Бесплатный фрагмент - Родственные души

Наша история началась с социальных сетей. Тогда я только-только развелась и за долгое время впервые зашла в сети. Тогда он вышел в моих рекомендациях. И я поняла: я знаю его! Это ОН…

У меня были примерно такие мысли. Но в то время я не знала о существовании родственных душ и не понимала, откуда я о нем столько всего знаю, будто всю жизнь жила вместе с ним?! Что за странность такая?! Я же поклялась себе, что больше не хочу замуж! Почему именно сейчас?

Наша жизнь стала похожей на настоящую корейскую дораму, но пока не видно конца.

Постоянные взлеты и падения, американские горки, манипуляции, столкновение двух совсем разных миров, необъяснимые и яркие чувства, от которых не убежать нам обоим… И будто весь мир против нашего воссоединения.

За прошедшие два года мы изменились очень сильно, он в хорошую, а я думаю, научилась любить и уважать себя заново. Мы стали сильнее. Но сегодня он ушел…

Я тоже так захотела и он этого почувствовал. Он ждал до последнего, что я его остановлю, даже если он не передумает…

Но я не остановила его. Потому что мне было горько, я сильно ревновала его к другой. Хотя он не видел этого. Я не яро показывала это ему. Я не хотела его терять. Не была готова делить его с кем-либо. Поэтому позволила уйти. И он ушел… Легко. Даже не подозревая, что сказав «уходи», на самом деле я хотела, чтобы он боролся за нас…

Чтобы меня понять, вам нужно узнать нашу историю от начала до конца. Хотя я не помню все детали, но я верю, что он это прочтет и поймет меня…

ГЛАВА 1

Экран телефона ярко светится в темноте комнаты. Я сижу на кровати, завернувшись в плед, и бездумно листаю ленту.

Кажется, пока меня не было в интернете, мир полностью изменился.

Когда-то я вела блог, делилась мыслями, выкладывала фото. Люди писали комментарии, поддерживали. Но потом я вышла замуж, забеременела, и всё это показалось таким… неважным. У меня была своя жизнь, своя семья. Я выбрала реальность.

И вот теперь я снова здесь. Только теперь всё по-другому. Теперь все изменилось…

Сколько лет прошло? Три?

Раньше люди просто писали, делились мыслями. Я помню, когда все ставили обычные, жизненные фото. Но теперь у всех профессиональные фото, идеально подобранные слова, рекламные контракты. Вот девушка, у которой когда-то был, похожий на моего, блог. Сейчас у неё миллион подписчиков, бренд одежды, путешествия по всему миру. Она улыбается с идеально уложенными волосами, на заднем фоне Париж.

Пролистываю дальше.

Идеальные семьи. Мужчины дарят женам букеты, возят их на Мальдивы, дети в красивых нарядах, дома с панорамными окнами. Неужели мир так изменился? Разве такие семьи бывают?

Я смотрю на это и чувствую, как внутри всё сжимается.

Закрываю телефон.

На полу играет моя дочь. Ей три года. Она счастлива, потому что ещё не знает, что значит сравнивать себя с другими. Её не волнуют лайки, тренды, успех.

— Мам, смотьи! — Она берёт свою куклу за волосы и поднимает вверх. — Она летии!

Я смотрю на неё, улыбаюсь. Хотя бы она счастлива.

Но стоит мне отвести взгляд, снова наваливается реальность.

Денег почти нет. Остался только дом — единственное, что мне принадлежит. Работы нет. Поддержки нет. Родители? С ними мы давно не общаемся. Родственники? Их будто не существует. Я одна.

Я могу сидеть и жалеть себя или начать что-то делать.

Я снова открываю телефон, захожу в свой профиль.

Последний пост — три года назад. Тогда я писала, как счастлива, как жду ребёнка, как благодарна судьбе.

Я долго смотрю на эти слова.

А потом, набираю новый текст.

«Я давно не писала. Три года назад я думала, что у меня всё будет хорошо. Думала, что любовь навсегда, что семья — это опора. А сейчас я осталась одна. Разведённая, без работы, с маленьким ребёнком и страхом перед завтрашним днём. Но я хочу попробовать снова. Просто писать. О том, что есть. Без фильтров».

Я не знаю, прочитает ли кто-то это. Но я нажимаю «Опубликовать».

Экран мерцает от бесконечного потока лиц, жизней, чужих историй.

Я листаю ленту, стараясь не думать о том, что делать дальше.

Вот девушка в красивом платье, смеётся в камеру.

Вот молодая мама, у которой всё идеально — ребёнок в стильном комбинезоне, дом в пастельных тонах, муж целует её в щёку.

Вот кто-то рассказывает, как заработать миллион за месяц.

Я вздыхаю.

И тут в рекомендациях появляется ОН.

Сердце мгновенно сжимается. Кто это?

Высокий, светлые волосы, выразительные глаза. На фото он в простом белом свитшоте, но выглядит так, будто только что сошёл с обложки.

Я знаю его. Но откуда?

Пальцы зависают над экраном. Я пытаюсь вспомнить, но в голове пусто. Только странное, тянущее ощущение внутри, будто его образ связан с чем-то важным.

Или с кем-то…

Отгоняю эти мысли. Чужой парень, просто рекомендация. Переключаюсь на другую, популярную сеть.

Открываю профиль — пусто. Последнее видео удалено три года назад.

Ну что ж, попробуем снова. Выбираю песню. Пусть будет «Девочка мечты» — не слишком серьёзно, но звучит красиво.

Включаю камеру, приглаживаю волосы, стараюсь не думать о том, что выгляжу усталой. Просто улыбаюсь и начинаю снимать.

Пост об одиночестве ещё никто не заметил, а тут — живая картинка, видео, эмоции.

Нажимаю «Опубликовать». Откидываюсь на спинку кровати, выдыхаю.

Проходит минута. Пять. Десять.

Телефон дрожит в руке от уведомлений.

Тысяча просмотров. Сотни лайков.

Неужели так быстро? Внутри что-то приятно сжимается. Открываю список лайков.

Внимательно смотрю. Имя, имя, имя…

И вдруг. Тот самый парень из той сети. Илья…

Совпадение? А что если не так?

Да неет, бред какой-то! Точно совпадение!

****

Тепло.

Я чувствую сильное, горячее тело рядом. Моя обнажённая грудь прижимается к гладкому торсу.

Губы. Пухлые, чувственные, чуть улыбаются, затем накрывают мои в поцелуе. Медленно, нежно, дразняще.

— Анна…

Голос низкий, глубокий, словно обволакивает меня. Проникает внутрь, дрожью проходит по телу.

Мои пальцы касаются твёрдых рельефных мышц, проводят по тёплой коже.

«Вот таким должен быть муж,» — говорю себе внутри.

Мужчина, сильный, уверенный, ласковый, заботливый. Настоящий.

Я хочу увидеть его лицо, но не могу. Только губы, грудь, прикосновения.

Но вдруг…

Темнота.

Я просыпаюсь. Только это не моя комната. Передо мной — мой бывший муж. Макс…

Он сидит за столом в ресторане, держит за руку другую женщину. Молодую, ухоженную, с идеально выпрямленными волосами и яркой улыбкой.

Я сжимаю кулаки, подхожу ближе.

— Что ты делаешь?

Он смотрит на меня с лёгкой усмешкой.

— Ой, Анна, ты опять драматизируешь. Это просто друг.

Я смотрю на их пальцы, переплетённые друг с другом.

— Друг?

Вдруг сцена меняется. Я стою у зеркала. На мне старый халат, волосы растрёпаны. Он подходит сзади, обнимает меня за плечи, но в его голосе нет тепла.

— Посмотри на себя. Разве ты думаешь, что кому-то ещё будешь нужна?

Моё отражение в зеркале тусклое, безжизненное.

— Ты ничего не добьёшься без меня. Разве ты умеешь зарабатывать? На что ты будешь жить?

Я хочу закричать, но губы не двигаются.

Снова смена сцены.

Я сижу на кухне. Он бросает карточку на стол.

— Денег больше не дам. Подумай о своём поведении.

Сердце сжимается, меня накрывает паника.

Всё сливается в хаос — его холодный взгляд, женщина, держащая его за руку, мои слёзы, голос в голове, шёпотом повторяющий:

«Ты никому не нужна. Ты ничего не стоишь.»

— Нет!

Я резко вскакиваю.

Открываю глаза.

Темно.

Холодный пот на лбу. Дыхание сбивчивое. Я провожу рукой по лицу, пытаясь прийти в себя. Слава Богу, это был всего лишь сон.

*****

— Ну как тебе кольцо? — Настя протягивает руку, демонстрируя сверкающий камень.

Я смотрю на него. Красивое, изящное, аккуратно сидит на её пальце. Вроде бы радоваться за неё надо, но внутри что-то сжимается.

— Красивое, — выдавливаю я, улыбаясь.

— Только красивое? — она смеётся, явно ожидая большего восторга.

— Настя… Ты уверена? — я осторожно подбираю слова.

Она тут же опускает руку, её улыбка становится мягче.

— Анна, не все такие, как Макс.

Я чувствую, как внутри поднимается тревога. Я хочу её предупредить, сказать, чтобы не делала ошибок, но разве у меня есть право?

— Просто… я не хочу, чтобы ты страдала.

Настя не обижается, не раздражается. Она берёт меня за руку и сжимает пальцы.

— Я знаю, что ты обо мне переживаешь. Но не все мужчины такие, как он.

Я молчу. Она права. Я слишком зациклилась на своём прошлом, проецирую его на других.

— Прости, — говорю тихо.

— Подружка, ну что ты. Я не обижаюсь. Но ты должна перестать держаться за прошлое.

Я смотрю на неё, а она смотрит на меня — уверенно, по-доброму.

— То, что он был мудаком, не делает тебя плохой, понимаешь? — Настя улыбается. — И ставить на себе крест точно не стоит.

Я вздыхаю.

— Ты права.

Она кивает.

— Конечно, права.

Мы смеёмся. Настя смотрит на часы и морщится.

— Блин, мне пора. Работа зовёт.

— Спасибо, что зашла.

— В следующую субботу снова приду, договорились?

— Договорились.

Мы тепло обнимаемся, и я провожаю её до двери.

Когда она уходит, в квартире становится тише. Я сажусь на диван, закрываю глаза и глубоко вдыхаю.

Может, и правда пора перестать жить прошлым?

Делаю фото с дочкой — просто селфи на фоне окна, без фильтров. Мы улыбаемся, хоть внутри у меня всё ещё пустота.

Подписываю: «Мы сильные. Мы справимся.»

Нажимаю «Опубликовать».

Телефон тут же начинает вибрировать от уведомлений. Комментарии, лайки, поддержка. Люди пишут тёплые слова, кто-то делится своими историями.

И тут я вижу его. Илья…

Он снова поставил лайк.

Теперь уже в эту сеть.

Как?! Я не подписана на него, он не подписан на меня. Как он вообще увидел мой пост? Совпадение?

Руки сами открывают его профиль. Фотографии. Стильные, но не постановочные. Где-то он с друзьями, где-то на природе, есть кадры с кошкой. Я медленно пролистываю вниз, пытаясь понять, почему он кажется таким знакомым. Потом захожу в сторис. Он в спортзале. Чёрная майка обтягивает рельефное тело, волосы чуть влажные. Он улыбается и что-то говорит другу.

Друг. Я нажимаю на его профиль. В его сторисах они смеются, обсуждают тренировку, планируют куда-то пойти вечером. Всё так просто и непринуждённо.

Закрываю приложение. В груди странное ощущение. Я хочу написать. Пальцы зависают над экраном. Но потом я опускаю телефон.

Мне не нужны отношения. Я слишком много всего пережила, чтобы снова пускать кого-то в свою жизнь. Сейчас я должна сосредоточиться на себе, на дочке.

Я открываю электронную книгу: «Как выйти из состояния жертвы и начать новую жизнь?»

Начинаю читать. Это мой путь. И я его пройду. Раз это было мне предначертано Богом, значит я смогу это вынести.

ГЛАВА 2

Телефон вибрирует.

Я отвожу глаза от книги, беру его в руки. В сети пишет тот друг Ильи: «Привет! Я Андрей. Хотелось бы с тобой пообщаться»

Я хмурюсь. Какого фига? Я даже лайк не поставила! Просто зашла, посмотрела… И вот уже его друг пишет мне сообщения?

Набираю быстро, раздражённо: «А с чего вдруг? Мы не знакомы.»

Ответ приходит почти сразу: «Ну, ты же смотрела мой профиль. Значит, заинтересовалась. Почему бы не познакомиться?»

Я закатываю глаза.

«Послушай, я просто зашла. Это не значит, что мне нужно общение.»

«Окей, окей, не злись) Просто давай поболтаем. Без намёков, без отношений. Дружба!»

Я уже хочу отправить ему что-то резкое, но останавливаюсь. Он не хамит, не настаивает, ведёт себя спокойно.

И, честно говоря, я соскучилась по нормальному, непринуждённому общению.

«Хорошо. Но при одном условии — никаких намёков, никаких попыток выйти за рамки дружбы.»

«Без проблем!» — отвечает он легко.

Я вздыхаю. Ладно. Пусть будет так.

*****

— Доброе утро, строгая леди! — снова пишет Андрей.

Я морщусь. Опять этот парень.

Откидываю телефон в сторону, но спустя пару минут всё-таки беру его в руки. Открываю чат, набираю ответ:

— Чего тебе?

Он отвечает мгновенно, будто только и ждал.

— Просто хотел пожелать хорошего дня. Не будь такой колючкой.

Я закатываю глаза.

— Я не колючая. Просто я не ищу общения.

— Конечно-конечно. Поэтому отвечаешь мне каждый раз.

Я замираю. Он подловил меня. Я действительно каждый раз отвечаю.

Сначала холодно, резко, а потом… я всё меньше думаю о том, зачем вообще с ним говорю. Разговоры становятся легче. Он игривый, беззлобный, умеет шутить, и я всё чаще ловлю себя на том, что улыбаюсь, читая его сообщения.

— Ты всегда такая серьёзная? — спрашивает он однажды.

— Нет. Просто жизнь такая серьёзная.

— А я вот думаю, что жизнь — это то, как ты к ней относишься. Можно грустить и жаловаться, а можно…

— Можно что?

— Можно смеяться, есть пиццу и не париться.

Я хмыкаю.

— Ты всё так просто видишь?

— Не всегда. Но стараюсь. В этом ведь и есть смысл — не усложнять.

Я перечитываю его сообщение. Что-то в этих словах задевает меня.

Не усложнять. В последние месяцы я только этим и занимаюсь. Каждый день в голове прокручиваю прошлое, ошибки, страхи. И ведь он прав — можно было бы просто жить.

Я резко выключаю телефон. Но уже через полчаса сама его беру, чтобы проверить, не написал ли он ещё что-то.

Я втянулась. Так проходят дни. Мы говорим обо всём. О жизни, о фильмах, о том, как он спорит с Ильёй на тренировках. Не подозревая, что когда он говорит о нем, я чувствую себя странно.

— Этот гад всегда выигрывает. Прямо бьёт по самолюбию, — жалуется Андрей.

— Ты же друг, должен радоваться.

— Радуюсь. Но немного раздражает. Я бы хотел хоть раз победить.

Я смеюсь. Потом мы обсуждаем книги. Я признаюсь, что читаю литературу по саморазвитию, он смеётся.

— Ты правда веришь, что книги могут поменять мышление?

— А ты не веришь?

— Я думаю, что всё это можно понять и без книг. Просто нужно однажды решить, что хочешь жить лучше.

Опять он со своими простыми выводами. Я улыбаюсь. Этот человек стал частью моего дня, и я не заметила, как это произошло.

Однажды вечером приходит новое сообщение.

— Пойдём на свидание.

Я зависаю.

Свидание?

Нет, нет, я не этого хотела. Я ставила границы, я говорила, что только дружба. Но стоит мне перечитать его слова, как сердце начинает биться быстрее. Пальцы зависают над клавиатурой.

Что мне ответить?

Я смотрю на экран, на его имя, на нашу лёгкую, непринуждённую переписку. И понимаю. Я не хочу с ним дружить.

Он мне нравится.

Так начались наши отношения. Андрей легко вошёл в мою жизнь, будто всегда в ней был.

Мы гуляли в парке, пили кофе, смотрели фильмы. Он приносил мне сладости, подбрасывал идеи для блога, играл с Дашей так, будто она была его родной.

Даша тянулась к нему.

— Андлей! — визжала она, когда он приходил, бросалась к нему на шею, а он кружил её в воздухе.

Я смотрела на них и улыбалась. Я не влюбилась, но была счастлива. Наверное, так и должно было быть.

Но потом… Сначала это были мелочи.

— Ты уверена, что тебе не стоит носить что-то женственнее? — спрашивала его сестра.

— Ты же мама, зачем тебе блог? — недоумевала его тётя.

— Ты действительно хочешь связывать свою жизнь с женщиной, у которой есть ребёнок? — как-то сказал его отец.

Я молчала. Он защищал меня.

Но потом пришёл день, когда он уже не смог.

Телефон завибрировал вечером, когда я укладывала Дашу. Я вышла в коридор, нажала кнопку ответа. Голос Андрея был напряжённым, чужим.

— Анна… Я скоро женюсь.

Я замерла.

— Что?

— Я не хотел так, правда. Но у меня нет выбора. Отец заставляет. Я должен жениться на дочери его бизнес-партнёра.

Тишина.

Я слышала, как он тяжело дышит в трубку.

В груди всё сжалось, но я знала, что нельзя показывать слабость.

— Желаю счастья, — сказала я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

— Анна, я…

— Надеюсь, у вас будет красивая свадьба.

Я сбросила вызов. Всю ночь я не спала. Внутри было пусто, но разум повторял: «Это к лучшему.» Я бы всё равно за него не вышла.

Я не любила его. Просто было тепло. Удобно. Я пыталась убедить себя, что мне не больно. Но когда в день его свадьбы мне в ленте попались их фото, я вдруг почувствовала, как что-то оборвалось внутри.

Я взяла телефон и начала отписываться. Сначала от Андрея.

Потом от всех его друзей.

Потом от всех мужчин в подписках. Я хотела закрыться от этого мира. Но вдруг в ленте появилось имя, на которое я не ожидала наткнуться.

Илья. Я прищурилась. Когда я подписалась на него? Я пролистала ленту. Его фото. Спортзал. Машина. Он с кошкой.

Я медленно перевела палец на кнопку «Отписаться». Но не нажала.

****

Телефон вибрирует на тумбочке. Я просыпаюсь от звука, сонная, потерянная.

Звонок от Андрея. В груди неприятно сжимается. Я смотрю на экран, раздумывая, стоит ли отвечать. Но потом всё же провожу пальцем и подношу телефон к уху.

— Алло?

Голос пьяный, раздражённый.

— Почему ты не отписалась от Ильи?

Я моргаю.

— Что?

— Ты всех мужиков удалила. Меня, моих друзей. Но его оставила. Почему?

Я злюсь.

— А тебе-то какое дело?

— Ты всех удалила, а его нет. Почему?

— Может, мне у тебя ещё разрешения спросить? — мой голос резкий, я больше не хочу сдерживаться.

— Ты что-то к нему чувствуешь? — его голос ядовитый, насмешливый.

— А что, если да?

Он замолкает. А потом смеётся.

— Смешно. Может, мне вас познакомить? Давай, пусть это будет мой прощальный подарок тебе.

Я хмыкаю.

— Какой ты щедрый. Сначала бросил меня, потому что папочка приказал, а теперь ещё и подгон мне делаешь?

Он тяжело дышит в трубку.

— Анна…

— Нет, Андрей, это ты отрёкся от меня. Ты сам выбрал свою дорогу.

Тишина. Глухая, напряжённая.

Я слышу, как он делает глоток. А потом глухим голосом говорит:

— Прости.

Я замираю.

— Я ревную. Я лезу на стену. Я не знаю, как быть.

Я закрываю глаза.

— Андрей, это уже не важно.

— Возможно.

Он замолкает.

И после долгой паузы, как будто ему больно говорить это, произносит:

— Береги себя.

Я не успеваю ничего сказать, он сбрасывает звонок. Я смотрю на экран. Он заблокировал меня. Так всё заканчивается.

Я кладу телефон на тумбочку и ложусь обратно. Но сна больше нет.

ГЛАВА 3

Мне снова снится он.

Тёплое дыхание обжигает мою кожу. Его губы, мягкие и уверенные, касаются моих в медленном, затяжном поцелуе. Я чувствую, как его ладони сжимаются на моей талии, крепкие, сильные, тёплые. Тело напротив горячее, напряжённое. Я провожу рукой по его груди, кончиками пальцев чувствую рельефные мышцы, затем опускаюсь ниже, медленно скользя по животу.

Он кажется мне таким знакомым. Но я не вижу его лица.

Я никогда не вижу лица. В каждом сне он снится мне по частям. То губы, и я чувствую, как они накрывают мои, двигаясь медленно, дразняще. То глаза, глубокие, изучающие, будто читают меня насквозь. То руки, уверенные, властные, они проводят по моей коже, оставляя горячий след. То спина, широкая, сильная, мне хочется провести по ней пальцами, почувствовать, что это настоящий человек, а не просто образ в моей голове.

Но всякий раз, когда я пытаюсь увидеть его… Сон обрывается.

Я просыпаюсь резко. Грудь судорожно вздымается, кожа покрыта испариной. Темнота комнаты наваливается, и мне кажется, что я ещё ощущаю его тепло. Я сажусь на кровати, тяжело дышу, провожу ладонями по лицу.

Что со мной? Эти сны… Я вижу их всю жизнь, но никогда не придавала им значения. А теперь они возвращаются один за другим, будто мой разум хочет мне что-то сказать. Я сжимаю пальцы на одеяле.

Губы. Глаза. Руки. Спина. Почему он так знаком?

Телефон лежит на тумбочке, экран тускло светится в темноте. Я беру его в руки, машинально открываю сеть. Пальцы сами листают ленту, но взгляд не фокусируется. Всё кажется таким далёким, бессмысленным.

Пока я не вижу его. Фото. Илья.

Я замираю. Он стоит у окна, белая футболка плотно облегает его рельефное тело. В одной руке держит бокал вина, пальцы длинные, сильные.

Я смотрю на его руки. Чувствую, как внутри всё сжимается. Пальцы… Такие же, как в моих снах.

Листаю дальше. Ещё одно фото — тренировка. Спина напряжённая, мышцы рельефные, он стоит, слегка повернув голову в сторону, и я почти вижу тот же силуэт, который мне снился.

Я затаиваю дыхание. Это совпадение?

Листаю дальше. Он смеётся на видео, губы приоткрыты, уголки чуть приподняты вверх. Губы… Я вспоминаю, как они касались моих во сне.

Какое-то дикое чувство пробегает по коже мурашками. Это был он. Он снился мне всю жизнь…

Я сижу на кровати, сжимая телефон в руках, и не могу дышать. В груди всё сжимается, будто невидимый кулак схватил мои лёгкие.

Нет. Нет, нет, нет. Это просто совпадение. Это глупо. Бред. Плод фантазий.

Но почему тогда мне так страшно? Я впервые вижу его. ВПЕРВЫЕ. Я никогда с ним не говорила. Никогда не встречала его в жизни.

Так откуда я его знаю? Как он мог сниться мне?

Это невозможно!

Я резко встаю с кровати, начинаю ходить по комнате, стараясь привести мысли в порядок. Но они разбегаются, как испуганные птицы. Воспоминания накрывают меня одно за другим. Фрагменты снов, которые я не придавала значения, но которые теперь вспыхивают в памяти, словно огонь.

Он идёт рядом со мной по ночной улице. Я маленькая девочка, и мне страшно идти одной домой. За поворотом тени, и я знаю — там монстры. Но он рядом.

— Я провожу тебя, не бойся, — говорит он, и его голос глубокий, тёплый, как уютное одеяло в холодную ночь. Я сжимаю его руку и иду дальше.

Я беременна, а вокруг идёт война. Я стою у разрушенного дома, прижимаю ладони к животу, где внутри шевелится жизнь. В воздухе пахнет гарью, слышны крики. Я в отчаянии. И вдруг вижу его. Он в военной форме, пыльной, порванной, на лице грязь и кровь. Но глаза — такие же. Полные решимости.

— Я тебя найду. Где бы ты ни была, я тебя найду, — говорит он, и в голосе звучит клятва. Я тяну к нему руку, но он исчезает.

Снова ночь. Я стою на высокой башне и смотрю в тёмное небо. Ветер путает волосы, звёзды мерцают над головой. И вдруг позади раздаются шаги. Я оборачиваюсь.

Он. Но теперь его лицо размыто, я вижу только силуэт, только знакомую ширину плеч, только тёплые глаза, устремлённые на меня. Он тянет руку.

— Я вернусь за тобой. Обещаю.

Я вздрагиваю и снова сажусь на кровать.

Телефон дрожит в руке, экран всё ещё показывает профиль Ильи. Я не хочу верить.

Но эти сны… Они были настоящими? Или я схожу с ума?

Пальцы дрожат, когда я снова смотрю на его профиль. Фото. Видео. Истории. Обычный человек. Живой, реальный.

Но я его знаю. Я видела его глаза в темноте, когда боялась идти домой.

Я чувствовала его тёплые руки, когда он защищал меня во сне.

Я слышала его голос, когда он обещал: «Я вернусь за тобой».

Как такое возможно?

Я открываю сообщения. Курсор мигает в пустом чате. Я медленно набираю: «Привет…»