Бесплатный фрагмент - Не надо меня любить

Не надо меня любить

Предисловие автора

Перед вами не совсем обычная книга. Вернее, не совсем обычное сочинение в этой книге. Книга как раз самая обыкновенная. Чем необычно сочинение? Тем, что это не плавное повествование от начала к концу, с описанием характеров персонажей, поворотами сюжета и логической развязкой. О любви, про любовь, о чувстве любви, о дружбе, чувствах, впечатлениях, о жизни. Ни пролога, ни эпилога. Это отдельные фразы, диалоги, размышления персонажей, у которых нет имен. Потому что ситуации, описанные в данном сочинении, обыденны, обычны и могут случиться с совершенно разными и столь же обычными людьми. Поэтому, в связи с нетрадиционным изложением повествования, автор и не стала давать имён своим героям. Зачем? Если и сочинение не роман и не повесть, а герои — люди в толпе таких же людей.

Автор вполне может согласиться, что подобная форма литературы неудобна и подходит больше для постов в интернете. Изначально в интернете она и печаталась. В одной из социальных сетей. По главам, которыми и являются отдельные диалоги. Да, собственно, главы в книге и состоят из одних диалогов. Без описания ситуаций и характеров. Они подразумеваются, исходя из этих самых диалогов. К слову говоря, данная книга может писаться бесконечно. Возможно, автор будет её пополнять время от времени. Ибо понятия не имеет, каким должен быть конец.

Для автора это первый опыт подобного сочинительства. И автор не знает, сочинялось ли в таком формате что-то когда-то ещё. В связи с вышеизложенным, автор приглашает вас к чтению. Понравится ли оно читателю или нет — на совести читающего. Авто же может только пригласить. А дело читателя — отвечать ли на приглашение.

Приятного прочтения.

Автор.

* * *

— Зачем вы пришли ко мне?

— Настаивала моя матушка. ОЧЕНЬ настаивала. Настаивала так, что проще было с ней согласиться, чем спорить, доказывать или игнорировать.

— Вы очень зависите от матери?

— Нет. Я всю жизнь борюсь с её опекой надо мной.

— Вас это угнетает?

— Меня это раздражает.

— А вашу матушку?

— А её бесит, что я не хочу быть такой, как она хочет.

— А что она хочет?

— Чтобы я хотела замуж, хотела детей, сидела дома с подгузниками и супами. Чтобы чистила мужу ботинки и приносила кофе в постель.

— А вы этого не хотите?

— Нет. Именно поэтому моя матушка считает, что мне нужен психолог.

* * *

— Когда вы ложитесь спать, вам снятся сны?

— Нет. Мне в реальности сказок достаточно.

* * *

— Ты больная???

— Нет.

— Значит, ненормальная?

— Да.

— А в чём отличие???

— Больного можно вылечить, ненормального никогда.

— Тогда я тоже хочу быть ненормальным, как ты.

— Зачем?

— Чтобы быть с тобой. Чтобы не разлучаться. Чтобы понять тебя.

— Ничего не выйдет.

— Но почему?

— Я такая с рождения. Для меня это как раз норма. Ты же можешь просто сойти с ума.

— Ну и пусть!

— Ну и зачем мне, ненормальной, ещё и больной псих?

* * *

— Когда ты лежишь в шезлонге на берегу моря и смотришь на закат — что ты видишь?

— Когда я — что?

— А когда ты смотришь на фрески собора Святого Петра?

— Какого святого? Это кто вообще?

— А когда ты рассматриваешь Янтарную комнату?

— Прекрати! Прекрати! Прекрати! Я не знаю, что я вижу из шезлонга на берегу моря, потому что ни разу на море не была! Я не знаю, где находится собор твоего Петра! Я в жизни не видела не только Янтарной комнаты, но и янтарного сундука, янтарной шкатулки!

Но одно могу тебе сказать: когда я смотрю в пустоту голубого неба, у меня поднимается настроение. Когда ночью смотрю в тьму космоса, ко мне приходят мысли о вечном. И красота звёзд на таком небе мне нравится больше, чем твой святой в его комнате. Я довольствуюсь тем, что есть.

— И ты не хочешь бОльшего?

— Конечно, хочу! И когда-нибудь оно у меня будет. Но это не значит, что я сожалею о том, что имею сейчас, не имея того, что хочу. Закат на море, наверно, прекрасен. Но красоту мира можно увидеть везде.

— Даже в тёмном подвале?

— Даже слепому. Ибо каждый человек — это мир. Но увидеть в себе это дано не каждому.

* * *

— Мне кажется, я люблю тебя.

— Только кажется?

— Я слишком часто принимал страсть за любовь. И боюсь ошибиться сейчас. А ты? Что ты чувствуешь?

— А я не любила никогда. Поэтому мне не с чем сравнивать.

— Неужели за всю твою жизнь у тебя не было человека, по которому бы ты сходила с ума?

— Погоди. Мы говорим о любви или безумии?

— А есть разница?

— Пожалуй… нет…

— Тогда как? Что скажешь?

— Что я могу сказать о том, чего не знаю?

* * *

— Любовь это безумие.

— Нет. Безумие — это любить.

* * *

— Сон — это маленькая жизнь в иной реальности.

— Нет. Сон — это реальность жизни в иной реальности.

* * *

— Прикоснись ко мне.

— Зачем?

— Я хочу почувствовать, что я ещё жив.

* * *

— Что с тобой?

— Я заболел.

— Чем?

— Тобой.

— Ну, это несерьёзно.

— Нет. Это смертельно.

* * *

— О чём ты мечтаешь?

— Я не мечтаю.

— Тогда о чём ты думаешь?

— Я не думаю.

— А что тогда?

— Я живу в иной реальности.

— Я тоже так хочу.

— Если ты только ХОЧЕШЬ, но не живёшь, значит тебе не дано.

* * *

— Вы когда-нибудь смотрели на небо просто так, без желания узнать погоду, не следить за полётом птиц? Просто смотреть?

— Да.

— И что?

— Это страшно.

* * *

— Есть люди, которые воспринимают жизнь настолько остро, любят настолько глубоко и преданно, как дышат, что боятся ранить окружающих неуместностью своих чувств и слов. И поэтому кажутся окружающим поверхностными и несерьёзными, бесчувственными и жёсткими.

— Ты это о чём?

— С такими людьми просто молчать, просто быть рядом — уже всё сказано.

— О чём ты говоришь?

— Я не говорю. Я молчу.

— Тогда и я помолчу.

* * *

— Я не умею любить. Научи меня не скучать по тебе.

— Я не умею учить. Просто будь рядом.

* * *

— Как ты можешь жить без любви? Без взлётов, без падений, без радостей, без разочарований, без эйфории, без печали?

— Я слишком высоко взлетела и слишком больно падала. От меня не осталось ничего. Поэтому я хочу покоя.

— Но покой — это смерть!

— Смерть это отсутствие всего. И покоя тоже. А любовь… Я слишком слабый человек, чтобы снова разбить себя на осколки. Ведь однажды может случиться так, что собирать уже будет нечего. И даже покой уже будет не нужен.

* * *

— Я так тебя люблю, что готов подарить тебе весь мир!

— То есть, ты меня настолько любишь, что готов бесконечно говорить об этом?

— Да! Да! Да!

— Прости меня. Но я люблю тишину.

* * *

— Снег идёт…

— …