачет у порога,

И ждет, когда откроют дверь.

Но всякий, кто ее увидит,

Спешит закрыться на засов;

Любой прикрикнет и обидит,

И спустит самых злобных псов.

Она с улыбкой, зла не помня,

Пройдет сторонкой налегке;

В каком-нибудь ночлежном доме

Уснет, приткнувшись в уголке…

О, ЖИЗНЬ!

О, жизнь! Ты — сложная игра!

И персонажей в ней немало,

Смесь недовольства и добра,

Порой конец, порой — начало.

То мы торопимся прожить

Короткий век свой торопливо,

То озираемся пугливо,

Не в силах прошлое забыть…

То изнываем от любви,

То всей душою ненавидим,

То осчастливим, то обидим,

То славим доблести свои.

Лелея в сердце красоту

Откроем искренние чувства!

О, жизнь! Ты — вечное искусство

Творить и взращивать мечту!

Блажен, кто опытом постиг

Мечты прекрасной вдохновенье!

И дарит чудные мгновенья,

И любит сердцем каждый миг!

ОТЧЕГО?

Отчего-то грустно… Отчего же?

Может, от того, что за окном

Тихо, тихо песню тянет дождик,

Исходя в унынье проливном?

Может, от того, что та береза,

Что стоит у моего крыльца,

Оброняя наземь капли-слезы

Плачется без края и конца?

Может, от того, что буйный ветер

Вдруг приник к березке головой,

Сразу позабыв о всем на свете

Перед ее чистой красотой?

А быть может, от того дал волю

Я своим непрошенным слезам,

Что и дождь, и ветер, и береза

Есть ни что иное, как я сам?

ДЕПРЕССИЯ

Мне как всегда недостает чего-то

Среди гнетущей душу тишины,

И за последним резким поворотом

Знакомые шаги едва слышны.

Застыло небо праведным укором,

И манит к себе пропастью земля,

Но, привлекая осужденья взоры,

Я не хочу себя начать с нуля.

Ведь сколько ни кричи — никто не слышит,

И сколько ни молчи — прознают всё,

А я хочу подняться еще выше

И там найти забвение моё.

В чужом сознанье память не тревожа,

Среди калик убогих и хромых,

Душой смиренный и на них похожий

Я растворюсь, не думая о них.

Дорога

Бредет лениво вдаль дорога,

Забыв и радость, и печаль;

Босой мальчонка у порога

Глядит в неведомую даль.

Руками мокрые перила

Обвил, а пелена дождя

За мутной мглою все сокрыла

Об землю каплями гвоздя.

Что там, за дальним поворотом?

Что там, за мглистой кисеей?

Быть может, ждет она кого-то?

Или зовет кого домой?

КТО МЫ?

Как часто хочется нам быть

Не теми, кто мы в самом деле,

Заочно верить и любить,

И побеждать, не встав с постели.

И лишь с собой наедине,

Не притворяясь, не лукавя,

Мы часто плачем в тишине,

Свой жребий ни во что не ставя.

И грусть невысказанных слов

Нас побуждает к вдохновенью

И сознаем мы, что любовь

Есть жизни чудное мгновенье.

И ради этого мгновенья

Мы проживаем целый век,

А жизнь, как будто в сновиденье,

Опять не в силах взять разбег.

И в ожидании прекрасном,

В воспоминаньях о былом,

Мы смысл находим ежечасно,

Чтоб снова жить, и снова ждем…

Как трудно, став самим собою,

Поднявшись, двинуться вперед!

Но мы идем, борясь с судьбою

И верим, что нас кто-то ждет…

Мой город

Снова ясные огни родного города

Для меня туманным вечером зажглись;

Мои добрые огни, как вы мне дороги,

В окнах теплится загадочная жизнь…

На аллеях листья, ветви потерявшие,

Окликают тихим шорохом меня;

Тротуары, от шагов за день уставшие

Тишиною вдоль по улице манят.

Я люблю бродить по тихим твоим улицам,

От сгоревших листьев грустью пахнет дым;

И те песни, что мальчишкой я разучивал,

Напевать притихшим улицам твоим.

Город мой, прости ты мне мою изменчивость, —

Сколько раз тебя я с грустью покидал;

Но всегда я раны шел к тебе залечивать, —

Город мой меня ты ждал, всегда ты ждал…

Время

Мерной поступью размеренных шагов

Время жизнь отмеривает четко,

Не устав, и не спеша на зов

В даль уходит ровною походкой.

Время так бесстрастно и сурово, —

Нет ни чувств, ни мыслей, ни судьбы,

Даже ободряющего слова

Не дождешься — только звук ходьбы.

Вспомнил я, как в детстве босоногом

Я жалел, что медленно расту

И, жалея о запретном многом,

Шаг считал за длинную версту.

Как потом, когда я стал взрослее,

Я забыл о времени своем,

Жить стремясь как можно веселее

С присказкой: «Один лишь раз живем!».

А теперь так хочется остаться, —

Пусть оно уходит без меня,

— Вслед ему счастливо улыбаться,

Руки согревая у огня.

Не вернется время, не исправит

Всех ошибок юности моей

И как прежде твердо ногу ставит

Отмечая невозвратность дней.

Что жалеть о том, что не вернется!

Ты — учитель неизменный мой,

И хоть трудно за тобой идётся,

Знаю — ты ведешь меня домой.

И, дойдя до самого порога,

С опозданьем я прозрею вдруг

И пойму — по жизненной дороге

Вел меня мой самый верный друг.

ТО ГРУСТЬ, ТО ВЕСЕЛЬЕ…

То грусть, то веселье, то трепет души,

То праздник, то горе, то слезы в тиши…

Все чувства нельзя в один миг ощутить —

Быть может, поэтому нравится жить?

ХМУРОЕ УТРО

Грустно. Скучно. Пустота. Бардак.

Я с утра опять с собою в ссоре —

Что-то все не клеится никак —

Жизнь проходит. Слезы. Жалость. Горе.

Мысли — словно через море вброд,

Чувства — как испуганные птицы.

Стужа. Зябко. Отчаянье. Лед.

Тишина. И равнодушье — в лицах.

Зарок

Ни строчки больше — дал себе зарок

— Зачем терзать себя на перепутье лет?

Прибытка в стихотворстве вовсе нет,

Я дал зарок, но выдержать не смог.

Душа живет и умолкать не хочет,

И лишь в стихах ей видится просвет,

Пусть от стихов прибытка в доме нет,

— Я вновь рисую образы из строчек.

Писать стихи — нелегкий это труд,

Но все же подвиг — открываться людям,

И даже если кто-нибудь осудит —

Другие прочитают и поймут.

Поправ с усмешкой светлые мечты,

Мир дышит злом, коварством и обманом;

Поэта сердце, как сплошная рана,

Роняет с болью капли красоты…

МЫ СМОТРИМ ВДАЛЬ…

Когда уйти от отчего порога

Нас побуждает неизбежный час,

Мы смотрим вдаль возвышенно и строго

И, не смущаясь, не отводим глаз,

И верим, что нуждается мир в нас…

В жестоких схватках неизменно верим,

Что проиграть не сможем никогда,

И травим жизнь собаками как зверя,

И мчимся вскачь, не меряя года,

Не оставляя за собой следа…

И мы сильны незыблемою верой,

Что этот мир не совершен без нас,

И наши неподатливые нервы

Себя не сохраняют про запас,

Мы знаем, что умрем, но не сейчас…

И мудрость, что давала нам советы

Оставили мы где-то на пути,

Но без нее мы оказались где-то,

Куда никто не пробовал дойти,

Проторенной дороги не найти…

Себя мы сами часто награждали,

За подвиги, что мир не оценил,

И непонятно, с кем мы в бой вступали,

И кто, в конечном счете, победил…

И нет уже ни доблести, ни сил…

И вновь никто не слушает советов,

Что помудрев, хотим мы дать другим,

И нам ли их судить теперь за это,

Когда и сами не внимали им…

И каждый вновь пойдет путем своим…

Но ни к чему бессмысленность упреков,

И в неизвестность рвемся мы опять,

Не отводя для будущего срока,

Покорно не хотим бессилья ждать,

Не веря вновь, что сможем проиграть…

КАЖДОМУ СВОЁ

На каждый день — своя печаль,

И каждой ночи — своя боль,

Мечте безумной — своя даль,

И всем актерам — своя роль.

И надпись: «Каждому — свое»

На жизни выжжется судьбой,

Лишь скука с временем вдвоем

Свыкаться будут с пустотой.

Мой незаконченный рассказ

Оставит чистыми листы,

И в пустоте привычных фраз

Расстают прежние мечты.

Успокоение души

Осветит вдруг нежданный свет

И память сгорбится в тиши,

Перебирая четки лет.

И, может, лишь на краткий миг

В сознанье вспыхнет яркий свет,

Вновь воскрешая чей-то лик,

А сердце промолчит в ответ…

Поэтам

Удивителен мир и всё так же бескрайне порочен,

Сколько в нем красоты, сколько горя и жалобных слез!

Сколько много вопросов и сколько в ответ многоточий!

Сколько пней обгорелых и сколько красавиц берез!

Я люблю этот мир, потому что он создан был Богом,

Невиновна земля, что растлился на ней человек.

И вернуть красоты в этот мир я хочу хоть немного,

Хоть на миг задержать его рвущийся к гибели бег.

Как слепа неуемная жажда доступных пороков!

Как упрямо горда незаслуженной важностью спесь!

Но блуждают по миру, как свечи, горя одиноко,

Те, кто любят его безответно таким, как он есть.

Не поэтам дано изменить этот мир своим словом,

Но поэты всегда будут нервами падшей земли,

Им дано превращать свою боль в чувства светлые снова,

Чтобы люди вокруг о прекрасном забыть не смогли.

ЛЕТО

В круговороте вечной суеты

Нежданно вдруг опять приснилось лето,

И снова затерялось в грезах где-то,

Неуловимой поступью мечты.

Желанное, но так неуловимо,

Невечное, всегда приходишь вновь,

И как всегда, опять проходишь мимо,

Прощаясь ожиданьем холодов.

И остается только снова ждать, —

Ведь к радости ушедшей нет возврата,

И за весной ступая виновато,

Придешь ты вновь, чтоб снова убежать.

Все призрачно и все так скоротечно,

А я, безумный, снова жду тебя,

И снова вижу в ожиданье вечность,

Когда грустишь ты, снова уходя.

Разведка

Тишина, чуть слышные шаги…

Мы уходим, снова мы уходим…

За три метра ни видать ни зги,

Снова нервы на предельном взводе.

Слышится: «Ребята, ни пера…»

И, как нужно, посылаем к черту,

Наша цель — вернуться до утра,

И не подвести родную роту.

Нас укроет ночь своим крылом,

Под ногой не хрустнет даже ветка,

Где-то далеко остался дом,

А сейчас — уходим мы в разведку.

Если не был — не дано понять,

Как идешь комком адреналина,

И как важно постоянно знать,

Что твою прикроет кто-то спину.

Кто-то может мужеством назвать,

А для нас — обычная работа,

Главное — чтоб не пришлось опять

На плечах вытаскивать кого-то.

Где-то мерседесы, кабаки,

Девочек раскрашенные лица,

Где-то там — крутые мужики,

Гамбургеры, кока-кола, пицца…

Мы не сможем так, как эти, жить,

Жизнь особой нас черкнула меткой,

Не дано нам прошлое забыть,

Мы всегда останемся разведкой.

Пусть не все сумеют нас понять, —

Мы ушли и до сих пор за гранью.

Третий тост…

И снова время вспять…

Будто снова вместе —

На заданье…

Я и дождь

Немолкнущая музыка дождя,

Домов уснувших темные глазницы,

И, кажется, что дождь зовет меня

По гладким стеклам каплями струится.

Мне кажется, он смог меня понять

И потому так долго-долго плачет,

Он мог бы все о грусти рассказать,

Но многословье ничего не значит.

И не жалея капелек своих,

Не нарушая общего молчанья,

Мою печаль он делит на двоих,

Как два влюбленных делят ожиданье…

ДУША-БРОДЯГА

Душа повесила на гвоздь

Немую лиру,

И понадеясь на авось

Пошла по миру.

Для неприкаянной души

Везде дорога,

Ей, право, некуда спешить,

И сил немного.

Она то плачет, то поет

О чем-то тихо,

И никого уже не ждет,

Лишь только лиха.

Она хотела бы летать,

Но крылья сбросив,

Способна только рисовать

Стихами осень.

Сама себя порой казнит

И бьет нещадно,

И что-то людям говорит,

Да все нескладно.

Но, может быть, устав бродить,

Она очнется,

Захочет грусть свою забыть

И — улыбнется…

Я НЕ УМЕР…

Я не умер тогда, когда мог умереть,

Значит, жизнь не совсем лишена еще смысла,

Значит, жизнь закружится опять в круговерть,

А пока что она ожиданьем зависла.

Ни единой души на сто жизней вокруг,

Лишь раскрытые рты и сплетенные руки,

Выдавая себя за друзей и подруг,

С ликованием вновь встретят новые муки.

Я уже не боюсь, я — свободен от боли,

Только там впереди я могу еще быть,

А вокруг — суета надоедливой моли,

Для которой пожрать, это значит — пожить.

Я не должен судить, я и сам — осужденный,

Но надежда — жива, значит — я еще жив;

И таинственной далью навек озаренный,

Я пою своей жизни нескладный мотив…

ЖИВИ, ДУША!

Разутая, голодная, нагая

Брела душа по переулкам лет

Ни от кого любви не получая

И не стремясь любовь дарить в ответ.

Среди толпы безликой, равнодушной,

Среди неверья, злобы, суеты

Она сама хотела стать бездушной

Не вынося всеобщей пустоты.

Но не могла не чувствовать и снова

С любовью шла туда, где нет любви,

Стремясь делиться чувствами и словом,

Забыв на время горести свои.

Кто смог тебя понять? Кто смог измерить?

Кто смог увидеть глубину и свет?

И как же ты сама стремилась верить,

Когда вокруг и следа веры нет?

Когда-нибудь ты, может быть, устанешь

Познав всё одиночество любви,

Цветком забытым медленно увянешь,

Отравленная холодом крови.

И ты, сама себя не ощущая,

Пройдешь по новым переулкам лет,

Ни горести, ни радости не зная

И за собой не оставляя след.

Живи, душа, пока еще есть силы!

Страдай, люби, терзайся и молись!

Пока тебе еще хоть что-то мило,

Пока еще тебя пленяет высь!

Пусть пред другими ты обнажена,

И пусть твой свет не каждого осветит,

Не думай, что на свете ты одна —

Есть много душ непонятых на свете.

ОСТАТЬСЯ СОБОЙ

Кто-то дома сидит, попивая вино,

Никуда не стремясь, занавесив окно,

Разговоры ведет о далеких краях,

Но отправиться в путь не дают лень и страх.

Кто-то рвется вперед, позабыв отчий дом,

Прожигает себя и жалеет потом…

Кто-то рвется домой, поняв тщетность утех…

Кто-то стал сам собой, не взирая на всех…

Никому не дано предсказать свой удел,

Обретешь только то, что ты сам захотел…

И никто не окликнет из прежних друзей,

Коль пойдешь ты за новой мечтою своей…

По дорогам неезженым жизни своей

Мы несемся вперед, загоняя коней.

Всей ценою догнать и покрепче схватить,

Ту мечту, без которой не хочется жить.

По просторам полей, через дебри лесов,

Мы летим за судьбой на ее вечный зов…

Только стоит ли рваться за ней напролом?

Вдруг, свой жребий узнав, пожалеешь о том?

По самому краю,

Рискуя упасть каждый миг,

Я жизнью играю,

Зажав в горле рвущийся крик.

Иду по канату —

Один сам себе властелин,

Мой страх — моя плата

За то, что один.

Я мог бы вдруг сдаться

И слиться с безликой толпой,

Но лучше остаться

Собой…

Буря

Бурные волны стремятся на берег скалистый

Бьются о камни и пеной вздымаются гордо,

Ветер, взвиваясь над пенными волнами моря

Бьется о скалы, себя не жалея и плачет.

Море как будто бы дышит, вздымаясь волнами,

О, велика ты, безудержной страсти стихия!

Может ли кто-нибудь спорить с тобою надменно,

Если себе подчиняешь ты все безудержно?

Только стихиям не все подчиняются в страхе —

Среди бушующих волн, что вздымаются смело,

Парус летит, надуваемый бешенным ветром,

Грудью ладья рассекает бестрепетно волны.

А у руля — человек, не страшащийся бури,

Волны своею ничтожною силою борет,

Зная, что буря приходит лишь только на время,

Зная, что с бурею надо бороться, чтоб выжить.

Ветер нещадный несет утлый челн на прибрежье;

Там — только скалы и волны беснуясь, взлетают…

Но и в бушующей ярости вечного моря

Есть иногда среди бури спокойная гавань.

О, человек, привяжи себя крепко вервями,

И направляй свой корабль среди бури — к покою…

Нет без борьбы лучезарного, светлого счастья,

С бурей не встретясь, спокойная гавань — не радость…

Перемены

Разве не зима придет за осенью?

За зимой — не быть ли вновь весне?

Может быть, ты помнишь лишь во сне,

Как сияло небо своей просинью?

Всё вернется и опять уйдет,

Но живем мы, чтобы все измерить…

Только бы всегда во что-то верить,

Жить весной, и счастьем таять лёд…

Свеча

Вечер за окном и тишина;

Серый кот уснул на теплой печке,

Я сижу у темного окна

И смотрю, как тихо тает свечка.

Слезы восковые катят вниз,

Застывая медленно и грустно,

Будто бы нечаянный каприз

Гения высокого искусства.

Огонек, рассеяв темноту,

Будто бы в экстазе вдохновенья,

Трепетом наполнил пустоту,

Сам страшась грядущего мгновенья…

Воск растаял… Умерла свеча

И в последний миг — как можно ярче,

Огонек вдруг вспыхнул сгоряча

И погас в последней капле плача…

Темнота, целуя мне глаза,

Говорит мне: «Я тебя хочу»…

Я, в ответ ни слова не сказав,

Зажигаю новую свечу.

надоело

Как же все надоело — судьба и дороги;

Окунуться в покой, чтобы просто лишь жить;

Впереди — только даль и усталые ноги,

А так хочется просто любить.

Не люблю суеты — от нее очень тошно,

В суете никогда не найти красоты;

Я уйду в никуда — если только возможно,

Там меня ожидают мои лишь мечты…

Никому не понять и ничем не измерить

Боль красивой души, устремившейся ввысь;

Кто сумеет понять, кто захочет проверить,

Как мечта умирает, не веруя в жизнь?

Не смотря ни на что я пройду все преграды,

Буду жить всем чертям и всем тварям назло;

Ни о чем не прошу — мне чужого не надо,

Лишь бы счастье спокойное в сердце пришло…

Не могу иначе

Нас так кидают линии судьбы —

Я на войне, а ты — в безмолвном плаче,

Но ты пойми — я не могу иначе,

Я так устал от медленной ходьбы!

Ведь на войне — любое горе рядом

И каждый день, как будто бы с нуля,

И может все закончится снарядом —

И похоронит осыпью земля…

А где-то дом и дочка ночью плачет,

«А где мой папа?» — маме говорит,

Но ты пойми — я не могу иначе,

Когда земля — и та огнем горит.

И я иду, и помня твои слезы,

Я так хочу опять прийти живым…,

А где-то дом, сараи и березы

И из трубы взвивающийся дым…

Как далеко от мира мы, родная,

Но мы и здесь живем, назло врагу,

Смертельный страх не понаслышке зная,

Я говорю — иначе не могу…

Ветка тополя…

Ветка тополя падает вниз,

Отсеченная метко осколком,

И как будто бы падает жизнь,

А вокруг — ничего не замолкло.

Продолжают обстрел и родная земля,

Обнимает меня — я бы вжался сильнее,

Лишь бы смерть не попала в него и в меня,

Лишь бы выдержать снова и жить, всех живее!

Нужно все побороть, нужно на ноги встать,

Нужно плюнуть в глаза атакующей смерти,

И прижавшись к плечу, мой родной автомат

Бьет по целям — подохните, черти!..

Боже мой, почему на земле мы живем,

Так легко убивая друг друга?

Ведь и так мы когда-нибудь в землю уйдем

И обнимем ее как подругу.

Каждый, кто воевал, проклинает войну;

Кто на ней не бывал, тот считай, что и не жил…

А как хочется снова дождаться весну

И рукою потрогать подснежник…

судьба поэта

Судьба поэта — одиночество,

Иначе как родится грусть?

Мы одиноки — ну и пусть,

Ведь каждый стих — души пророчество.

Не сожалея, не скорбя,

Мы ото всех уходим сами;

Стихами жертвуя себя,

Навечно остаемся с вами…

Поэтессе

Так мало слов, но сколько много чувства!

Суметь бы всем в немногом прочитать,

В словах неброских — высшее искусство,

Но искренность не всем дано познать.

И если Вас уносит вдохновенье

К безмерной выси, в чувственной тиши,

Прошу — ловите каждое мгновенье

Простой и чистой, трепетной души!

Кленовый лист

Упал на белый снег кленовый лист

Мазком осенним на холсте из снега;

Природа — самый лучший пейзажист —

Рисует из обыденности небыль.

Кто сможет так холсты нарисовать?

Кто сможет так, смешав все краски мира,

Заставит быть счастливым и страдать,

Богатым быть и бесприютно сирым?

В спокойной красоте заката дня

Я оглянусь на мною путь пройдённый

И там увижу — прежнего меня,

Смотрящего в меня заворожённо,

С надеждою стремящегося вдаль,

Но время так неотвратимо мчится

И сердце тронет светлая печаль —

Мне никогда к себе не возвратиться.

Останусь в прошлом — вечно молодой,

Дерзающий и никогда — спокойный;

И я прощусь с улыбкой сам с собой

И вдаль уйду, никем не повторённый.

Мы годы оставляем за собой,

За горизонт уходим к светлой дали

И зазвучит в ночи курантов бой,

Но этот звук услышим мы едва ли…

Уходим вдаль — постыло, не спеша

И эта даль влечет неумолимо,

И от предчувствий съёжится душа,

Прощая годам бег неутомимый.

Кленовый лист, лежащий на снегу,

Как красоты последнее мгновенье,

А, может быть и я, как он, смогу

Украсить мир последним вдохновеньем?

Пусть холодно, но — белый, белый снег

И я на нем, и — восхищенья взоры…

Отмерян срок, остановился бег;

Укроет снегом — неизбежно,

Скоро…

Сказка

Засыпает одинокого

У дороги старый клен;

Не буди его до срока,

Пусть ему приснится сон.

Пусть березки-озорницы

Тихо шепчутся вдали;

Солнце вытянуло спицы —

Вяжет вечер для земли.