16+
Стихи

Объем: 38 бумажных стр.

Формат: epub, fb2, pdfRead, mobi

Подробнее

С запасного на экспериментальный

Запасные пути бытия

Вы такие видали?

Я вам больше скажу:

Все мы на них стоим,

иль когда-то стояли.

Я, например, скажу честно,

могла

замуж не выйти.

И, кроме Перми, нигде б не была —

Жизнь длиной в ноль событий.

Я пропала б в пыли библиотек,

Осталась бы девою старой,

Только бы в строки Гейне глядеть,

Искать рифмам достойные пары.

Я бы могла мамой не стать,

Если бы отступилась.

Если б признала в тот первый раз:

«Да что уж, не получилось»…

Не был написан бы первый роман,

Если б не воды Алтая,

Когда Чарыш вышел из берегов,

Всë на пути сметая.

Да и сейчас я бы просто была

Тихой смирившейся дурой,

Если бы не рванула стоп-кран

Везущего на запасную…

На запасную линию рельс —

Линию жизни тихой.

Там безопасно. И всë там есть.

И ты живёшь.

Трусихой.

Там жизнь размеренна.

И колёс

даже слышатся стуки.

Только другие совсем поезда

мчат сквозь туман.

Вооот, суки!

А что ты ещё им можешь сказать?

Если завидуешь тайно.

Тем, кто решился свой поезд угнать

с запасного

на экспериментальный.

Подруга Смерти

Боль — подруга Дамы с косой,

Она — рука еë правая.

И лучше вам не ходить босым

По стёклам их

Отравленным.

Они ничего никому не должны —

приходят, не стучась и не спрашивая.

И если оставят за собой следы,

То касается это не всякого.

Не всякому их познать суждено —

Большинство об их силу ломаются,

Как ломаются спички,

Как бьëтся стекло в ссоре

Об голову.

И не стоит мне говорить:

«Ты должна свою боль понимаемо выразить».

Я имею право до дна испить.

Одна. И не сдохнуть — выдюжить.

Если я не хочу вам в руки дать

Козыри от своей партии,

То о боли своей я умолчу.

Да и вы помолчите, достали уж.

О боли воют, рычат и кричат

в прямых словах и капслоком

те, кто общаться с ней не хотят,

кто прошёл рядом с ней

одним боком.

Дама с косой ещё не пришла,

от неë карета с посланником.

В ней мешок обезболивающих конфет.

Так себе дар.

Для слабеньких.

И всё слишком громко

Я снова мертва. Меня нет. Я исчезла.

Мир был слишком громок и слишком кругом.

Я, как в окруженье, а мир — в наступлении.

И он победил — он меня взял в полон.

И тянет меня на дела и тревоги.

И манит кино, и страшит тишина.

Как будто во мне есть туннель и дороги,

По ним мчат машины, бегут поезда.

И всё слишком громко. А я — лишь осколок,

Туннельная пыль, да разломанный лëд.

И нужен обвал, ведь мой мир сейчас тонок,

Он новых событий не переживёт.

Моя тишина! Где же ты затерялась?

Ты песней звучишь и строкою поëшь.

Но в гомоне мира тебя не осталось.

Не слышно тебя среди всех поездов.

И как мне сложить расписание прочно?

Чтоб гул утихал, и ромашки цвели.

Чередование смыслов бессрочных

С делами конечными. В пульсе земли.

Что остаётся, когда…

Свеча догорит.

Догорит и твоя.

Хоть спорь,

Хоть беги марафоны.

Свеча догорит.

Что оставишь тогда?

Продолжит ли кто-то

Сей жизни узоры

Плести. Не стирать,

Не сжигать, не топтать…

Захочет ли кто-то другим передать,

Что ты заложил в своём свете свечи…

Не можешь ответить?

Тогда помолчи.

Подумай. Почувствуй

На это ответ:

«Что здесь остаётся,

Когда тебя… нет?»

Время

Время есть.

И нет его.

Ты вложил его в себя.

В этот чуть шершавый стол,

В книгу, в дочь.

И в тайну дня.

Время мчится иль стоит?

Всё зависит от тебя.

Если ты куда-то мчишь,

Оно мчится для тебя.

Оно хочет для тебя

Быть понятным и родным.

Время есть.

Да есть.

Всегда.

Просто ты это забыл.

Я (не) хотела бы…

Вы такие светлые,

как пёрышки легкие.

Идёте, наверное, не касаясь земли,

Творите повсюду добро.

У меня от вас скулы сводит.

Вы, наверное, даже не пукаете,

Как подобает принцессам

и ангелам.

Я завидую вам, ведь

в вашем доме благовония.

Речи — изысканные кружева.

Вы излучаете свет.

У меня всюду пыль

и склад упаковок от ветчины

и фантиков от конфет.

Вы с каких-то неведомых звёзд,

Я проросла полынью.

Вы воспринимаете жизнь всерьёз,

Я чту еë звездной… пы-лью.

Для вас жизнь присыпана романтической пудрой,

В мейк апе, тональном креме.

Конечно, так выглядит круче.

Я даже спорить не смею.

Вы — бутерброд с авокадо и креветки с хорошим вином.

Уютен и светел ваш дом.

Мой похож на избушку бабы Яги,

Что встала в полдень,

Не с той ноги.

А ещё не прошла посвящение.

И потому рецепты еë не закончены,

Снадобья дают результат с перебоем.

И самым надёжным вечным боем

в ней стремление к вам

бьётся с истинной сутью.

Я хотела бы быть ангелом,

Чтобы кожа была прозрачной, розовой, бледной.

Я хотела бы быть худой… той нервною

дворянскою красотой.

Но я сбита по-старому, накрепко сшита

Бечевкой.

Не очень-то ловко.

И какая во мне красота?

То, что выдержать пуд боли смогла?

Да не сгинуть в ночи с моста?

И бреду в полумраке

своей предрассветной породы.

Что больше ценит закаты,

и равнодушна к восходам.

Это сложно — принять себя:

иным не помогут ни слезы, ни годы.

Они всё ищут портрет Дориана Грея,

надеясь, что он-то сумеет

уберечь от морщин на лице

В жизни конце.

Из женщины

Знаешь, этот снег по колено

и ваше «внимание не обращай»

мне, как скрип гвоздя по стеклу…

нервно!

— Заткнись, уж, ссссука!

Не прек-ра-щай!

Дай мне запомнить каждым нервом,

Что с вами нельзя так — просто любя.

Дай мне запомнить каждой клеткой,

Что с вами можно лишь, когда любишь. Себя.

Любишь так, до нервного тика,

Что не выносишь ни капли того:

«Не обращай внимания!»

Сволочь!

До крика, до крика немого

сквозь горло всего…

Всего два часа и я уже сыта,

Да-да, именно сЫта, а не сытА

До самых кишок, до глазного тика

Невежеством тех, кто вкусил удила.

Бесплатный фрагмент закончился.

Купите книгу, чтобы продолжить чтение.