Бесплатный фрагмент - Бред

Предисловие

Эх… Вот буквально недавно была издана моя книга «Моя любовь и моё Я». А теперь я пишу вот эту новую мини-книгу «Бред». Почему же она имеет такое странное название? А потому что я бывает пишу стихи на уроке, на улице когда гуляю или просто наслаждаюсь вайбом Я пишу стихи соответствуя своему вайбу. Я живу инклюзивностью, защищая меньшинство. Будь это человек с неуравновешенной психикой или инвалид, то я всё равно буду его как-либо поддерживать, дабы ему стало лучше. Единственное, я интроверт, но у меня очень много друзей, которые типо считаются «больными», но мне всё равно на общество, самое главное наши — чувства.

Невидимые следы

Ты уходишь — я смеюсь,

Будто мне совсем не больно.

Только ночью я вернусь

К той любви… такой невольной.

Я научен не светить,

Не кричать, что сердце ноет.

Легче молча отпустить,

Чем признать — меня не сто́ит.

Ты не видел, я скрывал:

Слёзы — шуткой, страх — усталость.

Мир бы понял, но сказал —

«Это бред. Ему бы малость…»

Пусть. Я снова затаю

Всё, что дышит слишком громко.

Ты — прощай, а я… солгу,

Будто просто стало томно.

Весенняя симфония

Вот и зима отступила несмело,

Сбросив оковы морозной метели.

Солнце смеётся в лазурные дали,

Ветер резвится, зовёт за собой.

Капли звенят, как хрустальные струны,

Тонкие льдинки плывут по волнам.

Небо раскрыло объятья простые,

Облака тают в прозрачной сини.

Первые почки на ветках набухли,

Тонкие травы пробили ковёр.

Пчёлы, проснувшись, жужжат у берёзы,

Мир оживает, поёт и цветёт.

Ландыш в тени распахнул свои звёзды,

Фиалки синие шепчут в траве.

Речка, освободясь от оков,

Бурно несётся к далёкой мечте.

Дети смеются в зелёных аллеях,

Воздух наполнен мечтой и теплом.

Время, как птица, летит без возврата,

Но в этот миг мы счастливы вполне.

Весна — это танец, весна — это песня,

Весна — это жизнь, что бурлит в нас опять.

Пусть же продлится её очарованье,

Пусть будет светлым её благодать!

Не пускайте меня к поездам

Не пускайте меня к поездам,

я останусь у рельс стоять.

Пусть вагоны, как чёрный ветер,

будут мимо пролетать.

Я боюсь их пустых окон,