Бесплатный фрагмент - Рука дьявола

РУКА ДЬЯВОЛА

Глава 1

Сегодня отличный выдался денёк. Я закончила писать последнюю главу своего нового романа и вышла на балкон. День был в разгаре. Светило солнце, пели птички. Как же хорошо! Надо пойти на воздух, погулять, побыть среди людей, посидеть в парке. Быстро одеваюсь и почти выбегаю, как девчонка, перескакивая через ступеньки. Навстречу мамочки с колясками, толстые дяденьки с собачками, женщины с полными пакетами продуктов. Ничего необычного, но всё кажется таким милым! Когда заканчиваешь свою работу и ты ею довольна, наступает чувство эйфории. Кажется, что мир совершенно в других красках. И ты всех любишь в этот момент, и настроение просто превосходное. Хочется петь и прыгать. Но мне нельзя себя так вести, я уже взрослая. И я степенно выхожу на улицу и просто иду, куда глаза глядят.

Не знаю, сколько времени я так шла, мыслей практически не было, просто шла и всё. Просто и бесцельно. Наконец, ноги устали и мозг дал приказ, что надо где-нибудь сделать привал и выпить чашечку горячего ароматного кофе.

Оглядевшись по сторонам, замечаю кафешку. Вот она, моя пристань. Усевшись у окна, получаю то, что хотела, и делаю первый глоток, с видом довольной кошки. Осталось только замурлыкать от удовольствия. Но надо держать себя в руках. Почему всё время надо себя сдерживать? Кто придумал такие дурацкие правила, по которым я не могу выплеснуть свои эмоции на людях, в общественных местах? Ну, и ладно, буду наслаждаться молча!

Одной чашки показалось мало, заказываю ещё одну и, в ожидании заказа, сижу, уставившись в окно. Сегодня воскресенье, народ гуляет, у каждого свои дела. А у меня праздник — я закончила книгу! И меня просто распирает от возбуждения!

Неожиданно замечаю, как у витрины кафе остановились трое парней. Спорят о чём-то горячо. Интересно, о чём? Вообще, о чём могут спорить мужчины? Лица злые. Что-то не поделили или, может быть, кого-то? В этот момент официантка приносит кофе, и я отворачиваюсь от окна. Благодарю, расплачиваюсь, делаю глоток.

Вот оно, упущенное время! Я не вижу, что произошло в этот момент на улице. Когда же вновь поднимаю глаза, то картина за стеклом уже иная. Двое исчезли. Третий сидит на асфальте, прислонившись к стене, в неестественной позе. Любопытство заставляет меня выйти, не допив кофе. Я подхожу к парню. Его лицо напоминает бумагу, оно просто белое. Рукой он держится за бок. Через пальцы сочилась кровь.

— Эй, парень. Что с тобой? Ты ранен? — с тревогой спрашиваю я.

— Увези меня отсюда, — чуть слышно отвечает он.

— Надо скорую вызвать, — говорю.

— Не надо, просто увези меня.

— Ладно, держись, сейчас машину поймаю.

Минут десять никто не останавливается. Что за люди! Хотя, конечно, они ни в чём не виноваты. Я, может, тоже не остановилась бы. Наконец, один тормозит.

— Здравствуйте, — говорю я, с заискивающей улыбкой на лице, — можно вас попросить срочно отвезти меня и вон того парня, он нечаянно поранился, и ему нужна помощь врача.

Водитель посмотрел в сторону парня.

— Что с ним?

— Ничего страшного, просто несчастный случай на улице. Вы поможете?

— Ладно, давайте, только постарайтесь не испачкать машину.

— Не волнуйтесь, — говорю, — всё будет хорошо.

Я кидаюсь к парню, снимая на ходу свой белоснежный новый шарфик. С трудом отнимаю его руку от раны и прикладываю туда шарф. Он сразу становится алым.

— Можешь сам встать? — спрашиваю.

— Попробую, — отвечает ослабшим голосом.

Кажется, у водителя проснулось чувство ответственности или жалости, не знаю, как это назвать, но он выходит из машины.

— В больницу ему надо, — говорит водила.

— Так он не хочет, — отвечаю.

— И что ты с ним будешь делать, если он у тебя загнётся от потери крови или сепсиса?

Действительно, а что я буду делать? Я представила, что у меня в квартире труп с ножевой раной в животе. Я тоже вся в крови, на нём мои отпечатки пальцев. Жуть. Полиция, суд, тюрьма. Фу, ну и мысли. Нет, я не хочу в тюрьму. Я помотала головой, будто сбрасывая чёрные мысли.

— Везём его в больницу, — сказала я.

— Не надо в больницу, — чуть слышно, сухими губами говорит он.

— А тебя не спрашивают, понятно? Командир нашёлся. Мы тебе жизнь спасаем, да и себе тоже, — резко отвечаю я.

— Ты его знаешь? — спрашивает водитель.

— Нет. Я просто вижу, он сидит, подошла, а он вот, видите, что? — не связно отвечаю я.

— Понятно!

Мужик достаёт телефон и вызывает скорую.

— Что Вы делаете? Вы же обещали помочь его отвезти? — спрашиваю.

— Я и помогаю. Пусть скорая его забирает. Зачем тебе и мне эти неприятности? Сама подумай.

Вызвав скорую по адресу и объяснив причину, мужик сел в свою машину и помахал мне рукой: «Давай, мол, вали тоже. Пусть разбираются сами». И уехал.

Прикольно. Вот так бросить девушку. Вполне в духе мужского населения. Спасибо, хоть скорую вызвал. Хотя мог бы, и дождаться со мной вместе. Вокруг нас уже собралась толпа любопытных из гуляющих людей. Всем интересно знать, что случилось.

— Да идите уже, всё у вас хорошо! — мысленно посылаю я их.

Карета прибыла через тридцать минут. Молодцы. За это время можно сто раз загнуться. Опять куча вопросов. Носилки. И, наконец, погрузили.

— Поедете с нами, надо дать показания, — сказал врач.

Я, молча, сажусь. Надо, так надо. Едем ещё минут двадцать. Парень теряет сознание.

— А быстрей нельзя? Умрёт ведь, — говорю.

Врач устало смотрит сквозь меня. Ему плевать. Он устал и хочет домой, к жене, за стол, принять душ и просто спать. Ну, а мы тут причём? Сам такую работу выбирал. Терпи теперь. Он опять смотрит на меня с нескрываемой ненавистью.

— Как вы мне все дороги! — говорит он с сарказмом.

Ну, вот, прибыли. Носилки с парнем увозят. А медсестра заполняет карточку.

— Как зовут больного? — спрашивает.

— А я откуда знаю, я его на улице нашла, посмотрите у него в одежде, может, документы какие есть, в любом случае надо же родственникам сообщить, — отвечаю.

— Ладно, посиди здесь, пойду, посмотрю, — говорит она и устало встаёт.

— Ну, ё-мое, что они, как мухи дохлые, у них человек умирает, а они еле свои тела таскают? — бурчу я потихоньку, пока никто не слышит.

Наконец-то, после всех выяснений и записей, меня отпускают домой.

— Как его зовут? Я могу навестить его завтра? — спрашиваю.

— Его имя Влад, фамилия Князев. Приходи завтра в часы посещений.

— С ним всё будет хорошо? Жить будет?

— Будет, куда он денется, заплатку доктор поставит, и будет как новенький, — отвечает сестричка и улыбается.

У медработников свой юмор. Наверное, так легче переносить чужую боль, кровь, и смерть.

Вот и день подошёл к концу. А всё-таки он прожит не зря. Вот, человеку помогла. Может, даже жизнь спасла. Теперь уже чувство гордости за себя переполняет мой организм. Прям не женщина — ангел небесный!

И я валюсь спать от усталости.

Глава 2

Едва разлепив веки, вспоминаю вчерашнее приключение. Надо вставать. Надо ехать. Как там мой спасённый? Кто он, за что его?

В справочной узнаю состояние и номер палаты. Захожу. Ну и запах. Хлорка, мужской пот, засохшая кровь. Фу, мерзость. Как его узнать? Спрашиваю, кто тут Влад? На койке у окна поднимается рука. Подхожу. Вчера я его не разглядела. Но так, вроде симпатичный.

— Привет. Узнаёшь? Я тебя вчера в больницу привезла. Помнишь?

— С трудом. Не до этого было, — отвечает.

— Меня Яна зовут, а ты Влад. Правильно?

— Правильно. Спасибо тебе. Не думал, что придёшь.

— Ну, а почему не прийти? Интересно же узнать: будешь ты жить или нет. Вижу, что будешь. Только в кровищи ты весь, переодеться тебе надо. Даже, если выпишут, в таком виде в транспорт не пустят.

— Ну, да, это верно, да и воняет всё это, тошнит меня от запаха крови.

— Надо родне твоей сообщить, чтобы привезли переодеться.

— Никого нет у меня. Один я на всём белом свете.

— А друзья? Любимая девушка?

— Ты не поверишь, я волк-одиночка.

— За что же тебя подрезали, а, Волк?

— Да, так, не поделили кое-что. Не надо тебе это знать. Слушай, сделай доброе дело: сгоняй ко мне на хату, собери одежду, ну и там тапки, щётку зубную. Я тут пару недель ещё буду, пока швы не снимут. Сделаешь?

— Круто! А ты не боишься пускать чужого человека в квартиру?

— Тебе я доверяю. Ты же моя крёстная теперь. Не каждая бы остановилась и помогла. Возьми ключи в тумбочке, очень тебя прошу. Не могу лежать в таком виде, противно.

— Ну, ладно, уговорил. Говори адрес. Съезжу.

И вот я открываю дверь чужой квартиры. Небольшое волнение охватывает меня. Представляю себя взломщиком. Вошла, закрылась, огляделась, прошлась по комнате. Потом на кухню, в ванную, туалет. Всё осмотрела. Открыла шкаф. Собрала вещи. Сложила то, что может понадобиться в больнице. Кушать что-то захотелось. Иду к холодильнику. Чем нас сегодня будут угощать? О, колбаска есть, уже неплохо. Чайник поставлю, кофейку попью и поеду. Пока жевала бутерброд, пришла мысль: узнать всё-таки, что за человек этот Влад. Пошла в комнату, начала открывать ящички, шкатулочки, тумбочки. Должен же быть ответ. Кто ты, Влад? Кто владеет информацией, тот владеет миром, вот так говорят умные люди. Хотя бы узнать, нужно ли мне бояться его в дальнейшем? Пока результатов поиски не дали. Ну, не может такого быть, чтоб женщина что-нибудь не нашла! Давай, Яна, включи мозги! Мужики не такие умные, как многие думают. Представь ребёнка семилетнего, и сразу поймёшь, куда он может спрятать заветную железную баночку со значками и жвачкой. Я встала посредине комнаты, закрыла глаза, успокоила нервную систему и приказала интуиции начать работать. Хватит лениться. Ищи, Яна, ищи! И, о чудо! Я знала, что ты умна, но чтоб настолько! Молодец. Ну, вот и заветная коробочка! А умишком ты обижен, Влад, как впрочем, и большинство твоих собратьев. Спрятать за батареей то, что тебе дорого, видимо, это для тебя предел совершенства! Аккуратно достаю. Плоская железная коробка, перетянута резинкой. Сажусь на кровать и открываю, ё-моё, слов нет. На дне, завернутый в тряпочку, лежит не что иное, как боевое оружие, то бишь, пистолет! Чудны дела твои, Господи!

Я осторожно разглядываю его. Прикольно. Откуда дровишки? Из лесу, вестимо, да, Владюша? И что мне теперь делать с этой находкой? Положить и забыть? Ну уж нет! Я не хочу с ним расставаться, он будто прилип к моей руке. Он мой! Если ствол есть, значит, и патроны должны быть. Кручу, верчу, открыть тебя хочу! Методом тыка нахожу и нажимаю заветную кнопочку, и магазин с патронами падает мне в руку. В обойме шесть патронов. Посмотрев, вставляю обратно, щелчок, и всё на месте. Я осторожно заворачиваю находку и кладу обратно. Нет, не могу расстаться с ним. Он мой. Он манит меня своей холодной сталью. Он волнует меня, как первая любовь. И я кладу коробку в свой рюкзак и выхожу из квартиры. Включаю музыку, затыкаю уши наушниками, и в мой мозг врывается песня Серёги Шнурова:

Все мы герои фильмов про войну,

Или про первый полёт на луну.

Или про жизнь одиноких сердец,

У каждого фильма свой конец.

Никого не жалко, никого,

Ни тебя, ни меня, ни его.

Нет друзей и нет приятелей,

Нет врагов и нет предателей.

В тему, прям, песня. Добралась до больнички наконец, минут через сорок. И, отдав вещи Владу, я ухожу, сославшись на дела, пообещав прийти завтра. Да, такая я. А может, я вовсе и не дрянная девчонка? Может, я ещё кому-то жизнь спасаю? Может, выйдя из больнички, этот милый человек превратится из волка в волкодава? И полетят пульки в разные сердечки, почки, и другие точки? Так что, Яна, ты вовсе не воришка, ты сейчас Армия СПАСЕНИЯ! Я уже горжусь собой, и мне совершенно не стыдно за этот поступок. Я уже считаю, что поступила правильно. А кто меня сейчас осудит? На себя посмотрите. На моём месте так поступил бы каждый. А если ты «не каждый», значит, ты не был на моём месте!

Дома я снова достаю свой «трофей». Боже, какой же он красивый! Обожаю оружие! Такая сила, такая власть в этом куске железа! Открыв всезнающий интернет, делаю запрос по пистолетам. И, опа! Вот он, красавчик! Пистолет «6П28 ПСС». Читаю описание:

Пистолет ПСС является индивидуальным оружием скрытого нападения и защиты, предназначенный для бесшумной и беспламенной стрельбы по целям на дальности до 50 метров, состоит на вооружении спецподразделений органов внутренних дел и частей ВВ МВД РФ. Для стрельбы из пистолета применяют специальные патроны СП-4. Пистолет не нуждается в глушителе — звук выстрела из пистолета не громче выстрела из пневматической винтовки. Бесшумность и беспламенность стрельбы достигаются за счёт использования патронов СП-4 с отсечкой газов. Выпускается в ограниченных количествах для спецслужб.

Вот это находка! Вот повезло! Шикарная вещь! Зачем он мне? Глупый вопрос! Чтобы был, чтобы чувствовать себя в безопасности! Интересно, а откуда он у Влада? Может, он мент? Ну, теперь это звучит как «коп». Была советская милиция, теперь как? Российская полиция? РОСПОЛ? Прикольно. Если учесть, что сей пистолет, выпускается в ограниченных количествах, то какой из этого я могу сделать вывод? А вывод такой: Влад работник спецслужб и, наверняка, работал под прикрытием. И если его подрезали, значит, раскрыли. Либо он киллер. Тогда за что его ножиком? Блин, вот задача, и что мне теперь делать? Ну, зачем я его взяла? И ОБРАТНО НЕ ПОЛОЖИТЬ, И СОЗНАТЬСЯ НЕТ ВОЗМОЖНОСТИ! Ладно, как говорит Скарлетт О’Хара: «Я подумаю об этом завтра!»