СТИХИ В ОСЕННЕМ РАЗНОТРАВЬЕ…
На память ложились стихи, как планеты,
и я одиноко стоял у окна.
Бессонная ночь, ожиданье рассвета.
А в небе холодная светит луна…
Н. Чернов
Этими строками мне хочется начать разговор о новом сборнике Николая Чернова «Такая разная осень». Творчество всякого большого поэта неизбежно соприкасается с опытом описания неброских осенних буден и путешествия по ним мятущейся поэтической души. У Пушкина и Есенина, Тютчева и Пастернака, иных поэтов России есть свои пронзительные стихотворения о золотой прощальной поре. Не миновала чаша сия и моего земляка-астраханца, поэтический голос которого сформировался в небольшом понизовом городе Камызяк на месте некогда богатых рыболовецких промыслов и бескрайних речных и степных пространств Астраханского края. Муза поэтических напевов под шорох листьев под ногами и холодные капли дождя нашептала Николаю удивительно нежную и прозрачную лирику осенних откровений.
Свою книгу автор поделил на две основные части.
Часть первая — «Осенняя провинция». Грустная, окрашенная золотистыми переливами мелодия этих стихотворений вобрала в себя разноликие маски осеннего бездорожья юга России, и обогатилась яркими необычными метафорами. Провинциалочка-осень предстаёт перед читателем то как «Осень самодержица, осень половецкая./ Огненная девушка на гнедом коне», то вдруг неожиданно превращается в худосочную осень-лошадку и к ней поэт обращается такими словами: «Не стучи по асфальту копытцем. /Не ищи для себя ездока./ На деревьях лишь мокрые птицы, /В небе тучи, а выше — века…». И все эти деревья, птицы, облака осенних наваждений объединены опытом длительных исканий и печальных раздумий в неспешных ритмах жизни провинциальной глубинки…
В сырости, в слякоти русских провинций
Прячут свою беспризорную грусть
Тихие звёзды — слепые провидцы,
Жизнь затвердившие наизусть.
Влажные речи ночных насекомых,
Мокрой листвы нескончаемый бред…
Всё так немыслимо, всё так знакомо —
Словно живу здесь тысячу лет…
Вторая часть книги — «Октябрина» — соткана из тонких нитей любовной лирики. Это и неопровержимый символ золотой осени, и нервная поступь то приближающейся к автору, то стремительно удаляющейся от него лёгкими шагами неуловимой женщины.
……Мне хочется сбежать в такую глушь,
где нас с тобой никто не опознает:
Мы умерли для мира мертвых душ.
Мы словно дети. Что случилось с нами?
Разносит сплетни пыльная листва…
Но возраст нам сегодня не помеха.
Ты — Октябрина, ты всегда права.
Смеёшься ты… А мне охота снега.
Но, к счастью для любителей поэзии, второй частью книга не завершается. В конце всех ожидает увлекательное прочтение тридцати восьмистиший, написанных Николаем Черновым в разное время и собранных, как воедино собираются бусины на крепкую нить, только сейчас, для этого издания.
Так пусть чары осенней поэзии овладеют тобой, любознательный читатель, и увлекут тебя на сказочном пегасе вослед автору и летящим по небу причудливым листьям поэтических строк…
Ольга Маркова.
Поэт, бард…
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ОСЕННЯЯ ПРОВИНЦИЯ
Осень начинается некстати
Осень начинается некстати
С перечня бессмысленных имён.
Жизнь моя участвует в обряде
Пересотворения времён.
И в тени несбывшегося счастья,
Никуда сегодня не спеша,
Забывает беды и ненастья,
Перевоплощается душа.
Как умеет, вертится планета,
Зло лицом меняется с добром,
И луны потёртая монета
Точно жребий, встала на ребро.
В этом свете — чище и прозрачней
Сонное отечество моё…
Выжимает ветер, словно прачка,
На верёвках мокрое бельё.
В провинции, в глуши, среди холодных стен
В провинции, в глуши,
среди холодных стен,
Во тьме чужих стихов
и собственного зренья
Я чувствую в себе начало перемен —
Прохладцею повеяло осенней.
На улице шумят прохожих голоса.
Подвыпивший сосед баюкает ребёнка.
Звенит в окне вечерняя оса,
Как побасёнка.
Колеблет ветви сонная листва.
В тени, как в луже, затаились жабы.
Кузнечик маленький, родившийся едва,
Слагает ямбы.
И дабы стать причиной торжества
Всеобщего взаимопониманья,
Ещё растёт упрямая трава,
невинный отпрыск мирозданья.
Пасмурные лица
Пасмурные лица,
Домики косые.
Вот она — провинция,
Вот она — Россия!
Лица невесёлые,
Знать, дела неважные.
Доживают сёла
Времена вчерашние.
Я на этом поприще,
Словно ветром брошен,
Собираю полчище
Облетевшей рощи.
Для кого — неведомо!
Не шумят берёзы.
В далях заповеданных
Не примяты росы.
Только даль туманится
Да цветёт рассветами
А душа-то мается,
Отчего? —
Неведомо…
В сырости, в слякоти русских провинций
В сырости,
в слякоти русских провинций
Прячут свою беспризорную грусть
Тихие звёзды — слепые провидцы,
Жизнь затвердившие наизусть.
Влажные речи ночных насекомых,
Мокрой листвы нескончаемый бред…
Всё так немыслимо, всё так знакомо —
Словно живу здесь тысячу лет…
Осень… Листвы Золотая Орда
Осень… Листвы Золотая Орда
Заполонила деревни и сёла…
Села на пятки, вползла в города
С хмурой улыбкой бомжа-новосёла
Серой эпохи, сырой, отдающей
Запахом серы…
— Костры под запретом!
«Мусор не жечь!» — МЧС вездесущий
Шлёт SMS с позапрошлого лета…
Я перестал понимать это время —
Что без тебя захудалая осень?
Вместе со всеми несу своё бремя.
Скудное бремя даётся не очень.
Что без тебя этих улиц развилки?
Тысяча лиц, но твоё потерялось.
Пьяный Батый собирает бутылки,
Чтобы прожить ещё самую малость…
Ещё земля теплом согрета
Ещё земля теплом согрета,
Но всюду рыжая листва
Лежит, как рваные билеты
В страну любви и волшебства.
И я не верю в эту осень,
В её неясный мрачный свет —
Как будто ангел крылья бросил
В скупое пламя тёмных лет…
Но продолжается дорога,
Никто не тянет за язык.
Сидит на дереве сорока,
А в клюве — осени ярлык.
Недолго длилось бабье лето
Недолго длилось бабье лето.
Оно прошло, как бабий век,
Оставив сердцу напоследок
Случайный след в сухой траве,
Где Вавилон листвы горящей
Шумит на разных языках,
Где ветер вещий, ветер вящий,
Качает солнце в облаках…
Худосочная осень-лошадка
Худосочная осень-лошадка,
Меднолистая шаткая рать
Опадает с деревьев украдкой,
И её за собой не позвать!
Не стучи по асфальту копытцем.
Не ищи для себя ездока.
На деревьях лишь мокрые птицы,
В небе тучи, а выше — века…
Это всё, что осталось от лета —
Ничего не осталось… И всё ж
В полукруге туманного света
Пусть шумит несмолкаемый дождь.
Послушай исповедь дождя
Послушай исповедь дождя.
Так ангелы зовут: войди!..
Смычками бешено водя
по струнам сумрачной воды.
Войди и слушай древний хор —
Гроза и гром со всех сторон.
Земли и неба вечный спор
за недосчитанных ворон…
Води руками по воде
И улыбайся, и кружись.
Ты весь промок, ты весь в дожде…
И дождь в тебе продолжит жизнь.
Я молча провожаю лето
Я молча провожаю лето,
Небес безумный проводник.
Мне дальше ехать без билета,
без багажа, в мечтах одних…
В глазах твоих не отразиться,
не проскользнуть из них слезой…
Я забываю лета лица,
как вымышленный Мезозой.
И к осени крадусь лисой
в одних мечтах дорогой краткой.
Но позови меня украдкой
и я вернусь к тебе… с грозой,
с дождём и отблеском заката,
с весёлым громом вдалеке,
с прохладной песней листопада;
и листиком в твой руке…
Есть во мне ещё немного…
Есть во мне ещё немного
Грусти самых карих глаз
И упрямой веры в Бога,
Что от вечности не спас…
В сеть надёжную попался —
Напролом в осенний дождь:
Дрожь души в дрожащих пальцах,
Сердца взломанного дрожь.
Бьётся дождь, как птица в клетке
Неба, брошенного вниз.
Брось, душа! Движеньем метким
В это небо окунись!
Это всё, что нам досталось —
Звёзд немыслимая даль…
Жаль мне юности, но, Жалость,
Дней сегодняшних не жаль!
Улыбчивый фасад твоей души
Улыбчивый фасад твоей души
скрывает непроветренные тайны…
Немного грусти — в пируэтах лжи,
танцующей в тиши исповедальной.
Так мягко стелет нежный голосок,
да жёстко спится на твоей кровати.
Я заглянул сегодня на часок —
ты примеряла розовое платье.
Стояла молчаливо у трюмо
и ничего вокруг не замечала.
А за окном и звёздно, и темно…
И это было Осени начало.
Я иду, чеканя шаг
Я иду, чеканя шаг
Осень, лес.
Поднимается душа
До небес.
Да и вовсе то не лес,
Так лесок.
Я не ангел и не бес
И не бог.
Я иду, чеканя шаг
Шаг, другой.
Наслаждается душа
Тишиной.
Я иду к своей любви
На часок
Через тернии свои,
тот лесок.
А любовь моя живет
Далеко
А любовь моя поет
Высоко.
Я иду, чеканя шаг
Осень, мгла…
До чего ты хороша
И светла.
Солнце сонное пылится
Солнце сонное пылится,
Плавится плавник заката.
Плавают по небу птицы,
Словно листья листопада.
Плавно, тихою лавиной
Облака плывут на запад.
Ломкий луч неуловимый
Их земле доносит запах…
Я себя сегодня бросил,
Будто камень в небо это.
Наступает завтра осень,
А сегодня было лето…
Посмотри — не надо злиться:
Смуглым пламенем объято,
Солнце сонное пылится,
Плавится плавник заката!
Осени прекрасное начало
Осени прекрасное начало
нам с тобою счастье обещало.
Листья, словно золотые рыбки,
раздавали грустные улыбки.
Зыбок мир в осеннем зябком свете.
Пляшет дождь, и дует в трубы ветер.
В небе мутном птицы не видать,
Но в душе такая благодать,
Будто рядом Ангела увидел…
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.