Бесплатный фрагмент - ПЯТЬДЕСЯТ ОТРАЖЕНИЙ В ЗЕРКАЛЕ…
ПОСВЯЩАЕТСЯ МОЕЙ СЕМЬЕ…
СРЕДСТВА, ВЫРУЧЕННЫЕ ОТ ПРОДАЖ КНИГИ… НАПРАВЛЯЮТСЯ НА ЛЕЧЕНИЕ ОНКОБОЛЬНЫХ ДЕТЕЙ И ПОДДЕРЖКУ ХОСПИСОВ
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
ОТРАЖЕНИЕ В РЕКЕ, ПОД ДЫМКОЙ ТАЕТ…
Отражение в реке под дымкой тает…
На волне мой образ преломив…
Птицы надо мною пролетают…
Тень свою, на воду обронив…
Берег чистый, ровными рядами…
Камень к камню, прислонившись, спит…
Только мне не спиться, утром ранним…
Вновь душа пробитая болит…
я не знаю, для чего мне это…
Почему все чувствую навзрыд…
Будто мою душу, сильным ветром…
День, и ночь от холода знобит…
Только в строках, я могу поведать…
Все то, о чем я думаю сейчас…
я привык, себя на части резать…
Утром вновь, проснувшись ото сна…
Просыпаться утром, очень трудно…
Снова возвращаться в эту боль…
Вновь, искать причины не сломаться…
Понимать… что я для всех чужой…
Сознание, изрубленное в клочья…
Веригами, закованное в клеть…
Хрипит… и, задыхаясь от удушья…
Не в силах, никого уже согреть…
И многим, не понравятся, возможно…
Строки моих писем и стихов…
я пройду меж вами, осторожно…
И не трону, сладких ваших снов…
Не ищу я жалости и сплетен…
Лишь хочу успеть, все написать…
Все то, что прошептал небесный ветер…
Должен, и обязан передать…
РОВНЫМИ, СПОКОЙНЫМИ ШАГАМИ…
(продолжение)
Ровными, спокойными шагами…
я иду сквозь вашу пустоту…
Мелкими, не нужными вещами…
Вы, превратили мир свой, в суету…
Никому из вас, давно нет дела…
На друг друга, вам уже плевать…
В своей жизни, мелкой, вы успели…
Доброту и душу потерять…
Мне не достучаться к вам стихами…
Да и двери, не найти уже…
Все исчезло, словно лист бумаги…
Растворился в серной кислоте…
Ваши мысли и слова, без жизни…
И поступков, вам не совершить…
Не пройдете вы по краю бездны…
И чужую жизнь, вам не прожить…
Ничего другого вы не знали…
Да и знать, по сути, не могли…
Крылья, у души своей сломали…
Умирать… оставив на земле…
НЕ КАЖДОМУ ДАНО ШЕПТАТЬСЯ С ВЕТРОМ…
Не каждому дано шептаться с ветром…
Лечить и ранить, словом как копьем…
Дано не каждому, нести суму поэта…
Ведь ноша, тяжелее с каждым днём…
Душа в крови, и руки, словно плети…
Не чувствуют прикосновений дня…
И острые как бритва, мысли-цепи…
Вновь как всегда на части рвут меня…
Гнилыми беспощадными устами…
Нужда сосет по каплям кровь мою…
Укрылось небо, грозовыми облаками…
я каждый день, у бездны на краю…
Давно устал смотреть в глаза пустые…
И видеть в лицах серости оскал…
я виноват, что все вокруг чужие…
И я для всех, чужим и серым стал…
Но все пройдет, однажды, непременно…
Когда застынет в моих жилах кровь…
Дождем свинцовым, смоет мое тело…
В чистилище, под шум весенних волн…
ИЗГНАННИК, ВЕЧНОСТИ ЗАЛОЖНИК…
Измученный, но гордый взгляд мужчины…
Пылающий костром его души…
Извечный странник, выжженной долины…
И лабиринтов, первобытной тьмы…
Растрачивая время безвозвратно…
Ища в поступках истинную суть…
Среди страстей, и лиц улыбок праздных…
Он неизбежно проходил свой путь…
Границы времени пробитого сознанья…
Стираются под шелест крыльев птиц…
Условности, законы мирозданья…
Ему, по сути, больше не видны…
Изгнанник, вечности заложник…
У храма времени в плену…
Средь слез, нужды, и истин ложных…
Свой хрупкий мир, несет сквозь тьму…
Не зная прелести покоя…
И нрава кроткого плоды…
В насущном дне, клеймо изгоя…
И ночь без сна, ему даны…
Сердца людей, наполненные злобой…
Улыбок лицемерных торжество…
я так хочу, лишь красоту запомнить…
И более… ни помнить ничего…
НОЧНОЙ ФОНАРЬ, ПУСТЫННЫХ УЛИЦ ОКО…
Ночной фонарь, пустынных улиц око…
Тёплом невидимым согрел мое нутро…
Глаза домов, распахнутые окна…
В нем ищут отражение своё…
Он неподвижный страж, уставших улиц…
Теплом своим, заполнив пустоту…
Как будто бы, склонившись и на-хмурясь…
Проходит сквозь мирскую суету…
И трубочист своей высокой шляпой…
Ему уже не машет, с теплых крыш…
Лишь ветер завывая, будто плача…
Ему напоминает эти дни…
Здесь средь зеркал, без отражений чудных…
Оттенки света, вовсе не важны…
Шагами грубыми, меняя облик улиц…
За часом час, как тень, проходят дни…
И облаком туман, ложась на плечи…
Его, сквозь вереницу лет… узнал…
За окнами домов, горели свечи…
И он свечой, во мгле ночной, сгорал…
КАК НЕТ НАДЕЖДЫ ЗА ВРАТАМИ АДА…
Как нет надежды за вратами ада…
Ее оставил всякий, кто сюда вошел…
Так нет плодов, у высохшего сада…
И нет тепла, внутри пустых домов…
Чем чаще думаю о смерти…
Тем меньше страха перед ней…
И эта странность, неизменно…
Уже давно понятна мне…
Мне нет желанья, слушать сплетни…
И видеть блеск кривых витрин…
я не хочу делиться этим…
И я… давно уже один…
Один, в тени промокших улиц…
И звезд под куполом в ночи…
Средь слез, нужды и безразличий…
От снов своих, держу ключи…
Ключи от радостных мгновений…
Сердец, застывших навсегда…
Улыбок хладных и презрений…
я… не запомню никогда…
На троне слов, в короне безрассудства…
В пустом дворце, построенном из грез…
Схожу с ума, от боли и уродства…
В холодный мрамор, провожая капли слез…
ПЕРСТЫ БЛАЖЕННОГО И ЧИСТОГО РАССУДКА…
Персты блаженного и чистого рассудка…
Печать судьбы, на высохшем лице…
Гонимый плетью римского ублюдка…
Он нес свой крест, по выжженной земле…
Струились нити крови, словно реки…
По руслам, человеческих грехов…
Приор Пилат, надев на душу цепи…
Спасти его от у-чести, не смог…
Земля, насквозь пропитанная болью…
И кровью за́лита, с начала всех времен…
Здесь даже море мертвое, и солью…
Засыпаны все берега кругом…
Здесь каждый камень, помнит его руки…
Здесь зодчий, сохранил его шаги…
Здесь будут гибнут тысячами люди…
Здесь все друг другу, кровные враги…
Камнями, разбивая его плечи…
Ногами втаптывая в пыль, его чело…
Рекой текли, озлобленные речи…
Но он смотрел, не видя ничего…
Свой путь пройдя, за каждого из рода…
Он прошептал, распятый на кресте —
«Я не был никогда десницей бога…
Я был… всего лишь сыном на земле»…
НЕСЛЫШНЫЙ ШАГ, ПОЛУДЕННОГО ЗНОЯ…
Неслышный шаг, полуденного зноя…
Укрытое дыхание средь звезд…
В тени блаженств, и вечного покоя…
Беззвучно, чуть дыша, она идет…
Живая, белокурая богиня…
Из мрамора сеченный гордый стан…
Как красота, бессмертна и ранима…
Создателя небес, без ценный дар…
Она так недоступна и прекрасна…
Мани́т как сладкий сон, среди теней…
я силился в мечтах, своих, напрасно…
Сквозь сумрак ночи, прикоснуться к ней…
Она как воздух свежий, невесома…
И глубока, как синий океан…
Так холодна, свежа и не знакома…
Зачем, я снова верю этим снам?
И пусть, я ничего о ней не знаю…
Но только для нее, одной, хочу…
Меняя суть вещей, и мирозданий…
В темнице чувств, зажечь свою свечу…
УДЕЛ ПОСТЫДНЫЙ, КАЖДОГО ИЗ СУЩИХ…
Величие и праздность превосходства…
Испачканной и низменной души…
Как плевелы гниющего уродства…
С бездарностью вкушаем за гроши…
И ожиданье, мысли отравляя…
Низложило мечты мои и сны…
Средь пустоши, былого мирозданья…
Снял саван, с побледневших губ весны…
Удел постыдный, каждого из сущих…
Обличье масок, лицемерно примерять…
C отравленными чувствами безумца…
Уста чужие жадно целовать…
Раздвинув чресла похотливой суки…
Ворота преисподней открывать…
В плену объятий девушки — старухи…
Сознание, кусками отрывать…
Насытившись истошным, плотским смрадом…
Ты мгновенье, смог себя узнать…
И после, под землей в пещерах ада…
Под плетями Эриннии стонать…
Когда нибудь, со временем возможно…
Смогу себя и вас за все простить…
Ведь жизнь моя, как кровь под мертвой кожей…
По венам к сердцу, больше не бежит…
НИКТО МЕНЯ НЕ ЗНАЕТ, СОВЕРШЕННО…
Никто меня не знает, совершенно…
Да я и сам с собой, признаться, не знаком…
Порой… себя я ненавижу откровенно…
Порой… я узнаю себя с трудом…
Теперь, пустое рассуждать об этом…
И право, мне признаться нелегко…
я тлен и пепел, серый прах вселенной…
Живой, но все же мертвый часовой…
Мои… давно написанные книги…
Лежат под саваном, в безмолвной тишине…
Пишу стихи, но… их никто не слышит…
Их тихий голос, слышен, только мне…
Признаться, оказавшись здесь случайно…
Скитаюсь словно странник меж времен…
Мне, верно, не постичь великой тайны…
Но признаю, я в этот мир влюблен…
Живая недоступная природа…
Леса поля, и реки в горизонт…
я растворяюсь в ней, она лишь мне знакома…
Но… мир людей, принять, увы не смог…
КАК ЛЕЗВИЕ, НАТЯНУТЫЕ СТРУНЫ…
(посвящение мертвым поэтам)
Как лезвие, натянутые струны…
Аккордами невидимой руки…
Волшебной музыкой, вскрывая мои вены…
Открыли мироздания холсты…
Приподнимая занавес событий…
Снимая саван, накрывающий пургу…
я прохожу сквозь череду сомнений…
Рисую кровью, свои строки на снегу…
И раны, тонкой ниточкой по коже…
Рисуют красным цветом мне судьбу…
И капли крови, падая с ладони…
Весь мир и время превращают в суету…
Замерзшие мои глаза и руки…
Согреются тёплом стихов и книг…
И я проснувшись, отрекусь от скуки…
И улыбнусь, возможно, в этот миг…
Нет слов пустых и откровений ложных…
Нет страха и презрения к другим…
я так устал, от жизни и возможно…
Среди людей, всегда я был один…
И пусть меня никто сейчас не слышит…
И время нас венчает с тишиной…
Как летний дождь, стучит по теплым крышам…
я в каждой строчке, буду вновь живой…
РЕСНИЦ ДРОЖАЩИХ ЧУВСТВЕННЫЕ СТОНЫ…
(посвящение мертвым поэтам)
Ресниц дрожащих чувственные струны…
Закрытых глаз, неслышные шаги…
Сады из рук, ветвящиеся кроны…
На берегах, отравленной реки…
Минорные тональности симфоний…
Рожденные руками скрипача…
Пронзают нотами, глубины подсознанья…
Лишив господства, цепи палача…
Как по стеклу стекающие капли…
Рисуют красками, осеннюю тоску…
Задумчивые, цепкие объятья…
Нас удушают, в сумрачном лесу…
Размытые видения безумца…
Упавшие в туман, уносит в даль…
Лучи, давно исчезнувшего солнца…
Вплелись, как тени, в черную вуаль…
Стяжатели, завистники и воры…
В болоте повседневной суеты…
Насытившись живой и теплой кровью…
Скрывались, под покровом темноты…
Убит поэт и снов уже не видит…
Живое сердце, превратилось в лёд…
Но даже смерти, было не под силу…
Остановить, дыхание его…
Он дышит в каждой строчке своей книги…
Стихами, что написанные им…
Он снов своих, увы не смог увидеть…
Он растворил все сны, среди живых…
ПРИСТАНИЩЕ ОТВЕРЖЕННОГО НРАВА…
(посвящение мертвым поэтам)
Пристанище отверженного нрава…
Избитого бездарностью толпы…
Терновый путь, присущего им права…
Несущих свет, сквозь сумрак вечной тьмы…
Гонимый беспощадными ветрами…
Приор, несостоявшейся судьбы…
Задумчивый, чужой, немой и странный…
Солдат, ни кем не видимой войны…
Обидных фраз, «подаренные» строки…
У пристани, язвительных речей…
Поэт, изгой, юродивый без кожи…
Познавший беспощадность палачей…
Он чувствовал, любил и был любимым…
И каждому предательство прощал…
Не предавал, но предан был другими…
Но, как и ты, предательство прощал…
Он вновь готов прощать и возвращаться…
Как крест нести подаренную «роль»…
Даря стихи в них снова возрождаться…
Вплетая в строки писем, свою боль…
Накрытый белым саваном забвенья…
Дыхание, укрыв свое в стихах…
Он, стоя перед небом на коленях…
Смог выпросить прощение, для нас…
ГЕТЕРЫ ПРАЗДНОГО, ВОСТОРЖЕННОГО НРАВА…
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.