Бесплатный фрагмент - Осенняя поэзия души. Французские зарисовки. Стокгольмские записки

Слово автора

Дорогой Читатель!

Французские зарисовки, Стокгольмские записки — небольшой, дополненный сборник стихов, надиктованный Осенью в Париже и Стокгольме с фотографиями Парижа, Франции и Стокгольма.

Французские зарисовки, Стокгольмские записки — небольшой, дополненный сборник стихов, надиктованный Осенью в Париже и Стокгольме с фотографиями Парижа, Франции и Стокгольма.

Что может прекрасней Осенней поэзии души? Времени, когда всеобъемлющая Любовь наполняет твою душу откровениями, радостью, когда Она — Любовь заставляет смотреть тебя на весь мир глазами Счастья и тихой осенней нежности, захлестывающей тебя от обилия красок Волшебницы осени.

Ну, и, конечно, Париж! Воспетый поэтами, Париж разхлюпывает твою душу, наполняет необъяснимым желанием творить! Ну, а Стокгольм? Сколько новых встреч и поэтических размышлений!

В книге Лирика Любви я дал вам ключи Любви, в во Французских зарисовках. Стокгольмских записках — поэтические проявления Любви за две недели пребывания в Париже и месяц в Стокгольме. Здесь и картинки кудесницы Осени, и очень интересные зарисовки характера и жизни парижан, и шведов, и, конечно, все о Любви!

Любите друга! Радуйтесь!

Элегия эмигранта на Лазурном берегу

Не нужно о любви, о ней давно все сказано

Налей вина в бокал и сердце развлеки…

Не бойся, пей до дна, гуляй. мной все заказано,

Проплачены давно счета моей тоски…

Струится горизонт изогнутою лентою,

И волны мчатся вдаль, барашками блестя…

Леченье прошлых ран, морской, соленой пеною,

Смывает все в душе, израненной в страстях…

Как огненный клубок в закат свалилось солнышко,

И тени расползлись причудливым ковром…

Не нужно о любви, за горизонтом — волюшка…

Там новый горизонт клубится странным сном…

Осень ранняя — Лето бабье

Лето бабье — то Осень жаркая,

Весь в загадках багровый рассвет.

Разливается, Осень сладкая,

Твой волнующий с золотом свет…

Обнимаешь, по-бабьи, с крепостью,

Зашуршавших ореховых рощ…

То листву закружишь с свирепостью,

И покажешь всю бабью мощь….

То такая вся сладко-нежная,

Я в объятьях твоих тону…

Когда шепчешь на ухо бережно,

Тихо щипля души струну…

Льется рифма вся с переливами,

Освещенных дождем, паутин…

И застыв изумленно, счастливые,

От твоих, Бабье Лето, картин.

В ожидании субботы

У меня забрали небо,

Я сижу в кирпичной клетке,

У меня забрали ветер,

Скрип машин ему взамен …..

Но ковер травою не был,

Не заменит птиц на ветке.

Только Дух надеждой светел,

Ждет желанных перемен…

И не видно звезд на небе,

Лишь мерцают мониторы

У компов и у смартфонов —

Виртуальные огни…

Как давно я в сказке не был,

Как давно не видел горы,

Золотых деревьев кроны

Не шептали о любви…

И с волною не ласкался,

Лунной не ходил дорожкой,

А в осенний, теплый вечер

Не бродил один в лесу…

Я хочу обратно в сказку,

Месяц щекотать за рожки,

Звезды обнимать за плечи…

Пить рассветную росу…

Где леса и перелески,

И неведомые тропы,

Кроны, сказочные своды…

Чаща древняя ворчит…

Осень там рисует фрески,

Шелестящих листьев шепот…

И фантазии природы

Божий промысел творит!

Мне сегодня снилось море

Мне сегодня снилось море,

Щекотало так за пятки,

Что во сне я улыбался и смеялся от души…

Снились пенистые горы,

Чайки, рифы и касатки,

И игривые дельфины так прелестно хороши!

Просыпаюсь, снова город,

Шум машин в окне открытом,

Как на шахтах, иль заводе, раздается мощный гул…

На часах — бежать уж скоро,

И в метро, с толпою слитый,

На работу за компьютер, на скрипучий старый стул…

Решено! Беру больничный,

Притворюсь с утра я хворым…

И залезу с классной книжкой в чащу, рощу от людей…

О Любви прочту я Вечной,

Тихо с автором поспорю…

И напьюсь! Чайку с лимоном, чтобы было веселей!

Только вспомнил, что — суббота!

Брызги за окном рассвета,

Улыбаются игриво и кричат: на море — штиль!

Вот и отдых от работы —

Собирайся и кометой,

Или просто электричкой, утром ранним мчи в Давиль…

Там на берегу Ла-Манша

Упадешь на брег песчаный,

Нежно мордочкой уткнувшись в теплый, ласковый песок…

Так вперед! И в ритме марша,

К морю! К радости желанной!

И с волной пощекотаться, ах, за лето хоть разок!)

Но лениво повернувшись,

Скрипнул стареньким диваном,

И укрывшись одеялом от рассветных ярких брызг,

Пробурчал, едва проснувшись,

Что вы, брызги, еще рано…

Мне в субботу отоспаться… Вот приснился же каприз!)

Из Парижских записок. Шуточная

Фырк или жест не удовольствия парижан

Сегодня фыркнул шевалье,

Не на конюшне, а при мне…

И я сказал ему, месью,

Не понимаю шевалью)

И ваш торжественный фырчок

Мне не понятен, мой дружок…

Быть может сена с полстожка

Купил бы для тебя, дружка,

Но для фырчков из парижан

Не продает здесь сено Жан)

Езжай в предместье шевалье,

Здесь от Парижа пару лье,

Где старый конюх, милый Жан,

Продаст немного сена там,

Что может быть прекрасней травки,

От стресса и парижской давки))

Полстога сена прожуешь

И смысл жизни обретешь)

Исчезнет Фырк, махнет — адьё!

Печаль забудешь мой мусьё!))

Парижские записки. Свет подъезда моего

Свет подъезда моего

Освещает понемногу,

Укрывая, как крылом,

В день идущего, дорогу

Луч пробился с высоты

И подъезд залился светом,

Нас укрыл от суеты

Улыбнулся над поэтом…

Гладил поручень перил,

Поскользил ажуром узким,

Будет классным день, вторил…

Осень с золотом французским…

Парижские записки. Осень

Среди каменных джунглей Парижа,

На аллее платановых грез,

Осень вяжет мазками каприза

Островки из чарующих роз…

И ложится на город искусно

Из осенних узоров вуаль…

Лишь немного становится грустно

От листвы, улетающей вдаль…

Парижские записки

Парижане) Скорбно Шуточная.

Он кричал нам, я не трус —

От рождения — француз!

И бежал на красный свет,

Да, его смелее нет!

Закричал лихой таксист,

Тормозов скрипучих свист…

Был отважным тот смельчак,

Успокоился, чудак…

В гипсе ходит потихоньку

И на красный — нервный тик…

Молча постоит в сторонке,

Нет, теперь он не спешит…

На зеленый, чуть дыша,

Тихо движется душа…

Парижские записки. Ветер осени

Бреду вдоль Сены по Парижу,

Смотрю в запыханные лица,

А ветер осени бесстыжий,

С листвой багряною резвится…

То сдует шляпки у прохожих,

Укутает, шальной листвой…

И все бегут в шарфах похожих,

А он целуется с тобой…

Парижские записки. Клошар

Как осень все раздумья смоет

Своей листвою безмятежной,

Она к любви и ласкам склонна,

Любой клошар тебя укроет

И этой ночью, как и прежней,

Кусочком старого картона…

Откуда старый бомж, хоть слеп,

Находит силы, утешенье,

Откуда в нем Любви мгновенье,

Что делит он с тобой ночлег?…

Где та Божественная сила,

Что в нем людей глухих простила?

Глухих до жалости людской,

Богатых, нервных, одиноких,

И от Любви таких далеких,

Им не понять души покой…

Они все мечутся по свету,

И ищут новую планету,

Планету денег и страстей…

Карьеры, пламенных речей,

И где вино рекою льется…

И мир весь матрицей зовется…

Где удовольствий море, тонна..,

И нет там тонкого картона,

Чтоб душу бедную согреть,

Нет добрых слов и не знакомо

Тепло души без стен у дома,

Любви там нет, одна лишь лесть..

Отрешенные

Бархатная, ласковая осень,

Греет остывающим теплом…

Жители Булонских лесных просек,

В мире, отрешенные, своем.

Мир далек от кабаков и шопов,

Интернета и духов Шанель…

Там не задают лишних вопросов,

Там трава, картон — твоя постель…

И никто не спросит, что на завтрак,

Ел ли ты, как чувствуешь с утра…

Никого там не волнует завтра,

Там всегда холодная пора…

Парижские записки. Чумазый Париж

Чумазый Париж расплескался осенними красками…

Спешат парижанки, укутавши шейки в шарфы…

А ветер смеется, над ними, такими причудливо разными,

Осенней палитрой подкрашенных, с цветом листвы

Притих саксофон, очарованный звуками скрипочки,

Пролившийся нежно на старый французский бульвар…

Лишь стук каблучков, какой-то монмартровской фифочки,

Гармонию осени звуком своим разрушал…

Парижские записки. В Париж