Конец.
Он резко поднял руку ко лбу…
Эпилог.
Пистолет дрожал в руках. Жуткий внутренний холод мешал сжать пальцы. Глаза слипались. Тело сжалось в напряжённую пружину. Усталость не давала думать. Я смотрел на парня в мокрой футболке.
Парень был ранен, он был явно не в себе. И он был не местный. Не из тех или этих. Командировочный, что ли. Много их тут, по тайге, осталось после Переворота.
Да бог с ним, пусть живёт, подумал я. И только собрался отвернуться, как парень вскинул руку. Вскинул руку, чёрт возьми! Пальцы сжались и придавили спусковой крючок.
Предпоследняя глава.
Он полз домой. И всё время молился. Правая нога не работала после очередного неудачного падения, левая начала отказывать. Одежда стёрлась, намокла и была похожа на мундир «северных» двухсотлетней давности.
После нескольких дней ползанья по полям и тайге стали появляться знакомые горизонты. Он видел Ошурковец, Сотниковец. До аэродрома оставалась пара десятков километров. Появилась надежда на благополучный исход.
Он всё время благодарил бога, что всё так славно обошлось. Раненный, но живой. И на пути к дому.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.