Звучи
Здравствуй, Друг..
Знаешь, однажды я отправила самый важный запрос во Вселенную: разрешить через меня передать что-то очень-очень ценное для каждого человека… и оформить это Знание в виде чёткой фразы, смысл слов которой будет понятен всем.
И вот, что получила: «НУЖНО ПРОСТО ПОЗВОЛИТЬ СЕБЕ».
Знаешь, какое слово здесь является особым?… «Просто». То есть — не напрягаясь, не травя свой мозг обилием информации и теорий; сомнениями и чужими убеждениями; выводами; предрассудками и даже (!) мысленными намерениями что-то сделать. Это — просто. Поэтому — самое сложное.
Просто Будь. Ежесекундно — в ответе на вопрос: «А я-то где в этом всём? Что чувствую на самом деле я?»
Просто.
Ну, и стишата создадут тебе Музыку.
Вот и всё.
Kevaljot
***
Посмотри, в этих ритмах рождается Джа,
горьковатым туманом клубится Джинн.
Нашу память слизывает с ножа,
В наши руки вкладывает — ножи.
И смеётся утробно: «Теперь — танцуй,
как свободные: дети и дураки!»
И ладонь прикладывает к лицу,
и под ней растут ещё две руки.
И хохочет в них, как безумный, джембе;
закаляет сталь наших танцев пламя..
«Это лучший из всех сумасшедших джем! Мне
впервые не хочется плавить память»..
***
Я — это Ты: читающий это, спящий,
целующий жизнь, поющий
в метро из него выходящим
о нежности дикорастущей.
Я — и серийный убийца, и маленькая монашка,
и суховей пустынный, и ядерная зима,
Генрих IV, Майкл, Илья, Жозефина, Машка,
улитка, колодец, пони, Толстой в двадцати томах.
Каждый — моя черта: Любовь, Сумасшествие, Гнев..
В каждом хранится каждый — сердцем своим раздетым:
я — нерождённый брат. Безногий старик в окне —
я не всегда себе нравлюсь.
…и принимаю это.
***
С героев берут «крупный план»,
с героями всё решено..
А ты — моя личная Фанни Каплан
под серым карандашом..
…Фанни, стреляй, я ещё не ушёл!
…Фанни, прицеливайся хорошо.
«Мило», «забавно» — funny..
.. вот: весь рассудок мой.
.. вот: мой грудной отдел.
Стреляй! Я пока только ранен.
Funny: я этого и хотел!
/Фанни была слепой/
…
Милый, порывистый друг мой убийца,
прости меня, вора: уже столько лет
рисую предателей, зная их в лица,
вставляя им в руки Твой пистолет.
…Фанни, стреляй, я ещё не ушёл!
…Фанни, прицеливайся.. хорошо.
***
Когда эта женщина входит в мой дом,
смотрит в меня, слегка улыбаясь,
чувствую: словно серебряным лбом
тихо в ладони её упираюсь..
Чувствую: нежно-молочной рукой,
еле касаясь волос моих русых,
над головой она крестит покой,
шепчет беззвучно: «Храни, Бог Исусе»..
Чувствую: запах, как после грозы —
терпкая свежесть у доли височной
спутана с прядью янтарной лозы,
плавно струящейся, ливнево-сочной..
Чувствую: как она тихо живёт,
просто и мудро; как взгляд её строг.
Я бы хотел стать опорой её.
Я бы хотел ею жить..
Но не смог.
***
— У тебя слишком много мечт
в голове. Пресловутых мачт
кораблей, на которых — течь,
понимаешь? Услышь: too much!
Твои дети уже могли бы
изучать языки и глобус;
ты сама стать могла бы «Глыбой»,
если б всё-таки поборолась
с этой «йогой», «энергией», «кашей»
и желанием жить впустую.
Неужели так просто сдашься?
— Нет, конечно!… я — не воюю.
***
Дальше — воздух и дым, и влажность.
Город серой рукой бумажной
собирает густой туман
и в нагрудный кладёт карман.
Дальше — завтрак. Всё те же лица,
на которые даже злиться
опостылело день за днём:
«Это всё от безделья в нём!»
Дальше — толпы и остановки;
в дополнение к обстановке:
«Ты ли это?! Сто лет — сто зим!
Обнимай нас — не тормози!»
Дальше — парк.. или даже — лес:
в него падаешь — как исчез..
Дальше — выдох. И ты Звучишь,
так легко повернув ключи,
не о том, кто как сильно прав… —
о снежинках, целующих твой рукав.
***
Когда прекращаешь течь
в озёра дождём, снегами,
где Ты хранишь свой меч?
И чьими тогда руками
латаешь свою броню,
отдавшуюся огню?
Ты, мой безмолвный Воин,
вернулся из дальних странствий,
сколько Тебе пробоин
от поцелуев страстных
пообещали дали?
Сколько в итоге дали?
…
Северный Ветер знает,
как утолить Твой голод
по тем, кто Тебя пронзает
насквозь, мой Любимый Город.
***
Нас учили рождаться летом,
преломлять себя в росах спелых,
серебром сиять в водах белых..
Как бы мне рассказать об этом?
Нас учили вращать Луну,
помогая дышать приливам,
и ветрам дарить нежную Силу
сквозь мурашки рождать волну.
Нас учили смеяться громче,
если в небе откажут крылья.
Наши вены морями вскрыли —
мы храним тебя, милый кормчий.
Нас учили, что Жизнь — искусство
не придумывать «стены, двери»..
Как бы в это тебе поверить?
Очень просто.
Дыши и Чувствуй.
***
Три татуировки у моей Души:
памяти распятье — крестик на запястье;
на щеках веснушки — семена и колос
создают созвездие «Солнечный песок».
Третья — как и встреча с тем, кто не спешит —
выдох откровения самой смелой масти..
Третья бьётся Сердцем в горле.. это — Голос
Твой, что в моё тело вшит наискосок.
***
«Прогноз погоды сулит дожди..»
Не продолжай. Не люблю предсказания:
лишение выбора впереди
не спрятать иллюзией знания.
Дожди невозможно узнать — их льют
из рук и в руки. Из уст — в уста.
От Сердца к Сердцу.
Дождь — передают.
От предсказаний наш Мир устал.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.