Бесплатный фрагмент - Тени за гранью. Печать Падших

Тени за гранью — Печать Падших

Глава 1

Всё началось более года назад. Тогда я впервые её увидел.

Я помню тот вечер до мельчайших деталей. Холодный, зябкий ветер пробирался сквозь щели в окне, лениво хлопая занавесками. Порывы пронизывали комнату, касаясь кожи ледяными пальцами, но я не хотел вставать и закутался в одеяло плотнее. Моё тело постепенно расслабилось, сознание смутно колебалось на грани между явью и сном. Я тонул в этих ощущениях, в тепле, которое окутывало меня мягкой пеленой.

Закрыв глаза, я не заметил, как пространство вокруг меня изменилось. Комната исчезла, и я оказался в мире зыбких образов — сгустков воспоминаний, смешанных с бессвязными картинами воображения. Тёмные силуэты скользили в отдалении, их очертания то проявлялись, то расплывались, словно дым над потухшим костром. Я хотел пробудиться, но стоило мне сделать попытку — что-то словно тянуло меня обратно. Каждый раз, когда я открывал глаза, эта призрачная реальность вновь окутывала меня.

И вдруг — вспышка. Словно раскалённый кинжал, свет прорезал темноту.

— Кажется, это упал метеорит, — раздался голос за моей спиной.

Я резко обернулся, но никого не увидел — только тот же мерцающий свет, что колыхался в воздухе, будто стремился захватить меня целиком.

— Закрой глаза, — тот же голос, теперь ближе.

— Кто ты? — пробормотал я, не в силах поверить, что происходящее реально.

— Закрой глаза, — голос стал настойчивее, хрипловатый, словно тот, кто говорил, долго молчал.

Я подчинился. Мир тут же перевернулся, и я провалился в пустоту. Она была холодной, липкой, словно руки невидимых существ тянули меня вглубь. И вдруг… пальцы. Чьи-то пальцы сомкнулись на моей руке — тёплые, живые.

— Готов? — спросил тот же голос. Теперь он звучал почти насмешливо.

— Да… но к чему? — выдавил я.

— Ты и так всё знаешь, — тихо ответил он.

Проснулся я с ощущением тревоги, не оставлявшим меня весь день. Повседневные хлопоты — работа, телефонные разговоры, мелкие заботы — скользили по сознанию, не оставляя следов. Звонок раздался в тот момент, когда я наконец попытался отвлечься книгой.

— Алло? — голос мой прозвучал тише, чем я ожидал.

— Это Дилан? — голос в трубке был низким, почти шёпотом.

— Да, простите, а вы кто?

— Это не имеет значения, — голос слегка дрогнул. — Приди сегодня в восемь вечера в старый парк, возле церкви. Ты должен это увидеть.

— Подождите… — начал я, но в трубке раздались короткие гудки.

Я долго смотрел на телефон, размышляя. В голове крутились мысли о розыгрыше, злой шутке или даже ловушке. Но почему-то внутренний голос настойчиво повторял: иди. И я поехал.

Парк встретил меня безмолвием. Огромные деревья нависали над дорожками, их голые ветви цеплялись друг за друга, как скрещённые пальцы. Никого вокруг не было. Площадь перед церковью казалась заброшенной — лишь полусгнившая колокольня всё ещё торчала над мёртвыми стенами.

Я уже собирался уйти, когда услышал звон. Протяжный, глухой звон, разнёсшийся над парком, как будто колокол кто-то ударил изнутри.

Я обернулся и… увидел её. Девушка сидела на краю колокольни, её силуэт едва угадывался в лунном свете. Пальцы её рук покоились на каменной кладке, и она смотрела прямо на меня.

Я моргнул, и её не стало.

Утром следующего дня я нашёл на заднем сиденье своей машины записку. Белая бумага, аккуратный каллиграфический почерк и… чёрная роза рядом с ней. Я точно помнил, что закрыл машину на ключ. А ещё я знал, что у меня нет ни друзей, ни знакомых, которые могли бы оставить этот странный подарок.

Я взял записку, ощущая под пальцами её шероховатую поверхность. Одно короткое предложение вывело меня из равновесия:

«А хочешь её вернуть?»

Кого? Я не знал. Но сердце колотилось в груди так, словно ответ был ближе, чем казалось.

Глава 2

Я стоял перед своей машиной, держа в руке ту самую записку. «А хочешь её вернуть?» — эти слова словно въелись в мою память, разрывая привычное течение мыслей. Кого «её»? Я не знал. Или, может быть, знал, но не решался признаться себе.

Чёрная роза всё ещё лежала на заднем сиденье, её лепестки были почти глянцевыми, словно вылиты из смолы. Пахла она странно — не тем терпким ароматом свежих цветов, а чем-то горьким, с металлической ноткой. Мне не нравилось, что этот запах наполнял салон.

Я выбросил её вместе с запиской в урну у подъезда, пытаясь избавиться от неприятного ощущения, словно кто-то невидимый наблюдает за мной.

День тянулся мучительно медленно. За работой я пытался выдавить из себя привычный порядок мыслей, но всё без толку. Пальцы всё время нервно барабанили по столу. Чёрная роза. Записка. Девушка на колокольне… Я старался убедить себя, что всё это — случайности, но чем дольше я думал, тем отчётливее понимал: кто-то играл со мной в странную и пугающую игру.

К вечеру я не выдержал и поехал обратно к церкви. Мозг требовал доказательств: Ты ошибся. Ты выдумал всё это. Но внутри я знал: я не ошибался.

Площадь перед церковью была пуста. Ни души. Но как только я подошёл ближе, что-то привлекло моё внимание — на подоконнике одного из окон лежала новая роза. Чёрная, как смоль.

Я медленно поднял её, вглядываясь в темноту церкви. Внутри было тихо, но ощущение чьего-то присутствия становилось всё сильнее. Я медленно обошёл здание по кругу, скользя ладонью по шероховатому кирпичу, пока не наткнулся на узкую боковую дверь. Она была приоткрыта.

— Есть кто-нибудь? — мой голос сорвался с губ тихо и неуверенно.

Ответом мне стало молчание. И всё же я вошёл внутрь.

Воздух был тяжёлым, пропитанным запахом старых свечей и затхлости. Я чувствовал каждое движение внутри себя, словно дыхание самого здания дрожало в воздухе. Пол скрипнул под моими шагами.

И тогда я увидел её.

Аннабель.

Она стояла у алтаря. Лицо бледное, губы дрожат. Волосы растрёпаны, будто её вытащили из ледяной воды. В глазах было нечто странное — испуг, перемешанный с отчаянной надеждой.

— Ты… — начал я, но она подняла руку, призывая меня замолчать.

— Они идут, — прошептала она так тихо, что я почти не расслышал.

— Кто они? — попытался спросить я, но её глаза вдруг округлились от ужаса.

Сквозь тишину церкви донеслись шаги. Глухие, медленные удары по полу. Кто-то приближался.

Аннабель схватила меня за руку и резко потянула к боковой двери. Я не успел понять, что происходит, но послушно побежал за ней. Мы выскочили наружу и, не останавливаясь, мчались сквозь парк.

— Стой! — выдохнул я, пытаясь перевести дыхание. — Кто идёт? Что всё это значит?

Аннабель с трудом подняла глаза на меня.

— Ты не должен был возвращаться туда. Теперь они знают о тебе… — её голос дрогнул, и она посмотрела мне за спину. — …и они уже здесь.

Я обернулся. У самой кромки аллеи стояли две тени. Фигуры были высокими, вытянутыми, лица их терялись в темноте. Но я видел их глаза — жёлтые, словно горящие угли.

— Беги! — выкрикнула Аннабель.

Я хотел сорваться с места, но ноги словно приросли к земле. Одна из фигур сделала шаг вперёд, и я услышал голос — холодный, словно шёпот зимнего ветра:

— Ты уже сделал шаг в их мир… Назад дороги нет.

И я побежал.

Ночью я долго не мог уснуть. В голове крутились их глаза, голос, раздавшийся в парке, и образ Аннабель, испуганной, но всё же не потерявшей надежды.

Когда я, наконец, задремал, то увидел сон. В этом сне я снова стоял в церкви. Аннабель сидела на краю колокольни, её руки покоились на камне, а губы шептали едва слышные слова.

— Что ты говоришь? — спросил я.

Она подняла голову, и её голос донёсся до меня, холодный, словно ветер в склепе:

— Они забрали меня… но ещё не всё потеряно… найди её… найди Розу… и верни меня…

Я проснулся в холодном поту. На подоконнике у окна лежала новая чёрная роза.

Глава 3

Я проснулся на рассвете с больной головой и ощущением, будто кто-то незримо стоял у кровати всю ночь, наблюдая. В комнате было тихо, но воздух, казалось, сгустился, как перед грозой. Я медленно сел на край кровати, стараясь унять дрожь в руках.

Чёрная роза всё ещё лежала на подоконнике. На этот раз на её лепестках, словно тонкими когтями, кто-то вывел слова:

«Скоро.»

Я поехал к Лоренсу Филдману — старому приятелю, знатоку городских легенд и человеку, который умел находить смысл в самых запутанных историях. Его комната напоминала архив: полки уставлены книгами, газеты грудой валялись на столе, а стены увешаны выцветшими картами и схемами старой Праги.

— Ты слышал что-нибудь о чёрных розах? — спросил я, ещё с порога.

Лоренс нахмурился, его пальцы привычно пробежались по кончику бороды.

— Чёрные розы? Да… да, что-то такое я помню… — он вскочил и начал рыться в кипе бумаг. Через минуту он протянул мне старую газету с пожелтевшими страницами.

«ТРАГЕДИЯ В СЕМЬЕ СТЕРНОВ. ПРОПАВШЕЕ ДИТЯ И ТАЙНА ЧЁРНОЙ РОЗЫ.»

Я жадно начал читать. В статье говорилось о семье Стернов — богатых аристократах, что владели роскошным поместьем на окраине города. Год назад их дочь, Аннабель Стерн, исчезла при загадочных обстоятельствах. В день её исчезновения в её спальне нашли чёрную розу. Позже её мать сошла с ума, утверждая, что Аннабель забрали «те, кто бродит в тенях».