16+
Автор года — 2020

Бесплатный фрагмент - Автор года — 2020

Спецвыпуск

Объем: 92 бумажных стр.

Формат: epub, fb2, pdfRead, mobi

Подробнее

Вероника Богданова

Я снегом был…

…Я снегом был минувшей ночью,

Спускался с ангельских пределов.

Весь мир казался чёрно-белым,

Торжественным и непорочным.


Я снегом был… Я был холодным,

Но — парадоксы неизбежны —

Я землю обогрел так нежно,

Став неподвижным — и свободным.


Я снегом был… Меня пятнали

Следов звериных партитуры,

Что вечной жизни песнь с натуры —

На белом — чёрным — рисовали.


Я снегом был и до рассвета

В графичность мира свято верил.

Следы оставившие звери

Меня поддерживали в этом.



Я снегом был… Но утром рано

Явившееся в мир светило

Гравюру алым окропило,

Как кровью из звериной раны…


Я снегом был… Но боль потери

В то утро испытал напрасно.

И понял я: цвет жизни — красный!

Как кровь в горячем сердце зверя…


Мы — прошлой войны незажившие раны…

Мы — прошлой войны нерождённые дети.

Погибли мальчишками наши отцы.

Один — в сорок первом,

Другой — в сорок третьем…

На плач наш беззвучный никто не ответит, —

Кровавую жатву собрали жнецы.


Мы — концлагерей бесприютные тени,

Нас жгли и душили за то, что мы есть.

И нас — миллионы, ушедших в забвенье…

Убив, не поставили нас на колени, —

Нас с дымом печей вознесли до небес…


Мы — с мёртвых полей не взлетевшие птицы.

Нам не было места для гнёзд на земле,

А небо, где нам на крыло становиться,


Изранили в кровь артобстрелов зарницы…

А птицы не могут гнездиться во зле!


Мы — вечной разлуки заложницы — вдовы.

Не выплакать слёз нам до самого дна.

Мы ждать до скончания века готовы

И рваться на зов, если снится нам снова,

Что мужа живым отпустила война.


Мы все — той войны незажившие раны,

Нам в памяти вашей болеть суждено.

Болеть отрезвляюще и постоянно —

За всех, кто погиб. За живых ветеранов.

Лишь с этою болью вам выжить дано!


Чёрная речка

Ни чёрту кочерга, ни Богу свечка…

Так давит беспросветность бытия,

Что Чёрная на ум приходит речка:

Она у нас — у каждого — своя.


Ложится утра раннего завеса,

Туманом пыльным заслонив рассвет…

Как измельчали новые Дантесы! —

Нет, им уже не нужен пистолет,


Они тебя не встретят на дуэли

Лицом к лицу, не опуская глаз.

И не поймёшь порой на самом деле:

Дантес перед тобой или Данзас?


И, как бы горько это ни звучало, —

Честь нынче не в чести… Ищу ответ

И возвращаюсь я душой — к началу,

Чтоб только в сердце не погиб поэт!


Песня о настоящей любви

Когда изменится день —

Хоть на минутку — но в плюс,

Когда светило начнёт стремиться к новой весне,

Нам отворив небеса, — я всей душой помолюсь,

Чтоб ты из плена дорог вернулся снова ко мне.


Я в доме вымою пол и приготовлю постель,

А ты усталость свою, как плащ,

Повесишь на гвоздь.

Я не спрошу, с кем делил ты

Ночи дальних земель, —

Я знаю, в доме моём хозяин ты, а не гость.


И это знание ты с собой положишь в рюкзак,

Когда, шагнув за порог,

Опять отправишься в путь.

На убыль солнце пойдёт,

Мир погружая во мрак, —

Но в сердце будет светло,

Ведь в этом — памяти суть.



Пусть эта память тебя в дороге дальней хранит,

Пусть согревает в ночи у одиноких костров.

Не сможет компас солгать:

Мой дом, как стрелку — магнит,

Притянет снова тебя,

Ведь в нём обрёл ты любовь…


***

Жизнь прожить — не поле перейти, —

Говорят о человечьей доле.

Только нам попалось на пути

Сотен жизней стоящее поле.


Что такого в нём — на первый взгляд? —

Васильки синеют спозаранку…

Но у дальней кромки встали в ряд

Чёрной стаей — вражеские танки…


А над полем бреет «Мессершмитт»

Наше небо в васильковой сини…

Выйдет солнце летнее в зенит —

И над полем в трауре застынет…


Враг попёр на нас в начале дня,

Предвкушая, что лишит нас воли.

У него — снаряды и броня,

А за нас — вот это — НАШЕ! — поле.



До полудня стихнет краткий бой,

Сотни жизней взяв огнём и сталью…

Что же, поле, сделалось с тобой?

Ты от нашей крови алым стало.


И чернеют мёртвые кресты

На железных танковых могилах.

«Мессершмитт», сорвавшись с высоты,

Догорает коршуном бескрылым.


Мы на этом поле полегли,

Васильки его окрасив красным,

Но враги его не перешли.

Значит, наши жертвы не напрасны.


…Снова солнце смотрит с высоты

На поля, что раны излечили…

Жизнь прожить — не поле перейти! —

Назубок фашисты заучили.


Эшелон

…На станции днём вы с друзьями шутили

И строили планы на «после войны».

А вечером ваш эшелон разбомбили,

А мёртвым — им планы совсем не нужны.


Не станет известным теперь пианистом

О «Лунной сонате» мечтавший Вадим.

И в небе, сегодня особенно чистом,

Луна одиноко рыдает над ним.


Не сядет на трактор кудрявый Алёшка,

Что нам говорил о страде посевной.

А Стёпка не сможет сыграть на гармошке

В далёком Берлине победной весной.


Не будет лечить медсестричка Анюта

В обычной больнице детишек, увы…

Но верили вы до последней минуты,

Что вам доведётся остаться в живых…



Дымятся на станции ночью воронки

От бомб, что мечты оборвали полёт…

Ах, если б вы знали, мальчишки — девчонки,

Какая судьба вас жестокая ждёт!


Вы не насмеялись и не отлюбили,

Вы юность свою завещали войне…

Но, зная о том, вы бы вновь повторили

Короткий свой путь к той победной весне,


Что будет без вас в светлом вальсе кружиться, —

Не только ведь Стёпка в гармошку влюблён…

В бессмертном полку — ваши юные лица,

Весь ваш не попавший на фронт эшелон…


Самый долгий день в году…

Самый долгий день в году,

Самый светлый.

Я на встречу с ним приду

Вольным ветром,

Пролетающей вдали

Стаей птичьей,

Облаками.

Что меняют обличье.

Подорожником приду

У тропинки,

Мизгирями, что плетут

Паутинки.

Чистым холодом росы

Зыбкой ранью, —

Не смотрящий на часы

Вечный странник…

Самый долгий день в году,

Самый летний, —

Я на лунный борт взойду

Безбилетной,



И отчалит в лето он

Безмятежно, —

Самым кратким будет сон,

Самым нежным…


***

Как долго этот вечер длится —

Предзимний, стылый, — но без снега.

Дождь постучит в окно с разбега,

В окне заметив наши лица


Так близко — как для поцелуя.

В твоём дыханье — привкус мяты.

Но простыни ещё не смяты,

И предвкушенье счастья длю я.


Его я проживаю каждой

Частичкой тела, пряча душу,

Что просится туда, — наружу

И утолить мечтает жажду


Дождём… Он рвётся так бесстыдно

В наш мир, застывший перед вздохом,

С которым сменится эпоха…

Погасим свет. Дождю не видно



Того, что от чужого взгляда

Скрывать положено от века.

Есть два счастливых человека,

И им свидетелей не надо.


***

Каким наш мир из поднебесья кажется —

Оттуда, где парят одни орлы?

Там дышится легко. Там ложь не скажется.

Там дали удивительно светлы


Не оттого, что горизонты в стороны

Раздвинуты, как шторы, широко, —

А оттого, что не посмеют вороны

Достичь в полёте высоты такой.


Мы — не орлы. Нам вольно и несуетно

Парить над этой жизнью не дано.

Но, словно птица в клюве, я несу его —

Любви животворящее зерно,


Чтоб в пашню уронить, и чтоб смогло оно

Вдруг до орлиных прорасти высот.

Быть может, в горький час душе изломанной

Оно покой желанный принесёт?..



А вороньё? — пускай себе куражится

Да крыльями взбивает суету…

Мне просто жаль того, кто не отважится

Взлететь, нутром почуяв высоту.


***

Глубина — индиго,

Высь — ультрамарин…

Как хотелось дико

К выси — из глубин!

…Только говорили

Мудро старики:

«У тебя нет крыльев —

Есть лишь плавники.

Не расходуй силы —

Невелик запас!

Глубина растила

И кормила нас.

Знай, с природой споря,

Счастья не найдёшь:

Нахлебавшись горя,

Сгинешь не за грош!

Жизнь всегда богаче,

Чем мечта о ней:


Жить мечтою — значит,

Быть рабом теней.

Здесь твоя стихия,

Так судьбой дано!

Времена лихие? —

Можно лечь на дно,

Пережить тревоги

В толще тихих вод…

А мечта? — О, боги! —

Вспыхнет — и пройдёт!

В глубине движенья —

Словно в высоте:

В звёздных отраженьях

Можно плыть — лететь.

Не грусти, не надо,

Ни к чему тут спор:

Глубина — награда,

А не приговор!

Нам — вода, кому-то —

Небо и земля…»


Ляжет перламутром

След от корабля,

Подмешав к индиго

Пены белый цвет…

А нутро от крика

Изойдётся: «Нет!»

Плавники ли, крылья —

Сердцу всё равно,

Коль его пленило

Небо, а не дно…

Захлебнуться б вздохом

Вольной высоты!

…так ли это плохо —

Быть рабом мечты?


Напишите музыку к словам…

Напишите музыку к словам!

Вы — знаток неведомых гармоний,

Потому без лишних церемоний

Обращаюсь с этой просьбой к Вам:

Напишите музыку к словам!


А о чём слова — хотите знать?

Обо всём, что ночью спать мешает,

Что стыда и разума лишает,

Проливая в душу благодать…

Вам ли, сударь, этого не знать?..


Бесплатный фрагмент закончился.

Купите книгу, чтобы продолжить чтение.