Бесплатный фрагмент - Кукловод

ПРОЛОГ. ШВЕЯ

Тишина в квартире была особенной — густой, застарелой, как пыль на книгах, которые никто не читает. Борис Савельев сидел в кресле у окна и смотрел, как дождь размывает огни ночного города. Он не слышал стука в дверь. Но спустя секунду до его слуха долетел скрип.

Старый паркет вздохнул под чужой тяжестью в прихожей. Не крадущимся шагом, а мягким, уверенным — будто кто-то вернулся домой.

Сердце Бориса, вялое и привыкшее к страху, неожиданно екнуло и забилось чаще. Он не стал спрашивать, кто пришел, ведь он знал, что никто не откликнется. Он лишь обхватил руками живот, плотный, обвисший от долгих лет сидения в этом кресле, в этой тишине, в этом одиночестве.

Из полумрака гостиной вышел человек. Одежда на нем была песочного, выцветшего цвета — не то халат, не то поношенное пальто. Лицо худое, усталое. И глаза… Глаза были теплыми, карими, полными такой бездонной, невыносимой жалости, что Борису захотелось закричать.

— Борис, — голос был тихим, ласковым, как у врача у постели тяжелобольного. — Ты так долго терпел…

— Уходи, — просипел Борис, и его собственный голос показался ему мышиным писком.- Деньги в прихожей, в шкатулке… Бери и уходи.

Человек, которого в газетах позже назовут «Солнцем», медленно покачал головой. Он подошел ближе, и Борис почувствовал запах — старой шерсти, театрального занавеса и пыльной пудры.

— Я пришел не за деньгами, Борис. Я пришел за твоей куклой. За тем, что сидит у тебя здесь, — он легонько ткнул пальцем в воздух в направлении груди Бориса.- И дергает за ниточки. Смотри, как дрожат твои руки. Это ведь не твоя дрожь, верно? — ухмыльнулся человек.- Ее.

Его глаза сузились, выражая насмешку над сжавшимся в комок мужчиной в кресле.

— Какк..кая кукла? Я не понимаю… — слезы подступили к глазам Бориса, унизительные, детские.

— Ту, что сшита из сорока лет молчания, — сказал Йона, и в его голосе зазвучала неподдельная скорбь.- Из каждого унизительного слова, которое ты проглотил. Из кадо ночи, когда ты лежал и ненавидел себя за свою слабость. Она выросла внутри тебя, Борис. Она съела твоего настоящего человека и теперь носит твою кожу, как костюм. И ты слушаешься ее тихий шепот: «Сиди. Молчи. Терпи. Ты ничего не стоишь».

Каждое слово било точно в цель, вскрывало наговшуюся правду. Борис рыдал, беззвуно, некрасиво, трясясь всем свои телом.

— Мне… больно, -выдохнул он, и это была правда.

— Знаю, — Йона опустился перед ним на корточки, оказавшись на одном уровне. Его глаза искали взгляд Бориса.- И мне жаль. Но я могу это остановить. Позволь мне перерезать нити.

Он достал откуда-то из складок одежды длинный, тонкий инструмент. Больше похожий на шило или… да, на тупую иглу для сшивания кукол. Блестящий наконечник отразил тусклый свет торшера.

— Нет, — простонал мужчина, еще больше вжимаясь в кресло. Но он не пытался бороться, ведь где-то в глубине, под грудой страха, жила тайная, отчаянная надежда на то, что это — конец. Избавление.

Йона улыбнулся. Его улыбка была печальней, чем любая гримаса боли.

— Не бойся. Это не будет больно. Это — для нее.

Он двигался с нечеловеческой гибкой скоростью. Он не совершал убийства, он совершал ритуал. Его пальцы коснулись горла Бориса — не сжимая, а как бы нащупывая что-то. Потом кисти рук. Солнечное сплетение. Борис замер, парализованный не страхом, а странным ощущением, будто его обезболили. Он чувствовал прикосновения, но не боль.

Потом игла вошла куда-то у основания шеи. Не в плоть. В… пустоту. Раздался звук — тихий, сухой, ка рвущаяся старая ткань. «Рррраз».

И мир изменился.

Борис не увидел крови. Он почувствовал, как внутри него что-то огромное, уродливое и невыразимо знакомое, что жло с ним всегда, дернулось в последней судороге и… ослабло. Ниточки, которыми оно было привязано к его воле, к его сердцу, лопнули одна за другой. «Рраз-рраз-рраз».

Он вдохнул. Впервые за сорок лет вдохнул полной грудью, и в ней не было тяжести. Посмотрел на свои руки. Они не дрожали. Посмотрел на человека в песочном. Тот отступил, держ в руках что-то невидимое, но объемное, будто сверток из воздуха. Его лицо было умиротворенным, почти святым.

— Спи спокойно, — прошептал Йона своему невидимому грузу.- Миссия окончена.

Потом он посмотрел на Бориса. В его глазах не было триумфа. Только усталое облегчение.

— Ты свободен, Борис. Твой человек может теперь жить. Если захочет.

Он повернулся и ушел тем же мягким шагом, растворившись в полумраке прихожей. Скрипнула дверь. Наступила тишина.

Борис Савельев сидел не шелохнувшись в кресле. На его лице застыло выражение немого, абсолютного изумления. Во рту был вкус медной монеты и… детской карамели. Он поднял руку, потрогал щеку. Мокрую от слез, но это были легкие слезы, слезы облегчения.

Он не знал, сколько просидел так. Потом его взгляд упал на ковер у его ног. Там, где только что стоял Йона, лежали несколько обрывков грубой, серой ткани и пуговица — круглая, черная, с треснувшей эмалью. Такая, какие пришивают к старым плюшевым мишкам.

Борис медленно наклонился, взял пуговицу в ладонь. Она была холодной. И тогда он рассмеялся. Тихим, недоумевающим, чистым смехом человека, который только что проснулся от долгого, кошмарного сна.

Он был свободен.

А через три часа его найдет соседка, вызванная странным смехом за стеной, и закричит, увидев его улыбающееся, пустое лицо и широко раскрытые глаза, в которых не осталось ничего знакомого. Ни боли, ни страха. Ничего.

ГЛАВА ПЕРВАЯ. ПУГОВИЦЫ И ПЫЛЬ

Дождь стучал по жестяному козырьку крыши, отбивая монотонный ритм, под который хотелось или заснуть, или завыть от тоски. Лилия Марч выбрала третье — курить, стоя спиной к ветру, и смотреть, как мигает желтая лента ограждения вокруг дома на Орловой,12.

Ее уже тошнило от этого дела. Не от вида тела — к телам она привыкла. Ее тошнило от бессмыслицы.

«Освобожденный». Так в сводках уже окрестили Бориса Савельева. Шестьдесят восемь лет, одинок, жил на мизерную пенсию. Ни врагов, ни долгов, ни родни. И вот — нашли в кресле с блаженной, идиотской улыбкой на лице. Причина смерти — остановка сердца. Но на лице — ни тени страдания. Как-будто он увидел что-то настолько прекрасное, что сердце не выдержало. Патологоанатом, старый циник Гордеев, разводя руками, сказал: " Как-будто ему отключили боль. Всю. И физическую, и душевную. Организм не понял, как жить без нее, и просто… выключился».

И эти артефакты: тряпки, пуговицы, нитки… Их находили рядом каждым таким «освобожденным». Все — старые, потрепанные, будто вынутые из разных кукол. Криминалисты пожимали плечами: «Волокна везде, ДНК кроме жертв нет, мусор». Но Лилия чувствовала -это не мусор. Это подпись. Надпись: “ Я был здесь. И я сделал им милость».

«Солнце». Дурацкое, пафосное прозвище, придуманное каким-то журналистом. Убийца-филантроп. Маньяк-гуманист. Ее это бесило. Все это раздражало. Бесил этот дождь, раздражал запах сырой штукатурки из открытой двери подъезда, выводило из себя ее собственное промокшее пальто.

— Марч! — из двери высунулась голова участкового, молодого парня с испуганными глазами. — Кажется, нашли еще кое-что. В щели между полом и плинтусом. Похоже на дневник.

Лилия швырнула окурок в лужу, где он погас с шипением, и пошла внутрь. В квартире пахло старостью, тушеной капустой и… да, тем самым: пылью, шерстью и слабым, сладковатым запахом ванилина. Как в бабушкином сундуке.

Дневник был тонкой, дешевой тетрадкой в картонной обложке. Лилия надела перчатки, раскрыла. Борис Савельев вел его убористым, аккуратным почерком. Не дневник, а скорее, хроника унижений.

«Сегодня начальник снова назвал меня „бабой“ при всех. Смолчал». «Жена сказала, что я ни на что не годен. Она права». «Сын позвонил, просил денег. Снова. Послал. Потом ненавидел себя весь вечер».

Последняя запись, датированная вчерашним числом: " Боюсь, что во мне живет что-то чужое. Какая-то тварь из страха и злости. Она шепчет: «Ты — ничто. Терпи». И я терплю. Я устал. Я хочу, чтобы это прекратилось».

Лилия закрыла тетрадь. Руки дрожали. Не от страха. От гнева.

— «Хочу, чтобы это прекратилось», — пробормотала она себе под нос.- И кто-то пришел и… прекратил. Какая услуга.

Она вышла из квартиры, не прощаясь. Ей нужно было вдохнуть свежего воздуха. Она вдруг вспомнила свой кабинет, пахнущий кофе, бумагой и дезинфекцией. Где все было просто: улики, версии, преступник, которого надо найти и посадить. Не этот метафизический бред про освобождение.

В управлении ее ждал начальник, подполковник Кротов, человек, чье лицо навсегда приобрело выражение легкого несварения желудка от общения с ней.

— Марч, — начал он, не предлагая ей сесть.-Дело Савельева. Я смотрел материалы. И предыдущие три. Одинокий алкоголик, которого терроризировали соседи. Мать-одиночка, замученная кредитами. Чиновник низшего звена, которого травили на работе. Все-неудачники. Все-с такими же… тряпками.

— Я в курсе, -бросила Лилия, скидывая мокрое пальто на спинку стула.

— Здесь что-то не так, -Кротов понизил голос, хотя в кабинете кроме них никого не было. — Это не просто убийства. Это… послание. Город уже шепчется. Говорят, появился святой, который милует страдальцев. Избавитель. Нам нужно этого”избавителя» взять, и быстро. Пока он не начал решать, кто еще “ страдает» и заслуживает его милости. И пока кто-то не решил ему подражать.

— Я работаю, — коротко сказала Лилия.

— Ты не работаешь, ты бегаешь по кругу, — Кротов устало вздохнул.-Все твои версии — ноль. Нет свидетелей, нет отпечатков, нет мотива в обычном понимании. Подойди с другой стороны. Кто он? Философ? Бывший врач? Психиатр? Социальный работник?

— Бывший кукольник, — саркастически бросила Лилия, глядя в окно на мокрый асфальт.

Кротов ее не понял.

— Что?

— Ничего, -махнула она рукой. -Я поняла. С другой стороны.

Вечером она сидела за столом, разложив фотографии всех четырех жертв и снимки «артефактов». Тряпки, пуговицы, нитки. Ее собственный «кукольник» — призрак брата — сегодня был особенно навязчив. Она чувствовала, как холодные, воображаемые пальцы сжимают ее виски каждый раз, когда она пыталась сосредоточиться. “ Ты ничем не лучше их, Лиля, — шептал внутренний голос, звучавший как его голос в десять лет. — Ты тоже просто терпишь. И ждешь, когда все закончится».

Она налила себе виски, выпила залпом. Жжение в горле на секунду перебило холод.

И тут зазвонил ее служебный телефон. Неизвестный номер. Она подняла трубку.

— Марч.

Тишина в трубке была живой, дышащей. Потом — голос. Мягкий, мужской, без возраста. В нем не был угрозы. Была… нежность. Жуткая, леденящая нежность.

— Лилия, — сказал голос. Он знал ее имя. — Я смотрел на тебя сегодня. У дома на Орловой. Ты стояла под дождем и курила. Твоя кукла… она была такой яркой. Она обвилась вокруг тебя, как плющ, и шептала тебе на ухо. Я слышал ее шепот.

Лилию бросило в ледяной пот. Она вцепилась в трубку с такой силой, что побелели костяшки пальцев.

— Кто это? Кто говорит?!

— Ты носишь его с собой, да? — продолжил голос, не обращая внимания на ее вопрос. — Маленького мальчика-куклу. Он плачет. И заставляет плакать тебя. Это неправильно. Боль не должна быть тюремщиком.

— Говори, кто ты, тварь! — выкрикнула она, но в голосе была трещина. Лилия паниковала и… испытывала страх.

— Я тот, кто режет нити, Лилия, — голос прозвучал печально. — Я хочу помочь. Твоя боль… она заслуживает покоя. А не того, чтбы ты кормила ею свою ненависть к миру каждый день.

Щелчок. Гудки.

Лилия сидела, замороженная, с трубкой у уха. Потом медленно опустила ее. Она подошла к окну. На тротуаре напротив, под фонарем, стояла одинокая фигура в длинном, песочного цвета пальто. Он смотрел на ее окно. Слишком далеко, чтобы разглядеть лицо.

Он помахал ей. Медленно, как старый знакомый. Потом повернулся и зашагал прочь, растворившись в вечернем тумане и дожде.

В кабинете пахло кофе, бумагой и ее страхом. И едва уловимо, но неотвратимо — запахом старой шерсти пыльной ванили.

Игра началась. И охотник неожиданно оказался в одной клетке с тем, на кого охотился.

ГЛАВА ВТОРАЯ. ШЕПОТ В ТИШИНЕ

Ночь после того звонка Лилия не спала. Не из-за страха, а из-за ярости, такой белой и горячей, что она буквально скрипела зубами. Он смотрел на нее. Он знал ее имя. Он говорил с ее болью, как с живым существом. Это было хуже любого насилия — это было вторжение в святая святых, в тот запертый чулан души, где годами гнила ее вина.

Утром она пришла на работу с лицом из гранита и сожгла всех взглядом. Коллеги шарахались. Кротов, увидев ее, лишь тяжело вздохнул и махнул рукой: «Действуй. Но отчитайся к концу дня».

Она действовала. Заперлась в кабинете, разложив все, что было. Четыре жертвы. Четыре кучки тряпья. Карта города с булавками. Никакой географии, никакой логики. Районы разные, социальные слои разные, пол, возраст. Объединяло одно — тихое, хроническое отчаяние, зафиксированное в дневниках, показаниях растерянных соседей, долговых расписках.

«Он находит тех, кого уже сломала жизнь», — думала Лилия. -" Но как? Он что, читает мысли? Чувствует боль на расстоянии?»

И тут ее осенило. Не сверхъестественное. Вполне земное. Она схватила телефон, набрала номер городского архива.

— Алена, это Марч. Мне нужны данные по всем четырем. Не только адреса. Места, где они чаще всего бывали: поликлиники, соцслужбы, дешевые столовые, центры психологической помощи. Ищите пересечения.

Пока ждала ответ, она вновь взяла в руки пуговицу с места с места Савельева. Черная, потрескавшаяся. Она катала ее в ладонях, и от нее веяло холодом, не физическим, а каким-то внутренним. Ей снова показалось, что слышится шепот. Ее собственный внутренний голос, но искаженный:" Он придет и за тобой, сестренка. Освободит. Тебе же легче будет?».

Она швырнула пуговицу в ящик стола и громко его захлопнула. Руки дрожали.

Через три часа пришел ответ. Алена, у которой был сорокалетний стаж работы в архиве, была взволнована.

— Лилия, вы попали в точку. Все четверо в разное время, но с регулярностью посещали одну и ту же муниципальную психологическую консультацию на улице Фрунзе.«Центр душевного здоровья» называется. Самый дешевый вариант в городе, туда очередь на полгода вперед.

Бинго. Не магия. Доступ к информации, к самым уязвимым.

— Пришли мне списки всех, кто был там за последний год. И все, что есть по персоналу.

Списки были длинными. Лилия уперлась лбом в стекло холодного монитора, пролистывая бесконечные имена и диагнозы. Депрессия. ТРевожное расстройство. Социальная фобия. Целая рота отчаявшихся. Идеальное охотничье угодье.

И вдруг ее взгляд зацепился за одно имя в графе» Персонал. Врач-психотерапевт». Не основной сотрудник. Ведомый как «приглашенный специалист по арт-терапии» раз в неделю. Фамилия была зачеркнута черными чернилами, как-будто ее поспешно пытались стереть из базы, но не до конца.

Йона Лахт.

Сердце Лилии упало куда-то в пятки, а потом выстрелило в горло адреналином. Йона. Солнце. Она распечатала скудные данные: возраст — 35 лет (неточные), образование — не указано, адрес — устарел. Фотографии не было.

Но была одна деталь. В графе» специализация арт-терапии» стояло уточнение: «Работа с метафорическими образами травмы. Техника «Внутренний помощник/внутренний тюремщик».

«Внутренний тюремщик». «Кукловод». «Кукла».

Он не просто убивал. Он работал с их образами. Он буквально помогал им вытаскивать наружу своих демонов… чтобы потом прийти уничтожить их вместе с носителем.

Она уже хваталась за телефон, чтобы дать команду на задержание всех сотрудников центра, когда на стол легла тень. Она вздрогнула и подняла голову.

В дверях стоял незнакомец. Высокий, сутулый мужчина лет пятидесяти, в идеально отутюженном, но дешевом костюме. Лицо усталое, умное, с глазами цвета мокрого асфальта. Взгляд оценивающий, без дружелюбия.

— Капитан Виктор Морозов, — представился он, не протягивая руки. — Из главка. Меня прикрепили к вашему делу. Консультантом.

Лиля почувствовала, как по спине пробежал холодок. «Консультант» из главк — это либо гений, либо шпион Кротова, либо и то, и другое.

— Марч, — кивнула она.- Работаю. «Солнце». Вы в курсе?

— В курсе, Морозов вошел, не спросив разрешения, и сел напротив. Его движения были экономичными, точными. -Читал отчеты. Бред сумасшедшего. Но опасный бред. Вы вышли на консультацию на Фрунзе?

Он вынуждена была кивнуть. Этот тип все уже знал.

— Там работал человек по имени Йона Лахт, — сказала она, поворачивая к нему монитор.

Морозов посмотрел на данные, не меняясь в лице.

— Призрак. Никаких следов в других базах. Н налогов, ни страховок, ни фотографий на пропусках. Профессионал. Или призрак в самом деле.

— Он врач, — настаивала Лилия.- Психотерапевт. Он знал и боль. Он выбирал тех, кто был на самом дне.

— И решил, что милосердие — это эвтаназия, — холодно закончил Морозов. — Логика маньяка, хоть и замысловатая. Ваш план?

— Опросить всех в центре. Найти тех, кто его знал. Найти его маршруты, привычки. Он не призрак, он человек. Он где-то спит, ест, покупает себе эту… свою одежду песочного цвета.

Морозов молча достал из внутреннего кармана пиджака фотографию и положил ее перед Лилией. Это был кадр с уличной камеры возле дома Савельева, сделанный в ночь убийства. Размытая, серая фигура входила в подъезд. Лица не было видно. Но в руке у фигуры был не портфель, не сумка. Это был продолговатый, негнущийся футляр. Как для духового инструмента. Или для… скальпелей. Или для тех самых театральных игл.

— Он носит с собой инструменты, — сказал Морозов. — Как хирург. Значит, у него есть база. Мастерская. Мест, где он хранит и, возможно, изготавливает. Ищите не человека, Лилия Викторовна. Ищите мастерскую. Столярную, театральную, кукольную. В промзоне, в старом подвале. Там, где пахнет деревом, клеем и… тканью.

В его словах была четкая, железная логика, которая обещала результат. Но Лилия ненавидела его в тот момент. Потому что он был прав. Он мыслил как охотник, а она запуталась в паутине боли — чужой и своей собственной.

— Хорошо, — скрипя зубами, сказала она.- Будем искать мастерскую.

— И еще одно, — Морозов поднялся. Его взгляд был тяжелым, как свинец. — Он звонил вам. Лично. Это делает вас частью дела. И уязвимым звеном. Если будет новый контакт — немедленно ко мне. Не пытайтесь вести свою игру. Он умнее вас. Он уже играет с вами.

Он вышел, оставив после себя запах дешевого лосьона после бритья и несказанной угрозы. Лилия поняла: теперь за ней наблюдает не только «Солнце». За ней наблюдают свои. И доверия к ней нет.

Вечером, вернувшись в свою пустую, холодную квартиру, она почувствовала это особенно остро. Тишина здесь была громкой. Она налила себе виски, села на пол у окна, прижавшись лбом к холодному стеклу. В кармане пальто она нащупала ту самую черную пуговицу — незаконно вынесенную с места преступления. Она вытащила ее.

— Ну что, «братик-кукла», — прошептала она в темноту, обращаясь к своему призраку.- Нас уже двое охотников придумало. Скоро придут резать ниточки. Доволен?