Бесплатный фрагмент - Поэта праведная суть

Не от мира сего мои строки,-
От другого мира они.
От чего-то большого лишь малые крохи,
И, как маленький мальчик, я в них.
И, как всё, я исчерпаем,-
Останусь лишь в строках своих.
Не надо ни награды, ни званий,-
Лишь бы был я не от сих и до сих.

Поэта праведную суть…

Поэта праведную суть

Принять не в силах окруженье.

Оно внимает суеты вращенью,

Влача земной греховный путь.

ПризЕмленное сердце не проймёт

К возвышенному устремленье.

И, может быть, на вечное гоненье,

Мучения поэта обречёт.

И недосуг толпе бранящей,

Что чужда бренность бытия

Самозабвенному певцу, —

Один лишь бог ему судья.

Что звукам незабвенной лиры

Он предается, не щадя

Ни сил своих, ни самого себя,

Её одну избрав себе в кумиры.

97

Божественная Лира

О ты, божественная Лира!

Я слышу каждый твой мотив

Во дни мои под сенью мира.

Пишу, судьбу благословив.

Строка покуда за строкою

Течет, как плавная река,

Не нахожу себе покоя.

И не усну наверняка.

Я весь в твоей прекрасной власти.

И увлекаюсь, как дитя.

Быть может, это — просто счастье?

Но знаю точно, — не пустяк.

И только с утренним туманом,

Когда зарёй горит рассвет,

Усну, от милой Лиры пьяным,

А на столе — лежит сонет.

16.06.15

Пушкину

Уж сколько раз перечитав,

Никак тебя я не узнаю.

Кто был ты, лирою поправ,

Всю немощну людскую стаю?

В словах твоих я вижу то любовь,

То неприкрытое презренье.

И стынет в сердце, в жилах кровь

От нелукавого почтенья.

Как мог ты в свой суровый век

Трясти грозящею бумагой?

И голова полна отвагой

Озвучить свой недолгий бег.

Я, как и ты, не придаю

Значенья суетной кибитке.

И ради грошей не пою,

Хоть слов скопилося в избытке.

Не ради славы и признанья

Пером бумагу отмечаю.

Не жду людского подаянья,

Своих молитв не попираю.

Но в те усталые минуты,

Когда перо скользит во тьме,

Хочу, чтобы любовью путы

Остались краешком в письме.

14.12.08

Пушкину 2

Под впечатлением прочтенья,

Тебе отвечу, милый друг.

Мне не питать души смятенья,

Мне пусто без себя вокруг.

Когда перо в руке играет,

Играет радостью душа,

И прегрешения прощает,

Преграды силою круша.

А славы звон, — лишь звон, не боле, —

Нет в сердце для него щели.

Я просто быть хочу на воле,

И оторваться от земли.

Слова мои ты принимаешь, —

Они близки твоим речам,

И сердцем моему внимаешь, —

Не быть задутыми свечам.

17.11.97

Лермонтову

И ты, бездонный, укоряешь

Открытый вздор душевных ран.

И, вместе с тем, себе не позволяешь

Прикрыть надежд чудовищный обман.

Вот так и я, загнанный в угол,